Максим Камерер – Записки бывшего афериста, или Витязь в еврейской шкуре (страница 44)

Затем эта царь-баба кладет мне сиськи на плечи (я приседаю под нагрузкой) и грудным голосом провозглашает-

«Я ваша, мой друг!»

Эхххх. От судьбы не уйти.

Оказалось-очень даже. Трое суток мы ломали мебель в хате (я боялся с ней спать-еще задавит ночью ненароком как младенца) По результатам квартира создавала впечатление пережившей два погрома и вторжение Аллариха. Я похудел на 6 килограмм.

Потом двое суток отсыпался.

Пришел на работу. А там профсоюзное собрание. Захожу-меня никто не видит, народ затаив дыхание слушает Дудилину. Потом все валятся на пол от хохота. Кого она там изображает-то?

Меня.

Эта зараза показывала настолько уморительную картину меня-трахающегося, что я сам осел от ржача.

Вот сука, а… Блять, неужели я так дышу-со всхлипами? Ой, мама… А это? Неправда, я, я не так это делаю!!! Или ей виднее…

Наконец, меня замечают, с хохотом тянут к столу. Вопли -«Красавчик!» «Нашего полку прибыло!!!»

итд.

Наливают стакан. Да уж, после такого как не выпить. Львович лезет в ящик и швыряет на стол ключи с техпаспортом.

— ????

— Твоя. Заслужил. Ты принят в коллектив.

Толпа бросается меня «качать». Пару раз влепив мордой в потолок и уронив на пол под конец.

Вот так я заработал свою первую машину.

Практически, проституцией.

Права, небось, купил? Почему купил-подарили!

Продолжение саги о кооперативе Ромашка.

Машину то я получил-но водить не умел. Ситуация разрешилась неожиданно. В кооперативе было правило-кто трезвый, тот и везет всех по домам. Потому все пили уже с утра. И тут залетает Трошев.

Трезвый.

Все:

— А вот кто нынче извозчик!

Хер там. Диман хватает бутыль и засаживает из дупла. Все поникли.

— А как ты домой поедешь?

— А вот он поведет (указывая на меня)

— Так он водить не умеет!

— А мы на его машине поедем-побьет, так не мои то проблемы.

И мы поехали. В пробке. С Трех Вокзалов-до Люберец. Как доехал-не помню. Но уже через неделю я уверенно рассекал по Москве. Шокотерапия подействовала.

Учил меня Трошев своеобразно-в соответствии со своими принципами вождения. А они впечатляли.

Диман был раллист. И занимался этим лет с 5-еще с картинга. Правила он не то, что не соблюдал-он просто не знал об их существовании. Хуже и лучше водителя, чем он я не видел никогда.

Хуже-потому что ездить с ним это было, как на войну сходить. Легко поседеть можно.

Лучше-потому как таких фортелей, как у него, я нигде не видел.

Он мог, разогнав машину до 200км втопить ногой в тормоз и коснуться (!) 2х литровой (!!) пустой (!!!) пластиковой бутылки (!!!!) так, что она покачивалась-но не падала (!!!!!!) То же самое он проделывал с бетонной стеной-радуя пассажиров. Если только у машины был кожаный салон. Сами поймете-почему.

Сцеплением он почти не пользовался-переключая передачи «на слух». Часто давил одной ногой (плашмя)

на все три педали, полицейский разворот-на сколько хочешь градусов был для него сущей забавой.

На ментов он реагировал крайне редко-если только куда спешил. С документами все было в порядке, но останавливаться он считал ниже своего достоинства. Не ловили его никогда- а вот машин побили в погонях немеряно.

Он же научил меня весело-хамоватому общению с ментами-что выручает по сей день.

Пример. Едем с пляжа. Диман за рулем. Тормозит пикет. Трошев быстро скидывает кроссовки, надевает ласты и шлепая ими по нагретому асфальту идет к мусорам. Немая сцена. Второй мент аж палку выронил.

Этот пингвин подходит к инспектору и тянет документы. Как ни в чем не бывало. Мент в ступоре.

Косится на права, нюхает выхлоп, удивляется еще больше. Явно хочет что то спросить, но стесняется.

Повисает молчание.

— Все в порядке, командир?

— Аааааэээээ даааа…

— Я поехал?

— Дааа, аааа…

— Что?

— А это зачем?

— Что?

— Ну это.

— Что это?

— Ласты зачем?

— А, ласты-Димка смотрит на них, как будто видит в первый раз-так водить удобно!

— Чево?

— Кладешь ласту на три педали и регулируя наклон стопы можешь давить одной ногой на тормоз, сцепление и газ-смотря по тому, что надо. Очень удобно. Не пробовал?

— Нннннет…

— Зря. Это меня тренер по ралли научил. У нас вся секция так ездила-и призы брали. Пока не запретил спорткомитет. Ласты у раллистов-это как допинг. Нельзя нам.

Мент явно деморализован. Мы в машине киснем от хохота-но держимся, что б не спалиться.

Трошев вынимает у мента из руки документы, шлепает назад, и «фирменно» стартует- с буксом и дымом.

Судя по глазам мента тем же вечером он экспериментировал в подводном вождении. Прям видно было, что человек-проникся.

С таким учителем я без особых проблем проездил года три без прав. Потом пошли иномарки-пришлось химичить. Один знакомый привез из Франции тамошние проездные-очень серьезные с виду. Водяные знаки, все дела. На один я наклеил фото, на второй пропечатал VIN. Оба заламинировал. Номера накрутил немецкие-с какой то угнанной тачки. И выдавал первый аусвайс за права, а второй-за техпаспорт. Знатоков французского среди ментов не оказалось-видать уроки прогуливали, потому прокатывало это «на ура»

Менты тогда были порастерямши-от наплыва иномарок и законодательство позволяло ездить на иностранных номерах.

Но пора было и права получать. За мзду мне оформили разрешение-«в виде исключения» сдавать экстерном. Правила я сдал легко-там брали с удовольствием, а вот с вождением начались проблемы.

Его принимал «упертый». Идейный то есть. Водил то я хорошо-но знаков не знал абсолютно.

Диман вызвался помочь. Я-то думал он договорится о калыме, а этот дебил поперся сдавать вождение за меня. Дальше был цирк.