Ксения У-Го – Я все еще пишу тебе. Пока ты там. (страница 3)

За окном уже темнело. Дождь кончился, но небо всё равно висело низкое, серое, тяжёлое, как мокрая вата. Женя смотрела в кружку, в которой заваривался чай — чёрный, с бергамотом, любимый с детства. Смотрела, как поднимается пар, как кружатся чаинки, и думала.

Зачем он подписал контракт?

Вопрос крутился в голове, как заезженная пластинка, как та самая песня, которая застревает и не отпускает. Она не понимала. Илья всегда был рассудительным, спокойным, надёжным. Даже в семнадцать он говорил о жизни так, будто уже всё про неё понял. Он не был авантюристом, не был сорвиголовой. Он был тем, кто строит планы, кто ждёт, кто терпит.

Что могло заставить человека после пятнадцати лет брака, после развода, после всего — взять и уехать туда?

Она не знала ответа. И это бесило.

Чайник закипел, щёлкнул, отключился. Женя заварила чай, обхватила кружку ладонями, чувствуя тепло, и подошла к окну.

Стояла, смотрела на редкие огни в соседних домах, на жёлтые фонари, отражающиеся в мокром асфальте, на одинокую машину, припаркованную у подъезда. Кто-то вышел из подъезда, хлопнула дверь, машина завелась и уехала. Пить не хотелось. Хотелось просто стоять и не думать.

Но мысли лезли.

Она вспомнила, как Оля сказала про развод. Ира. Та самая девушка, которая ждала его из армии. Которая потом стала женой. Которая, Женя знала это точно, знала о ней всё. Знала, что была какая-то девочка до неё, с которой Илья встречался подростком. Знала имя. Знала, наверное, даже как выглядит.

Ире это не нравилось. Жене тогда рассказывали общие знакомые: «Ирка запрещает ему писать, говорит, чтобы забыл прошлую жизнь». Но он писал всё равно. Пока не перестал.

Интересно, он вспоминал её все эти годы? Интересно, ему было хорошо с Ирой? Интересно, почему они разошлись?

Женя отогнала вопросы. Не её дело. Не её жизнь. Просто бывший парень из юности, с которым ничего не было уже почти двадцать лет.

Она допила чай, поставила кружку в раковину, пошла в душ. Горячая вода помогала смывать день, смывать мысли, смывать всё, что налипло за эти несколько часов после кафе. Но сегодня не смывала. Вода текла по лицу, смешиваясь с чем-то, что она не хотела признавать слезами.

В пижаме, с мокрыми волосами, она вернулась на кухню, снова налила чай — уже просто так, чтобы занять руки. Прошла в гостиную, села в кресло, укуталась пледом до подбородка, включила ноутбук.

ВКонтакте.

Она зашла на свою страницу, потом в поиск. Набрала: **Илья Калугин**.

Ничего.

Пусто. Ни профиля, ни страницы, ни даже тени. Как будто человека никогда не существовало в интернете. Она попробовала найти по дате рождения — она помнила: двадцать третье августа. Нашлось несколько человек, но не он. По возможным старым никнеймам, по городам, по местам работы.

Илья Александрович Калугин отсутствовал в сети. Полностью. Словно вырезали.

Тогда она вбила просто имя и фамилию в поиск по всему интернету. Перебирала ссылки, проваливалась в старые форумы, в новости, в какие-то упоминания.

И нашла.

Судебное дело. Затопление квартиры. Истец — Калугина Ирина Петровна. Ответчики — соседи из квартиры этажом выше. Свидетелем по делу проходил Калугин Илья Александрович.

Женя смотрела на скупые строчки судебного решения и пыталась представить его в тот день. В какой-то обычной одежде — может, в джинсах и свитере. С папкой документов. С усталым лицом человека, который устал от быта. Рядом — Ира, его жена. Они вместе ходили по судам, вместе доказывали, что соседи должны платить. Обычная семейная история.

А через три года — война.

Она закрыла ноутбук. Посидела, глядя в стену. Потом взяла телефон.

***

Следующие три дня были странными.

Утром Женя вставала по будильнику — ровно в семь. Шла в душ, завтракала тем же, что и всегда: овсянка с бананом, кофе с молоком. Одевалась — джинсы, свитер, удобные ботинки. Красилась минимально — только тушь и блеск для губ. Выходила из дома ровно в восемь двадцать, чтобы успеть к девяти.

Работала она в небольшом дизайн-бюро на третьем этаже старого здания в центре. Три комнаты, четыре сотрудника, начальник — Игорь Сергеевич, мужик лет пятидесяти, который сам когда-то начинал с нуля и теперь относился к делу с фанатизмом. Женя занималась интерьерами — чертила, подбирала материалы, ездила на объекты, общалась с заказчиками, которые вечно не знали, чего хотят.

В понедельник она сидела за своим столом, смотрела на монитор и не видела чертежей. Перед глазами стояло другое.

— Жень, ты чего зависла? — спросила Наташка, её коллега, с которой они делили кабинет. — Планы горит?

— А? Да нет, всё нормально. Задумалась просто.

— Ну-ну, — Наташка подозрительно сощурилась, но лезть не стала.

Женя провела день как в тумане. Чертила, отвечала на звонки, кивала заказчикам. А в голове крутилось одно: Илья на войне. Илья, который когда-то ждал её с конфеткой у подъезда, забегая к ней на десять минут в обеденный перерыв. Который писал письма в лагерь. Который сказал тогда утром на пороге: «Я люблю тебя».

В обеденный перерыв она открыла телефон и начала писать старым знакомым.

Ленка — та самая, с которой они дружили в компании. Ленка ответила быстро, будто только и ждала:

— Женька! Привет! Сколько лет, сколько зим! Ты как? Где ты? Замужем? Дети есть?

— Лен, привет. Всё нормально. Слушай, у меня вопрос. Ты случайно не знаешь, как найти Илью? Калугина?

Пауза. Потом Ленка уже другим тоном:

— Илью? А зачем тебе?

— Просто нужно. Очень.

— Ну... не знаю. Я с ним давно не общалась. Он вроде женился на Ирке. А сейчас, говорят, развёлся. И уехал. Туда. Ты слышала?

— Слышала.

— А зачем тебе? Вы же... ну, это же было сто лет назад.

— Лен, просто узнай, если можешь. Пожалуйста.

— Ладно, попробую. Я у Серёжи спрошу, он вроде с кем-то пересекался.

Женя написала Серёже — тот тоже был в их компании. Серёжа ответил только вечером: «Не в курсе, давно не общались. Попробую узнать у Пашки, они вроде пересекались пару лет назад».

Потом написала ещё двоим — тем, кто иногда мелькал в соцсетях, с кем ещё можно было связаться. Ответы приходили медленно. Кто-то не знал, кто-то не отвечал вообще, кто-то обещал спросить у общих знакомых.

Женя ждала.

И в эти три дня она вспомнила то, что не вспоминала годами. Вспомнила не картинками из прошлого, а целиком — как кино, как чужую жизнь, которая вдруг оказалась её собственной.

***

Октябрь 2004-го. Холодный ветер гнал по асфальту жёлтые листья. Женя стояла у окна в своей комнате и смотрела на серое небо. Они не встречались уже месяц — разбежались после той глупой ссоры, когда он приревновал её к другу. Она тогда уехала с концерта одна, а он не остановил. Две недели он приходил в компанию, они сидели в одном дворе, но не разговаривали. Потом перестал приходить.

Ленка сказала в школе:

— Слышала? Илью забирают в армию. Проводы сегодня вечером.

У Жени внутри всё оборвалось.

Она написала записку. Долго думала, что написать, исписала пол-листа черновиков: «Прости», «Я дура», «Ты был самым лучшим», «Я тебя не забыла». Всё было не то. Всё звучало фальшиво.

Потом взяла новый листок и вывела аккуратно:

«Я тебя всегда любила. Просто по-своему. Прости, если что не так».

Они с Олей пошли к нему вечером. Проводы — это всегда шумно, много людей, музыка из окон, кто-то плачет, кто-то смеётся, парни стоят кучкой, передают друг другу сигареты. Илья стоял у подъезда, окружённый друзьями. Женя подошла, протянула записку. Он взял, посмотрел на неё долгим взглядом, молча. Рядом, у тротуара, стояла машина — кто-то ждал внутри. Женя не обратила внимания.

Она развернулась и ушла. Не оглядываясь.

А утром он пришёл к ней сам.

Она открыла дверь и замерла. Он стоял на пороге — в куртке, с красными глазами, будто не спал всю ночь.

— Можно?

Она впустила. Они стояли в прихожей, тесной, маленькой, и молчали.

— Жень, — сказал он наконец. Голос сел, хрипел. — Я... я не знаю, как сказать.