Лиза Гамаус – Развод. Пульс (не)нормальный (страница 6)

— Blue Note 1568, — повторяет он. — Это же запись Sonny Rollins, кажется.

— Именно, — я выдыхаю. — «Way Out West». Совпадает.

— Откуда у вас такая редкость?

—Евгений Викторович., на самом деле я получила её в наследство от дяди, но он не оставил никаких документов. Я работаю в креативной индустрии, в музыке и дизайне, и для меня важно не вложить деньги в подделку.

— В креативной индустрии, — он усмехается. — Ладно. Приезжайте. Только без камер и диктофонов.

— Спасибо. Когда и где?

— Завтра, в три. Кафе «Винил» на Пятницкой. Знаете?

— Найду.

Он бросает трубку. Я смотрю на телефон и чувствую, как стучит сердце. Я только что солгала человеку, который работал с Бромом в практически криминальной среде. И я иду к нему с пустыми руками. Никакой пластинки у меня нет. Никакого дяди. Только вопрос. И страх.

Но у меня нет выбора. С мужем творится что-то неладное. И это почти на сто процентов связано с какими-то делами с Вероникой. Он не смог вчера скрыть своё ненормальное взволнованное состояние. Что-то между ними есть. Я должна понять, что их связывает.

Еду и думаю: а не заехать ли мне к нему в клинику? Я, кстати, давно там не была. Поворачиваю на Садовое и благополучно застреваю в пробке. Впереди какая-то авария, хода назад нет — надо ждать, когда откроют движение.

Угораздило.

Ну, что ж, почитаю пока про винил.

Минут через двадцать движение возобновляется, но ехать ещё прилично. Я подъезжаю к стоянке «Сириуса» только через сорок минут.

Думаю, позвонить Никите, что приехала, или пойти без звонка? Решаю позвонить, но не успеваю и от неожиданности открываю рот. Вижу, как его машина выезжает с территории паркинга. Куда это он? У него же операция!

Меня он не видит, я стою в стороне. Мне ничего не остаётся, как поехать за ним.

Может, ему позвонить и спросить, куда он направился? Но таким образом я просто его спугну, и это ничего не поменяет, если есть, о чём беспокоиться.

Не так-то просто преследовать машину и пытаться, чтобы тебя не заметили, но мне очень надо, я очень стараюсь. Довольно скоро приходит догадка, куда едет известный репродуктолог. Оперировать он собрался где-то в районе «Феникса».

Никита едет к Веронике. У меня нет сомнений. Я начинаю волноваться и чуть не въезжаю во внедорожник впереди, торможу, но, кажется, ничего не задеваю. Пронесло. Мне сигналят из машины, я стараюсь сохранять спокойствие, только вот теряю репродуктолога из виду. Не вижу. Нет его. Блииин!

Что делать?

Решаю ехать в «Феникс». Девяносто девять процентов — он едет именно туда. Хорошо, что читала пригласительный билет и помню адрес, который вбиваю в телефон. Ещё двадцать минут до пункта назначения. Спокойно. Тем не менее жму на газ.

А вот и знакомая чёрная машина едет по левой полосе. Притормаживаю, чтобы не попасться на глаза в зеркале заднего вида. Репродуктолог едет точно по маршруту, навигатор же у всех один и тот же.

Вижу здание «Феникса» — четырёхэтажный элитный бизнес-центр, непохожий на стандартные бизнес-центры последних лет. Тёмные стёкла, белые сложные фасады в виде волн. Не Заха Хадид*, конечно, но с претензией, и не маленькой.

Я его толком не разглядела в прошлый раз, этот знаменитый «Феникс», потому что сосредоточена была на внутреннем оформлении, а сейчас смотрю на здание и понимаю, что Вероника — это очень серьёзные бабки.

Перед главным входом скульптура, от которой у меня перехватывает дыхание. Две гигантские спирали из полированной нержавейки взмывают вверх, переплетаясь, как двойная спираль ДНК.

Но вместо гладких витков — сотни маленьких фигурок. Люди. Женщины, мужчины, дети. Они держатся за руки, тянутся друг к другу, обнимаются. Их тела отлиты так искусно, что в сумерках кажется, будто они шевелятся. Спирали подсвечены снизу ледяным синим светом, который переливается по рёбрам фигурок, создавая иллюзию пульсирующей жизни.

Отвожу глаза от скульптуры и решаю припарковаться чуть дальше, чтобы не привлекать внимания.

Сердце взволнованно стучит. Я делаю глубокий вдох и решаюсь выйти из машины. Туфли на каблуках цокают по асфальту, но ветер почти заглушает звук. Я иду не к парадному входу, а вдоль здания, туда, где припаркована машина мужа. Он туда куда-то нырнул, по левому проезду. Чёрный «Мерседес» стоит у служебного входа, как я и предполагала, под тусклым фонарём.

Почему доктор, если, конечно, Никита здесь как доктор, должен заходить с чёрного входа? Точно не должен.

Зайти? Позвонить? Или ждать? Выбираю третье. Ждать. И смотреть. Потому что правда всегда выползает наружу. Нужно только не спугнуть.

Через час ожидания я принимаю решение поехать домой и притвориться, что ничего не знаю. Мне надо вытащить Никиту на разговор. И мне надо дождаться встречи с Шевцовым, чтобы кое-что понять, если удастся, конечно.

Но почему они разговаривали вчера в моём присутствии, и Вероника просилась на приём к Никите? Они, или только она, хотели, чтобы я это слышала. То, что Никита был напуган до смерти, говорит о многом, но о чём?

- - -

*Заха Мохаммад Хадид— известная на весь мир ирако-британский архитектор и дизайнер арабского происхождения, представительница деконструктивизма.

Глава 6. Вихрь

Никита

Я выхожу из душа в клинике и смотрю на себя в зеркало. Мокрые волосы зачёсаны назад, лицо раскраснелось после горячей воды, в глазах — безумие. Я знаю это безумие. Оно приходило ко мне раньше, но давно, очень давно. В молодости, когда я гонялся за юбками и не думал о последствиях.

Надеваю свежую рубашку. У меня в шкафу всегда имеется пара чистых белых рубашек на все случаи жизни. Как этот, например.

После её ухода я уже знал, что не удержусь. Знал, что поеду к ней, даже если она приказала мне украсть яйцеклетки собственной жены. Даже если она угрожала уничтожить мою жизнь.

Чувствую себя спятившим Вавилонским вельможей, которому предстоит ночь с царицей Семирамидой, и который знает, что исход может быть смертельным.

Наливаю стакан холодной минералки. Я слишком разогнался. Спокойно, доктор!

Кристина? С Кристиной было удобно. Скучно, но удобно. Медсестра, которая не задаёт вопросов, которая ложится на кушетку после работы и закрывает глаза, пока я делаю своё дело. Она не заводила меня. Просто я выпускал пар. Стресс, усталость, отсутствие нормального секса с Наташей.

С Наташей… Боже. Я люблю её. Наверное. Но она превратилась в одержимую. Ребёнок, анализы, овуляция, когда лучше, а когда хуже. Я больше не могу смотреть на её высчитывающие глаза. Она хочет не меня, она хочет сперматозоид. Любой, лишь бы с правильной морфологией. А у меня их нет. Совсем.

Вот так. Я — репродуктолог, который не может дать жене ребёнка. И я скрываю это четыре года. Четыре года лжи, уловок, отговорок. А теперь пришла она. Вероника. И одним взглядом показала мне, что такое настоящий огонь.

Спускаюсь к машине.

Еду в «Феникс». Включаю музыку погромче, чтобы заглушить голос совести. «Ты предаёшь Наташу», — шепчет кто-то внутри. Заткнись! Наташа получила меня четыре года назад, честного, любящего, готового на всё. А теперь я другой. Я хочу жить. Хочу чувствовать. Хочу быть мужчиной, а не подопытным кроликом.

Паркуюсь у служебного входа. Вероника прислала мне сообщение. Дверь открывается при моём приближении. Лифт на последний этаж. Кнопка с одной буквой «V».

Двери лифта открываются, и я вхожу в апартаменты.

Я ожидал чего-то помпезного, золотого, в стиле «богатые тоже плачут». Нет. Здесь всё продумано, как операционная. Стерильно, холодно, красиво. Пол из полированного бетона, стены — матовое стекло с подсветкой. Мебель белая, как в лаборатории. На журнальном столике — книга по генной инженерии. На стене — абстрактная картина, похожая на срез ДНК под микроскопом. Это Мирр, узнал.

Гостиная тонет в полумраке. Горит только один торшер, и его свет отражается от сотен поверхностей, создавая иллюзию бесконечности. Играет музыка — что-то джазовое, с медной трубой и расслабленным битом.

Пахнет дорогими благовониями. Восточными. Тёплыми. Этот запах обволакивает меня, проникает в лёгкие, в кровь.

— Никита.

Я поворачиваюсь. Она стоит у входа в спальню, прислонившись плечом к косяку. На ней шёлковый халат, перехваченный поясом, но из-под халата видна полоска голого бедра. Волосы распущены, влажные — будто она только что вышла из душа. Или ждала меня, томясь от нетерпения.

— Иди сюда.

Голос низкий, с хрипотцой. Я подчиняюсь. Иду к ней, как загипнотизированный. Между нами три шага, два, один.

Она не ждёт. Хватает меня за галстук, притягивает к себе, впивается в губы. Целует жадно, требовательно, как будто мы не виделись годы. Её пальцы расстёгивают пуговицы моей рубашки, слегка царапают грудь, опускаются ниже.

Я теряю голову. Весь мой мир сужается до её губ, её запаха, её голоса, который шепчет: «Давай, не стесняйся, я хочу тебя».

Мы перемещаемся в спальню. Здесь ещё более пугающе — огромная кровать, закрытая пологом из полупрозрачной ткани. Есть в этом что-то восточное. Когда мы падаем на простыни, я понимаю: эти ткани нужны не для декора, а чтобы скрывать движения. Чтобы смотреть на игру теней, а не на лица. Это идеальная комната для тайных встреч. Никаких эмоций, только тела.

Но я хочу видеть её. Отодвигаю ткань в сторону, смотрю сверху вниз. Она улыбается. В её зелёных глазах — насмешка.