Максим Немов – Эхо Некрополя (страница 3)

Подтянулся.

Я висел над бездной тел. Я был единственным, кто двигался в этом царстве статуй.

«Избранный», – прошептал голос. – «Ты проснулся первым. Твоя миссия – найти Цитадель. Привести помощь».

Да. Я Мессия. Я Прометей, несущий огонь в ледяной ад.

Я начал подъем.

Каждый метр давался боем. Глина скользила. Ноги срывались, оставляя глубокие борозды. Я вбивал пальцы в мерзлую землю, превращая их в крюки. Ногти срывались, но боли не было. Только тупые удары где-то на периферии сознания.

Метр. Два. Три.

Я был на середине пути, когда это случилось.

Тень.

Она отделилась от стены справа. Темный, бесформенный сгусток.

Я замер, вися на одной руке.

– Кто здесь?

Тень качнулась. Она была похожа на человека, но вытянутого, искаженного. У нее не было лица.

Галлюцинация? Гипоксия?

– Зачем ты уходишь? – спросил голос.

Он звучал не снаружи. Он звучал прямо в моей голове. Мягкий, вкрадчивый шепот. Голос мамы, когда она укладывала меня спать в детстве.

– Здесь тепло, Артемка. Здесь все свои. Мы спим. Мы видим сны. Оставайся.

Я тряхнул головой.

– Нет. Мне надо. Лена…

– Лены здесь нет, – прошелестела Тень. – Но она скоро будет. Все скоро будут здесь. Это покой. Вечный покой. Зачем тебе боль? Зачем тебе холод?

– Враки! – прорычал я. – Я не хочу покоя! Я хочу домой!

– Дом здесь. Земля – наш дом. Мы все из нее вышли и в нее вернемся. Ложись, сынок. Укройся снегом.

Тень протянула ко мне руку – длинную, сотканную из тьмы щупальцу.

Страх полоснул меня по нервам. Не страх смерти – страх забвения. Страх стать одним из них – молчаливым обрубком в куче хлама.

– Пошла вон! – заорал я.

Я рванулся вверх.

Рука соскользнула. Я повис на кончиках пальцев. Глина посыпалась мне в лицо, забивая глаза.

Тень засмеялась. Сухим, шелестящим смехом.

– Ты вернешься. Ты все равно вернешься. Мы будем ждать.

Я карабкался, как бешеный паук. Я вгрызался в землю зубами. Я ненавидел эту яму. Я ненавидел этот покой.

Рывок. Ещё рывок.

Моя рука нащупала край. Твердый, надежный бетонный бордюр.

Я подтянулся из последних сил (батарейка мигала красным, ресурс на нуле) и перевалился через край.

И упал лицом в снег.

Черный снег поверхности.

Я лежал и дышал (втягивал воздух пустыми мехами легких), глядя в небо.

Ямы больше не было. Тени не было.

Была только Пустошь. И я.

Я победил. Я родился заново.

Теперь – только вперед.

3. Пустошь

Город лежал передо мной, как препарированный гигант на столе патологоанатома.

Я видел его раньше – во снах, в бреду, в коротких вспышках памяти, пробивавшихся сквозь пелену небытия. Но таким – никогда.

Он был совершенен в своей мертвости.

Здания стояли ровными рядами, как надгробия на элитном кладбище. Бетонные коробки, изъеденные ветром и временем. Пустые глазницы окон смотрели на меня с немым укором. В некоторых еще сохранились стекла – грязные, мутные осколки, в которых отражалось свинцовое небо. Они напоминали катаракту на глазах старика.

Я шел по проспекту. Ноги вязли в черном снегу. Это был странный снег. Он не скрипел. Он шуршал, как сухая бумага, рассыпаясь в пыль под моими ботинками.

«Пепел», – подсказал Внутренний Голос. – «Это не вода. Это продукт горения. Город сгорел, и теперь мы ходим по его праху».

Вдоль дороги стояли машины. Гробы на колесах. Ржавые остовы, облепленные снегом. Я провел рукой по борту старой «Волги». Краска осыпалась под пальцами серой шелухой. Металл был холодным, но не обжигал. Моя кожа была такой же температуры. Мы были одной крови – я и этот металлолом.

Я остановился у витрины.

Стекло уцелело, лишь треснуло паутиной в углу. За стеклом стояли манекены.

«Семья», – подумал я с неожиданной теплотой.

Их было трое. Мужчина в синем костюме (теперь выцветшем до серости), женщина в платье в горошек и ребенок. Мальчик. Он тянул руку к мячу, лежащему у его ног.

Они были счастливы. Они улыбались пластмассовыми улыбками, которые не смог стереть даже Апокалипсис.

Я подошел ближе, прижался лицом к стеклу.

Из глубины витрины на меня взглянуло отражение.

Я отшатнулся.

Существо по ту сторону стекла было чудовищем.

Серая, землистая кожа, натянутая на скулы так туго, что, казалось, вот-вот порвется. Впалые щеки. Черные провалы глаз, в глубине которых теплился тусклый, желтоватый огонек безумия. Рот был перекошен в вечном оскале, обнажая зубы – желтые, длинные, хищные.

Одежда висела на нем лохмотьями. Пуховик, из которого лез грязный пух, свитер, пропитанный чем-то темным и жестким.

– Кто ты? – спросил я беззвучно.

Отражение шевельнуло губами. Оно спрашивало то же самое.

«Это маска», – успокоил Голос. – «Защитный костюм. Био-броня. Ты выглядишь так, чтобы выжить здесь. Снаружи ты монстр, но внутри ты – Человек. Помни это».

Да. Я Человек. Я Артем Сергеевич, учитель истории. У меня есть семья. У меня есть дом. А это… это просто камуфляж. Мимикрия. В мире мертвых нужно выглядеть как мертвец, чтобы тебя не тронули.

Я улыбнулся отражению. Монстр оскалился еще страшнее, но в его глазах я увидел понимание. Мы договорились.

Я двинулся дальше.