Максим Филиппов – ЛЕГЕНДАРИУМ Книга первая: Клинок смерти (страница 5)
Не в ливневке. Не у реки. Где-то еще.
Пустота вокруг. Ни звука. Ни света. Ни запаха. Только он и…
– Ты.
Голос. Тихий. Спокойный. Женский. Красивый. Страшный своей красотой.
– Кто ты? – спросил Пророк. Голос его не дрожал.
– Ты знаешь.
И он знал. Холод. Пустота. Бесконечность. То, что ждет каждого. То, от чего не убежать.
– Смерть.
– Да.
Она проявилась из темноты. Не старуха с косой, как в книжках. Женщина. Молодая. Красивая. Страшная своей красотой, потому что в этой красоте не было жизни. Только обещание покоя. Глаза – бездна. В них можно было утонуть. И хотелось утонуть.
– Ты пришла за мной.
– Я всегда прихожу за своими.
– Я не твой.
– Все мои. Рано или поздно.
Она шагнула ближе. Протянула руку. Коснулась груди. Холод проник внутрь, сковал сердце, пополз по венам, замораживая кровь. Пророк почувствовал, как силы уходят. Как сердце бьется все медленнее. Как мысли путаются. Как холод поднимается выше.
– Ты умираешь, Кай.
– Откуда ты знаешь это имя?
– Я знаю все имена. Всех, кто был. Всех, кто есть. Всех, кто будет. Ты – Кай. Последний из рода. Твоя кровь зовет меня с самого рождения.
– Я не звал.
– Ты не звал. Но я пришла. Потому что твое время вышло.
Холод усилился. Пророк чувствовал, как жизнь утекает сквозь пальцы. Как тело становится чужим, ненужным, тяжелым.
– Я знаю тебя, Кай. Я приходила раньше. В горах, когда лавина накрыла твой отряд. В джунглях, когда пуля вошла на палец левее сердца. Ты не видел меня тогда, но я была рядом. Смотрела. Ждала. И каждый раз ты уходил.
Она наклонилась ближе, заглядывая в его мутнеющие глаза.
– Почему, Кай? Почему ты не приходил ко мне раньше?
Пророк с трудом разлепил губы. Мысли путались, но в них мелькнуло что-то далёкое – холод гор, жар джунглей, боль, которая должна была стать последней.
– Не знаю, – прошептал он. – Наверное, просто повезло.
– Повезло? – Смерть усмехнулась. – Я не знаю такого слова, Кай. Я знаю только тех, кто приходит, и тех, кто скоро придут. А придут все.
– Значит, я ещё не скоро.
Она смотрела на него долго. Очень долго. Потом в её глазах мелькнуло что-то странное – не злость, не раздражение. Любопытство.
– Ты странный, Кай. Даже для человека.
– Я знаю.
– Это ничего не меняет.
– Знаю.
И в этот момент он сделал то, чего она не ожидала. Он шагнул к ней. Навстречу.
– Тогда забирай. Если сможешь.
Смерть отшатнулась. Впервые.
– Что ты делаешь?
– Иду к тебе. Ты же хотела меня забрать? Забирай.
Он сделал ещё шаг. Холод отступал. Смерть пятилась.
– Я… я не могу так. Ты должен… должен хотеть уйти.
– А я не хочу.
Ещё шаг. Смерть стояла у края темноты.
– Ты первый, – прошептала она. – Первый, кто пошёл на меня сам.
– Гордись.
Она шагнула к нему. Протянула руку. Холод коснулся его лица.
И не смогла взять.
– Что?! – в её голосе впервые за вечность мелькнуло нечто, похожее на страх. – Что происходит?!
– Не знаю. – Он смотрел на неё спокойно. – Наверное, не хочешь по-настоящему.
– Я хочу! Я всегда хочу! – Она надавила сильнее. Холод стал невыносимым, но… не проникал внутрь. Оставался снаружи, скользил по коже, не находя входа. – Почему… почему я не могу?!
– Может, не судьба.
Смерть отшатнулась. В её глазах было нечто, чего она не испытывала никогда за всю свою бесконечную жизнь – ужас.
– Ты… ты не человек, – прошептала она.
– Я человек. Который отказался быть твоим.
Тьма дрогнула, пошла трещинами и рассыпалась, как разбитое зеркало.
Холод отступил. Боль вернулась. Острая. Живая. Настоящая. Самая прекрасная боль в его жизни.
Пророк открыл глаза.
Он лежал на берегу реки. Солнце уже поднялось высоко. Рана в боку все еще кровоточила, но медленнее. Гораздо медленнее, чем должна была. Края начали стягиваться – он видел это своими глазами. Медленно, но верно.
Пророк сел. Посмотрел на свои руки. Живой.
– Живой, – сказал он вслух. Голос звучал хрипло, но твердо.
Он встал. Пошатнулся, но устоял. Посмотрел на восток, где за горизонтом ждали руины.
И пошел.
К городу. К руинам. К Доктору.
К цели.
1.5 Доктор
Он нашел его на третий день.