Лея Вестова – Развод. Зеркало не лжёт (страница 1)
Лея Вестова
Развод. Зеркало не лжёт
Глава 1
Сорок свечей — это много. Я расставляла их по торту, втыкая в шоколадную глазурь аккуратными рядами, и думала: когда мы успели дожить до сорока? Кажется, только вчера нам было по двадцать с небольшим, мы расписывались в загсе, и вся огромная, сияющая, полная обещаний жизнь лежала впереди.
А теперь сорок свечей, гости в гостиной, и я втыкаю их в торт с сосредоточенностью сапёра, потому что, если собьюсь со счёта, придётся начинать заново.
— Тридцать восемь, тридцать девять... — бормотала я себе под нос.
— Разговариваешь сама с собой? Плохой признак.
Рома обнял меня сзади, уткнулся носом в шею.
— Сорок, — сказала я, втыкая последнюю свечу. — Готово.
— Ты гений.
— Я знаю.
Он развернул меня к себе, быстро поцеловал, как целуют после двенадцати лет брака: на автомате, не задумываясь. Я ответила так же губы к губам, секунда, разошлись.
— Пойдём, — сказал он. — Генка уже третий раз спрашивает, где торт.
Гостиная была полна людей и шума. Двадцать три человека расположились на диванах, стульях, кто-то стоял у окна с бокалом. Музыка играла фоном, что-то джазовое, ненавязчивое. Пахло духами и запечённым мясом, которое ещё томилось в духовке.
Светка, моя подруга с институтских времён, махала мне от барной стойки. Рядом с ней крутилась Маша, её шестилетняя дочка: косички, платье в горошек, бокал вишнёвого сока в руках. Опасное сочетание, подумала я мельком, но тут же забыла: Генка уже шёл к нам, раскинув руки для объятий.
— Именинник! Сорок лет — это тебе не шутки!
— Спасибо, что напомнил, — Рома закатил глаза, но улыбался.
Я смотрела, как они обнимаются, хлопают друг друга по спинам, как мужчины делают это с нарочитой грубоватостью, за которой прячется настоящая нежность. Рома выглядел счастливым. Расслабленным. Таким, каким я редко видела его в последние месяцы: вечно уставший, вечно в телефоне, вечно «давай потом, Даш, голова раскалывается».
Может, ему просто нужно было это — друзья, шум, праздник. Может, я слишком много требовала, слишком давила с усыновлением, со своими ожиданиями...
— Дашка! — Светка протиснулась ко мне, чуть не расплескав вино. — Ну наконец-то! Я думала, ты там с тортом на ночь осталась.
— Сорок свечей, — объяснила я. — Это вызов.
— О господи, я в свои сорок хочу двадцать свечей. Максимум.
Мы засмеялись. Привычный, лёгкий разговор: о возрасте, о детях, о том, как Машка сегодня устроила истерику из-за платья и хотела надеть джинсы. Я слушала, кивала, вставляла реплики в нужных местах, а сама думала о другом.
Три недели. Через три недели суд. Через три недели Дима станет нашим сыном.
Эта мысль грела изнутри, как маленький огонёк, который я носила с собой везде. Пять лет он прожил в детском доме. Пять лет ждал, пока за ним придут. И я пришла: каждое воскресенье, в любую погоду. Сначала он смотрел на меня волчонком, исподлобья, не веря ни одному слову. А теперь... теперь он улыбался, когда я входила в комнату для свиданий. Бежал ко мне. Обнимал.
«Вы точно вернётесь?» — спрашивал он каждый раз.
Точно, малыш. Уже скоро.
— ...и вот я ей говорю: Маша, если ты не уберёшь игрушки, никакого планшета! А она мне...
Я потеряла нить Светкиного рассказа, но это было неважно. Она не замечала, увлечённая собственной историей, подкреплённой жестами и мимикой. Хорошая подруга, весёлая. Мы дружили двадцать лет, и она ни разу меня не подвела.
Торт вынесли под аплодисменты. Сорок свечей горели ровным пламенем, и в их свете лицо Ромы казалось молодым, почти мальчишеским. Он зажмурился, загадывая желание, и задул. С третьей попытки, под хохот и подначки.
— Лёгкие уже не те! — кричал Генка.
— Это он с третьего раза загадывает три желания, — отпарировал Костя, Светкин муж. — Хитрый ход.
Я резала торт, раскладывала по тарелкам. Шоколадный, с вишней — его любимый. Рома взял первый кусок, откусил и зажмурился от удовольствия.
— Обалденный. Дашка, ты волшебница.
— Я знаю, — повторила я, и он тепло, знакомо улыбнулся.
В такие моменты мне казалось, что всё хорошо. Что мы настоящие, что наш брак — настоящий, что впереди ещё много лет вот таких вечеров, с друзьями, с тортом, с сыном, который будет бегать между гостями...
— Ой!
Вишнёвый сок хлынул на меня раньше, чем я успела понять, что произошло. Холодный, липкий, он растёкся по бежевому шёлку платья тёмно-красным пятном.
Маша стояла передо мной с пустым бокалом, круглыми от ужаса глазами.
— Я нечаянно! Тётя Даша, я нечаянно!
— Господи, Машка! — Светка метнулась к нам, рассыпая извинения. — Даш, прости, я ей сто раз говорила не бегать...
— Ничего страшного. — Я отступила на шаг. Платье прилипало к телу, холодное, неприятное. — Пойду переоденусь.
— Тебе помочь?
— Нет, справлюсь.
В спальне было тихо. Звуки вечеринки доносились снизу приглушённо: смех, музыка, звон бокалов. Другой мир, от которого меня отделяла закрытая дверь.
Я стянула платье, бросила в корзину для белья. Посмотрела на себя в зеркало шкафа: бельё, бледная кожа, усталое лицо. Тридцать пять лет. Не девочка давно.
Душ, смыть липкое с кожи. Быстро, без удовольствия, просто необходимость.
Вода была горячей. Я стояла под струями, закрыв глаза, и думала о том, какое платье надеть. Синее слишком официальное. Зелёное Рома не любит. Чёрное? На день рождения несолидно, но выбора особо нет...
Выключила воду. Привычным движением отодвинула стеклянную дверцу, потянулась за полотенцем и...
Зеркало над раковиной было затянуто белёсым паром, как окно зимой. А на нём проступали буквы. Кривые, неровные.
ОН ТЕБЕ ИЗМЕНЯЕТ
Три слова.
Я стояла голая посреди ванной, с полотенцем в руках, и не могла оторвать глаз. Буквы корявые, написанные торопливо, будто человек боялся, что его застанут.
Первая мысль была глупой: это шутка. Какая-то идиотская шутка.
Но кто? Кто стал бы так шутить?
Я посмотрела на своё отражение, размытое паром, с проступающими поверх него словами. Женщина, которая только что узнала... что? Что её муж изменяет? Или что кто-то хочет, чтобы она так думала?
Внутри было странно пусто: ни боли, ни паники. Только холодная, звенящая ясность. Как перед важными переговорами. Как перед решением, от которого зависит всё.
Я медленно взяла телефон с полки. Сфотографировала зеркало, буквы уже начали расплываться по краям. Потом стёрла надпись ладонью, тщательно, до скрипа. Проверила, чисто. Никаких следов.
Потом села на край ванны и сделала три глубоких вдоха.
Думай. Думай головой, не сердцем.
Правда это или нет, я узнаю. Но не сегодня. Не посреди вечеринки. Сегодня я спущусь вниз, буду улыбаться, буду внимательно смотреть. Кто-то из моего окружения написал эти слова. Кто-то знает то, чего не знаю я. Или думает, что знает.
Я встала. Подправила макияж. Надела чёрное платье, плевать, что на день рождения. Оно сидело как броня, и мне нужна была броня.
В зеркале отражалась женщина, которую я узнавала. Спокойная. Собранная. С ровной спиной и прямым взглядом. Хорошо. Пора возвращаться…
Гостиная встретила меня волной тепла и шума. Ничего не изменилось: те же люди, тот же смех, та же музыка. Никто не заметил, что мир только что треснул пополам.
Я взяла бокал с подноса и встала у стены так, чтобы видеть всю комнату.
Рома стоял у барной стойки, разговаривал с Олей. Она смеялась, запрокинув голову. Красивая: тёмные волосы, яркие губы. Работала у нас в гостинице третий год. Я наняла её сама, и ни разу не пожалела. Профессионал.