Максим Филиппов – ЛЕГЕНДАРИУМ Книга первая: Клинок смерти (страница 3)

1.2 Легендариум

База располагалась в подземном паркинге торгового центра.

Когда-то здесь продавали дорогую одежду и электронику. Теперь на месте бутиков были спальные мешки, на месте эскалаторов – пулемётные гнёзда, а в бывшем фуд-корте устроили склад боеприпасов. Запах горелого кофе смешивался с запахом пороха и пота.

Сверху – пять этажей руин, надёжно погребших под собой любую надежду на нормальную жизнь. Снизу – бетон, толстые стены, хороший обзор. Лучшего убежища в этом аду не найти.

Пророк спустился по лестнице, миновал пост охраны. Два бойца с автоматами – поляк и кореец – синхронно кивнули ему, пропуская. Они знали его двадцать лет. Знали, что если Пророк идет, значит, надо просто открыть дверь и не задавать вопросов.

Он прошел мимо полевого госпиталя, развернутого в бывшем ювелирном салоне. Пожилой мужчина в очках – бывший хирург из Берлина, теперь просто Док – бинтовал окровавленную руку молодому парню. Парень сжимал зубы и молчал. Хороший боец. Выживет.

Прошел мимо склада, где трое бойцов пересчитывали патроны. Двести тридцать семь тысяч патронов. На двадцать минут плотного боя, если тени попрут всерьёз.

Они были здесь уже две недели. Ждали. Готовились.

В центре паркинга, под огромной бетонной колонной, стоял стол. Сколоченный из досок, накрытый картами. Планшеты. Остывший кофе в жестяных кружках. Пепельница, полная окурков.

За столом сидели четверо.

Варг. Командир. Лысый, лицо в шрамах, глаза цвета льда. Он поднял взгляд на Пророка и чуть заметно кивнул.

Рядом с Варгом сидел Шептун. Сорок лет. Индиец. Тощий, нервный, вечно грыз ногти до крови. Но мозги работали как процессор последнего поколения. Если Шептун говорил, что сигнал чистый, значит, чистый. Если Шептун говорил, что спутниковый снимок точен, можно ставить на это жизнь. Он уже ставил. Не раз.

Третий за столом был Громила. Два метра ростом, сто сорок килограммов, русский. Настоящего имени никто не помнил – даже он сам, кажется. Громила мог таскать пулемет одной рукой и не уставать. Мог голыми руками свернуть шею тени. Мог выпить литр водки и не опьянеть. Сейчас он жевал сухпаек и смотрел на карту с выражением лица, которое бывает у человека, которому абсолютно плевать на смерть.

Четвертая сидела чуть поодаль, прислонившись к колонне. Сталкер. Тридцать два года. Японка. Лучший разведчик, которого Пророк знал. Она могла пройти там, где не пройдет кошка, и не оставить следов. Могла сутки лежать в снегу, выслеживая цель. Могла заставить любого мужчину почувствовать себя ребёнком одним только взглядом. Сейчас на её лице не было эмоций. Только усталость. Глубокая, въевшаяся в кожу усталость.

– Пророк, – сказал Шептун, не отрываясь от ноутбука. – У нас проблемы.

– Какие?

– Спутниковые снимки. Свежие.

Он развернул экран. Пророк подошел ближе. На снимке была их позиция. Город, паркинг, окрестности. И со всех сторон – точки. Тысячи точек. Они двигались. Медленно. Неумолимо. Как стая саранчи, пожирающая всё на своем пути.

– Они нас нашли, – сказал Шептун. Голос его дрогнул. – Идут.

– Сколько?

– Часа три. Может, четыре.

– А если быстрее?

Шептун сглотнул.

– Могут и быстрее. Я не знаю, с какой скоростью они движутся. Данных нет.

Громила хмыкнул.

– Прорвемся. Мы всегда прорывались.

– Их тысячи, – ответил Пророк.

– Ну и что?

Варг поднял руку, останавливая спор.

– Сталкер, что скажешь?

Она подняла голову. Посмотрела на карту. Потом на Пророка. В глазах её было что-то такое, от чего у него холодок пробежал по спине.

– Варг, – тихо сказала она. – Ты знаешь, что это конец.

Все замолчали.

Варг молчал долго. Очень долго. Потом встал. Обошел стол. Остановился перед Пророком.

– Пророк. Сколько мы вместе?

– Двадцать лет, – ответил Пророк.

– Я помню, как ты появился. Пацан. Десять лет. Ты был злой, как черт, и ничего не умел, кроме как считать в уме быстрее калькулятора. Громила таскал тебя на плечах. Шептун учил взламывать первые замки. Сталкер… она тогда еще не была Сталкером, она была просто девчонкой, которая пришла из ниоткуда. А я…

Варг запнулся. Впервые за двадцать лет Пророк видел, как у него дрогнул голос.

– Я думал, мы вечные, – сказал он. – Думал, Легендариум – это навсегда. Мы были лучшими. Нас боялись. Нас нанимали, когда остальные отказывались. Мы делали невозможное.

– Делали, – согласился Пророк.

– А теперь… – Варг махнул рукой в сторону потолка, за которым наступали тысячи. – Теперь нас просто раздавят. Как тараканов.

Он положил руку на плечо Пророку.

– Там, – он кивнул на карту, на северо-восток, где были отмечены руины старого города, – есть человек. Доктор. Он был в той экспедиции. На «Прометее». Том самом, что нашел Аид на дне.

Пророк нахмурился.

– Он выжил?

– Он единственный выжил. Сбежал из психушки, когда мир начал сходить с ума. Теперь прячется где-то там. Говорят, он расшифровал какие-то древние письмена. Может знает, как это остановить.

Пророк молчал.

– Если мы не выберемся… если никто не выберется… ты должен найти его. Ты понял?

Пророк посмотрел в глаза командиру.

– Я понял.

– Хорошо.

Варг отвернулся к карте. Разговор был закончен.

Но они еще не знали, что разведка Шептуна ошиблась. Тени придут не через три часа. Они придут через сорок минут.

1.3 Бойня

Первая тень упала с неба.

Без парашюта. Без звука. Без предупреждения. Просто рухнула на пост охраны у входа и разорвала двоих бойцов голыми руками, прежде чем они успели вскинуть автоматы.

– Тревога! – заорал кто-то.

Но было поздно.

Они лезли отовсюду. Из окон, из вентиляции, из подземных ходов, даже из стен, которые вдруг начинали крошиться под ударами нечеловеческих кулаков. Фиолетовые глаза горели в темноте, как глаза хищников. Тысячи глаз.

Пророк выхватил клинки, когда первые тени ворвались в паркинг. Два клинка – черная сталь, удобная рукоять, баланс, доведенный до совершенства годами тренировок. Он сделал их сам много лет назад, когда понял, что снайперская пуля – это слишком быстро. Слишком безлико. Слишком легко. Он хотел чувствовать, как уходит жизнь. Хотел видеть глаза врагов в момент смерти.

Сейчас он это чувствовал.

«Тени, – подумал Пророк, отбивая первую атаку. – Их так назвали за скорость и бесшумность. Но если присмотреться, это просто люди. Люди, которых тьма перекроила под себя. Когти вместо ногтей. Пустота вместо глаз. И никакой надежды».

Первая тень бросилась на него – он ушел в сторону, даже не думая, телом, натренированным тысячами часов спаррингов. Клинок описал дугу, вошел в шею, вышел. Тень упала, и на мгновение он увидел её лицо – молодое, почти детское, искажённое гримасой боли. Мальчишка. Лет шестнадцати, не больше.

«Ещё вчера он мог быть школьником», – мелькнуло в голове. А потом тень дёрнулась, и лицо исчезло, оставив только фиолетовое свечение глаз.

Вторая прыгнула со спины – разворот, блок, удар в грудь, клинок вошел между ребер, провернулся, вышел.