Максим Филиппов – ЛЕГЕНДАРИУМ Книга первая: Клинок смерти (страница 4)
Третья, четвертая, пятая – они лезли, как бешеные, но он работал как машина. Удар. Блок. Удар. Уклон. Удар. Кровь заливала лицо, но он не останавливался. В голове щелкал счетчик – семнадцать, восемнадцать, девятнадцать…
Тени падали, и в короткие мгновения между ударами он видел их лица. Молодые, старые, мужчины, женщины. Некоторые ещё не до конца потеряли человеческие черты. Но руки… руки у всех были одинаковые. Длинные, чёрные когти, пробивающие плоть, ломающие кости. Тьма не просто забирала разум – она меняла тело. Перекраивала людей в чудовищ.
– Варг! – крикнул он, отбиваясь.
– Вижу! – Варг уже стрелял с двух рук, укладывая тени одну за другой. Пули рвали плоть, но тени все лезли. Их было слишком много. – Шептун, глуши связь! Может, они используют частоты!
– Они не пользуются связью! – заорал Шептун откуда-то слева. – Они просто… чувствуют! Как акулы кровь!
Пророк увидел его мельком – Шептун стоял у входа на склад, отбиваясь ноутбуком от твари, которая вцепилась ему в плечо. Он бил её компьютером по голове, раз за разом, пока экран не разлетелся вдребезги.
Громила вышел вперед. Пулемет зарокотал, кося тени десятками. Пули калибра 12.7 рвали тела пополам, отрывали конечности, превращали головы в кровавое месиво. Но тени все лезли. Бесконечные. Неудержимые.
– За мной! – ревел Громила. – Пророк, прикрой справа!
Пророк рванул направо, где еще одна группа теней пыталась обойти их с фланга. Клинки пели. Удар – тварь падает. Удар – еще одна. Удар – третья.
– Шептун! – заорал Громила. – Шептун, твою мать!
Пророк обернулся.
Шептун лежал на полу. Трое теней рвали его тело. Он еще был жив – кричал, пока одна не оторвала ему голову одним движением, будто срывала цветок.
– НЕТ! – заорал Пророк.
Он рванул к ним, рубя, кромсая, уничтожая все на пути. Двух убил сразу, третья попыталась бежать – клинок догнал её в спине.
Но Шептуна уже не было. Только тело. Только кровь. Только разбитый ноутбук, из которого все еще сыпались искры.
– Назад! – Громила схватил его за шкирку и потащил. – Назад, к Варгу! Мы не можем их всех…
Он не договорил.
Тень выросла из-под земли прямо перед ними. Когти вошли Громиле в живот. Глубоко. По самую руку.
Громила охнул. Выронил пулемет. Но не упал. Вместо этого он схватил тварь за горло. Сдавил так, что хрустнули позвонки. Тень дернулась и обмякла.
– Беги, – прохрипел он Пророку. Глаза его уже стекленели, но он стоял. Стоял, сжимая мертвую тварь. – Беги, мать твою… Я задержу.
– Громила…
– Сто баксов должен! Помни!
Он рванул тварь за собой в толпу. И взорвался.
Граната. Он держал её в кармане. Взорвал себя и десяток теней вместе.
Пророка отбросило взрывной волной. Он влетел в стену, потерял один клинок, но удержал второй. В ушах звенело так, что мир превратился в вату. Кровь текла из ушей, из носа, из раны на голове.
– Вставай! – Варг тянул его за руку. – Вставай, мать твою! Сталкер держит выход, бегом!
Они бежали через ад. Мимо трупов своих и чужих. Мимо стен, забрызганных кровью. Мимо криков умирающих. Пророк споткнулся о чью-то руку, упал, вскочил, побежал дальше.
Сталкер стояла в проходе.
Она дралась двумя ножами, как танцовщица смерти. Тени падали перед ней, но их было слишком много. Она уже истекала кровью – глубокая рана на боку, рассеченная рука, разбитое лицо. Но стояла. Дралась. Убивала.
– Уходите! – крикнула она, не оборачиваясь. Голос ее был спокоен. Так спокойно говорят только те, кто уже принял смерть. – Я закрою!
– Сталкер! – заорал Пророк.
– Живи, Пророк! – она обернулась на секунду. Улыбнулась. Красиво. Прощально. Так, как улыбаются только японки, когда знают, что больше не увидят тебя. – Ты всегда был лучшим.
И шагнула в толпу теней.
Он видел, как они навалились на неё. Как она упала. Как её накрыло черной массой тел. Как последний нож еще сверкнул в воздухе, прежде чем исчезнуть под грудой плоти.
Ее не стало через минуту. Но минуты хватило, чтобы Варг и Пророк добежали до запасного выхода.
– Сюда! – Варг толкнул железную дверь. – Подземный ход. Веди!
Пророк рванул вперед. Варг бежал следом, отстреливаясь. Пули рикошетили от стен, высекая искры.
Они выскочили в старую ливневку. Темнота. Вода по колено. Крысы шарахались от них, пищали, лезли по стенам.
– Сюда, – Пророк показал направление. – Здесь выход к реке.
– Сколько?
– Километр.
Варг остановился. Прислонился к стене. Медленно сполз по ней в воду.
– Я не дойду.
– Дойдешь. – Пророк подхватил его под мышки, пытаясь поднять. – Я тебя вытащу. Ты меня учил – никогда не сдаваться.
– Нет. – Варг оттолкнул его руку. Потом поднял рубашку. В боку зияла рана. Глубокая. Смертельная. Кровь хлестала так, что вода вокруг стала красной. – Мне конец. Ты иди.
– Варг…
– Заткнись и слушай. Там, в руинах, Доктор. Тот самый, с «Прометея». Найди его. Он знает, что это за хрень. Может знает, как это остановить. Ты понял?
– Я не оставлю тебя.
– Дурак. Ты всегда был дураком. Самый умный человек, которого я знал, и конченый дурак.
Варг достал пистолет. Проверил магазин. В глазах его была усталость. И спокойствие. И гордость.
– Я задержу их. Сколько смогу. А ты иди.
Пророк смотрел на него. Варг улыбался. Спокойно. Устало. Как старый волк, который знает, что охота кончена, но уйдет красиво.
– Живи, Пророк, – сказал он. – Живи за всех нас.
И пошел обратно. В темноту. Навстречу топоту сотен ног.
Пророк слышал стрельбу еще долго. Потом стрельба стихла.
Он остался один.
1.4 Смерть
Пророк шел по ливневке, не чувствуя ног.
В голове – пустота. В груди – дыра. Он не знал, сколько прошел. Может, час. Может, два. Может, вечность. Вода сменилась грязью, грязь – песком. Потом показался свет – серый, утренний, неласковый.
Он вышел к реке. Упал на колени. Начал пить. Вода была холодной, грязной, но живой. Он пил и не мог остановиться, пока желудок не свело судорогой.
А потом пришла боль.
Он посмотрел на себя. В боку – осколок. Большой. С пол-ладони. Когда попал – не заметил. В горячке боя такие вещи не замечаешь. А теперь кровь хлестала, не останавливаясь. Он попытался вытащить – рука сорвалась. Слишком глубоко. Слишком больно.
– Черт, – сказал он.
И потерял сознание.
Он очнулся в темноте.