Лера Че – Оператор (страница 5)
“Какой он на ощупь? – пронеслось у него в голове, – Гладкий? Выпуклый?”
Его собственный большой палец непроизвольно провёл по подушечке указательного, будто ощупывая несуществующий рельеф.
Он щёлкнул первой деталью головоломки, но мысль не отпускала.
А есть ли у него вкус? Горький или соленый? Мысль была такой чужеродной, такой телесной, что его пальцы дрогнули. Деталь соскочила с места, заклинив механизм. Внутри головоломки что-то щёлкнуло и встало неправильно, создав несовершенный, уродливый выступ. Он замер, раздражённый на себя и на эту внезапную мысль, вломившуюся в его священный порядок.
447-Б с силой тряхнул головой, пытаясь отогнать наваждение. Поставил головоломку на стол. Подошёл к терминалу. Надо думать. Надо действовать. У него есть информация. Серая зона. Исключённый район. Самоорганизующаяся группа «неучтённых». Он открыл форму для служебной записки в Главный Узел.
«Доклад о выявленной аномальной активности в сером секторе…»
Его пальцы зависли над клавишами. Он представил, как по этому докладу придут зачистные бригады. С тяжёлым вооружением, газом, тепловизорами. Они выкурят из подвалов всех, как тараканов. Стариков, детей… её. Её скрутят, она станет частью других тел, прежде чем её отправят туда, откуда не возвращаются. Её ярость, её запах, её жизнь – всё будет стёрто в порошок по его же сигналу.
Он резко удалил начатый текст. Нет. Это… неэффективно. Преждевременно. Нужны более полные данные. Нужно изучить феномен. Да, именно так. Он проводит полевые исследования неучтённого социального образования. Для пользы Каркаса. Ему нужен более широкий доступ к информации. А для этого… нужно, чтобы источник информации оставался активным. Живым.
Логика была безупречной. Профессиональной. Но под ней, как подо льдом, шевелилась совсем иная правда. Он не хотел, чтобы этот запах исчез. Он взял в руки детали головоломки. Они снова не вставали на место.
Глава 5. Просто работа
Смена началась с задержания. Подросток, 16-17 лет, пытался переделать граффити-пропаганду на стене распределительного центра. Вандализм, попытка изменить слоган «За одного ответит каждый» на что-то нецензурное. Его взяли легко – он даже не сопротивлялся, просто стоял с баллончиком в руке и смотрел на свои буквы с пустым отчаянием.
447-Б скрутил ему руки стандартным захватом, но выполнил его с такой избыточной силой, что у парня хрустнули суставы. Подросток вскрикнул от неожиданной боли. Оператор отчитал его холодным, рубленым тоном, превышающим необходимый для протокола градус угрозы. Сдал в приёмник с пометкой «потенциально агрессивен». Внутри у него что-то мелко и противно дрожало. Он знал, что этот избыток жесткости – попытка заткнуть фонтан других мыслей.
Первая утилизация в 11:20. Мужчина, инженер-проектировщик, уличенный в создании «неоптимальных» чертежей – он намеренно закладывал в конструкции жилых модулей лишние, с эстетической точки зрения, элементы, снижая общую эффективность. Преступление против Доктрины рациональности. Мужчина был спокоен, почти отстранён. Он молча вошёл в камеру, обернулся и сказал: «Я просто хотел, чтобы в них было хоть немного света, падающего под углом». 447-Б нажал кнопку, не меняясь в лице. Вспышка. Пустота. Обычная процедура.
Но вторая… Вторая была в 15:10.
Гражданка Вера К., 42 года. Диагноз из медицинско-социального заключения: «Хроническая социальная неэффективность, осложнённая апатичным неподчинением графикам продуктивности». Простыми словами – она перестала выходить на работу в офис по переработке данных, целыми днями сидела у окна своей ячейки и смотрела на искусственное небо. Отказывалась от коррекционной терапии. Психиатр вынес вердикт: ресурсы на её реабилитацию нецелесообразны. Приговор: утилизация.
Она вошла в предварительную камеру, и 447-Б взглянул на неё. Невысокая, с усталым лицом. В её глазах не было страха. Была та же пустота, что и у инженера. Та же усталая покорность. И возраст… Возможно, возраст матери Лиры, когда ту…
«Мать утилизирована за «хроническую социальную неэффективность», когда мне было семь».
Слова прозвучали у него в голове с такой ясностью, будто Лира стояла рядом и шептала их ему на ухо. Он увидел не гражданку Веру К. Он увидел абстракцию, ставшую вдруг плотью. Увидел женщину, которую когда-то увели от семилетней девочки с каштановыми волосами и карими глазами. Увели вот так же, по такому же приговору, чтобы нажать кнопку и обратить в чистую энергию и сырьё.
Его палец уже лежал на сенсорной панели. Всё было готово. Протокол ждал. Но его рука не двигалась. На три, нет, на целых пять секунд. Он смотрел на женщину, а видел треугольный шрам на хрупкой шее. Чувствовал во рту призрачный вкус соли. В канале связи тихо пискнул запрос статуса от диспетчера. Звук вонзился в тишину его ступора, как игла.
447-Б резко, почти зло, нажал кнопку. Вспышка поглотила женщину. Он поставил галочку в отчёте. Рука при этом была совершенно твердой. Но внутри, где-то в районе солнечного сплетения, стоял холодный, тяжёлый ком. Он не смог назвать это чувство. Это не была жалость. Жалость – слабость, а он не слаб. Это было… когнитивное искажение. Помеха. Сбой, вызванный внедрением в его систему посторонних данных. Данные требовали анализа и изоляции, а не влияния на текущие процессы.
Остаток смены он провёл с повышенной, почти болезненной концентрацией. Но мысли о ней – о Лире – появлялись как трещины на стерильном стекле.
Он проверял частоту сигнала её чипа (стабилен, движется в пределах исключённого района).
Не человек, а совокупность сенсорных нарушений, – с раздражением подумал он, – : визуальных (шрам), обонятельных (запах), эмоциональных (ярость).
Его разум, отточенный для фильтрации лишнего, теперь постоянно возвращался к ней, как язык к шатающемуся зубу. Это раздражало. Это было неэффективно. Это угрожало профессиональной целостности.
Когда ближе к концу смены задержали ещё одного нарушителя – мужчину, пытавшегося вынести со склада пайки, – 447-Б отыгрался на нём. Он не просто скрутил его. Он применил болевой захват, не предусмотренный протоколом для такого мелкого инцидента, загнал наручники так туго, что они впились в кожу до крови, и его голос, отдавая приказ, звучал низко и свирепо. Со злобой не на воришку пайков. Злобой к этим навязчивым мыслям, к этому внутреннему сбою, который заставил его замереть на пять секунд у камеры утилизации.
Жестокость подействовала как ледяной душ. Нарушитель заскулил от боли, подчинённые замерли в почтительном и немного испуганном молчании. А внутри 447-Б воцарилась краткая, хрупкая тишина. Навязчивые мысли отступили, подавленные всплеском контролируемого насилия.
Вернувшись в операторскую. Он сел перед терминалом и вызвал все доступные архивы по Дому Диагностики Лояльности и процедурам клеймения. Он изучал их с холодным, аналитическим рвением, как изучал бы инструкцию к новому оружию. Он пытался демистифицировать шрам. Превратить его из символа ярости и боли в сухую строчку регламента: «Метод 7-Гамма: клеймование для маркировки лиц, прошедших коррекцию лояльности».
Но даже сухие строчки не могли заглушить один простой вопрос, который теперь жил в нём: “что она чувствовала, когда ей это делали?” В эту мысль ворвался острый звуковой сигнал. На его личный коммуникатор пришло оповещение в виде нейтрального, но неумолимого напоминания: «РЕГЛАМЕНТИРОВАННОЕ ПОСЕЩЕНИЕ ХРАМА РАДОСТИ. СРОК: СЕГОДНЯ. ЦЕЛЬ: ПРОФИЛАКТИКА НЕЙРО-ЭМОЦИОНАЛЬНОЙ ЭРОЗИИ. НАРУШЕНИЕ ЦИКЛА ВЛЕЧЁТ ДЕГРАДАЦИЮ РЕЙТИНГА».
Он читал сообщение. Как он мог забыть? Цикл был раз в две недели. Обязательная процедура для операторов его уровня – сброс накопленного психофизического напряжения, профилактика «эмоциональной эрозии», ведущей к нестабильности. Это была не привилегия, а гигиеническая мера. Как чистка фильтров.
Лира вошла ровно в назначенное время. Ее запах снова перебил пустоту. Она села, её поза была всё такой же собранной, но в глазах сегодня было меньше ярости и больше…любопытства.
Он сидел напротив.
– Сколько вас там, в подвале? Конкретно, – спросил он, стараясь, чтобы голос звучал как запрос данных. – Вы все спите вповалку, как скот?
Она не обиделась. Её губы чуть тронула тень чего-то, похожего на усмешку.
– Подвал разделён на зоны, – ответила она просто. – Для семей, для пар, для одиноких. Есть правила. Тишина после отбоя, уборка по очереди. У меня есть мои личные шесть метров у дальней стены. За занавеской.
– Количество людей скрывает, – подумал он, – но я в конце концов узнаю.
447-Б представил это: тёмное, сырое пространство, прочерченное воображаемыми границами, занавеска из обрывков ткани. Шесть метров. В его капсуле было ровно шестьдесят четыре метра стандартного пространства.
– Чем заняты целый день? – продолжил он допрос, но это уже больше походило на исследование этнографа.
– Работаем, – сказала она. – Чиним то, что можно починить. Шьём. А ещё… выращиваем овощи. На гидропонных стеллажах у восточной стены. Недостаточно, чтобы прокормить всех, но свежая зелень меняет всё.
Она говорила без пафоса, и он слушал, а его взгляд прилип к тому самому белому треугольнику на её шее. Он казался сегодня ярче, выпуклее.
Он не выдержал. 447-Б поднялся и сделал шаг вперёд, сократив дистанцию. Он не касался её. Просто вдыхал. Глубоко, почти шумно, как зверь нюхает дичь. Запах ударил в него, знакомый и чужой, наполняя лёгкие, проникая глубже, чем должен. Он видел, как поднимается и опускается её грудная клетка, как пульсирует жилка на шее рядом со шрамом.