Лика Сумеречная – Однажды в библиотеке миров (страница 3)

– Я не хочу чаю, – сказала она.

– Ты всегда хочешь чаю. Просто иногда забываешь.

Фолиант развернулся и направился в сторону жилых покоев. Айрис, как зачарованная, пошла за ним, всё ещё сжимая в руках испорченную книгу.

В маленькой гостиной было тепло. Камин горел, хотя Айрис его не зажигала. Чайник уже свистел на плите. На столе стояли две чашки, блюдце с печеньем и вазочка с молоком.

– Ты заранее всё приготовил? – удивилась Айрис.

– Я кот, – Фолиант запрыгнул на своё любимое кресло, – я вижу будущее. Иногда.

– Ты не видишь будущее.

– Я умею готовить чай. Это почти одно и то же.

Айрис села в своё кресло, поставила книгу на стол. Фолиант наблюдал за ней, не мигая. В его зелёных глазах отражался огонь камина.

– Можно тебя спросить? – Айрис обхватила чашку ладонями, греясь.

– Ты спрашиваешь разрешения? Новое дело.

– Фолиант.

– Спрашивай.

Она помолчала, собираясь с мыслями.

– Ты когда-нибудь чувствовал… пустоту?

Кот моргнул. Один раз. Это означало, что вопрос задел его за живое.

– Пустоту, – повторил он. – Красивое слово. Оно пахнет пылью и забытыми историями.

– Ты не ответил.

– Я кот. Я отвечаю только на те вопросы, на которые хочу отвечать.

Айрис вздохнула. Она знала эту его манеру – уходить от разговора, когда тема становилась слишком личной.

– Я прочитала то, что вписано в книгу, – сказала она тихо. – "Ты никогда не будешь частью ни одной из них". Это же неправда? Я читаю их. Я живу с ними. Я – их часть.

– Ты – их Хранитель, – поправил Фолиант. – Это не одно и то же.

– А что тогда? – Айрис посмотрела на него почти с вызовом. – Кто я, если не часть историй, которые храню?

Фолиант долго молчал. Потом спрыгнул с кресла, подошёл к столу и легко запрыгнул на него, усевшись прямо перед Айрис, между ней и книгой. Его хвост обвил чайник с чаем, но кот этого словно не замечал.

– Ты знаешь, откуда я взялся? – спросил он.

– Ты всегда был здесь. По крайней мере, сколько я себя помню.

– Неправильный ответ. Я появился здесь триста лет назад. За сорок семь лет до тебя. Меня создала Библиотека.

– Создала? – Айрис удивилась. Она всегда думала, что Фолиант просто пришёл однажды, как приходят бездомные коты.

– Библиотека чувствовала, что ей нужен кто-то, кто будет помнить. Кто будет знать всё. Хранители приходили и уходили, а книги оставались. Кто-то должен был следить за тем, чтобы память не умирала. Так появился я.

– Ты никогда не рассказывал.

– Ты никогда не спрашивала.

Айрис отпила чай. Он был горячим, чуть горьковатым, с привкусом звездчатки. Вкус детства, хотя детство Айрис было так давно, что она уже с трудом его помнила.

– А ты чувствуешь пустоту? – повторила она свой вопрос.

Фолиант посмотрел на неё долгим взглядом.

– Я чувствую пыль на корешках, – сказал он наконец. – Я чувствую, как стареют буквы. Я чувствую, когда книга грустит, потому что её давно не открывали. Это моя работа – чувствовать книги. А пустота… пустота – это когда книг нет. Здесь книг много. Здесь пустоты нет.

– А у меня? – Айрис почти боялась услышать ответ. – У меня есть пустота?

– Ты человек, – просто сказал Фолиант. – У людей всегда есть пустота. Это не недостаток. Это свойство.

– Свойство?

– Как цвет глаз или форма ушей. Люди устроены так, что внутри у них есть место. Для других людей. Для историй. Для смыслов. Если бы этого места не было, вы бы не могли любить, помнить, мечтать. Пустота – это не отсутствие. Это потенциал.

Айрис задумалась. Она никогда не смотрела на это так.

– Но иногда это место болит, – сказала она. – Иногда оно пустует слишком долго.

– Значит, пора его заполнить, – Фолиант ткнул лапой в книгу на столе. – Похоже, кто-то пытается тебе это сказать.

– Ты думаешь, это послание? – Айрис посмотрела на испорченный фолиант с новым интересом.

– Я думаю, что книги не падают просто так. Я думаю, что исправления не пишутся сами собой. Я думаю, что сегодня утром в Зале Древних Фолиантов появилась новая книга, которую я никогда не видел. И я думаю, что это не совпадение.

– Ты считаешь, я должна прочитать ту книгу? Ту, в нише?

– Я считаю, ты должна перестать бояться.

– Я не боюсь.

– Ты боишься, – мягко сказал Фолиант. – Ты боишься, что если откроешь ту книгу, твоя тихая жизнь закончится. Ты боишься, что истории перестанут быть просто историями и станут твоей реальностью. Ты боишься, что пустота внутри заполнится чем-то, чего ты не сможешь контролировать.

Айрис хотела возразить, но слова застряли в горле. Потому что кот был прав. Кот всегда был прав. Это раздражало.

– Что мне делать? – спросила она почти шёпотом.

– Для начала – допить чай. Холодный чай – это варварство.

Айрис послушно отпила ещё глоток.

– А потом?

– А потом мы спустимся в Зал Древних Фолиантов. Вместе. И посмотрим на эту загадочную книгу. Ты откроешь её, если захочешь. Я буду рядом.

– Ты пойдёшь со мной?

– Я всегда с тобой, – Фолиант зевнул, показывая острые клыки. – Даже когда ты думаешь, что я сплю. Даже когда ты думаешь, что я просто кот. Я – память этой Библиотеки. А ты – её сердце. Мы связаны.

Айрис почувствовала, как к горлу подступает что-то тёплое. Она протянула руку и погладила кота между ушей. Фолиант зажмурился, замурлыкал – звук был похож на работу старого, хорошо настроенного механизма.

– Спасибо, – сказала Айрис.

– За что?

– За то, что ты есть.

Кот открыл один глаз.

– Сентиментальность, – фыркнул он. – Типично человеческая черта. Но… пожалуйста.

Они сидели в тишине ещё несколько минут. Потрескивал огонь в камине. Пахло чаем и книгами. За окном, которого не было, всё так же стоял вечный рассвет.

Айрис смотрела на испорченную книгу на столе и думала о том, что Фолиант прав. Пустота – это не отсутствие. Это потенциал. И возможно, сегодня – тот самый день, когда этот потенциал начнёт заполняться.

– Я готова, – сказала она наконец.