Константин Боттé – Виленский перекрёсток (страница 2)

– Венгр. Миклош из Эгера. Убит.

– Мёртвые не опасны. Сейчас нам нужны бумаги. – отрезал Кунц.

Войт помолчал, потом спросил:

– А если их уже нет? Если они уничтожены?

– Мы не можем полагать на если, – Кунц повернулся, и в его глазах блеснул огонь камина. – Я прикажу пытать каждого, кто мог их видеть.

– Люди Гедимина…

– Люди Гедимина не должны узнать. Ты же серый войт, – усмехнулся Кунц. – Ты умеешь быть невидимым.

Войт поклонился и вышел. Кунц остался один, глядя на заходящее солнце.

– Скоро, – прошептал он. – Скоро Литва будет нашей. И тогда Русь следующая.

Ветер завывал за стенами, разнося над лесами и болотами холод и смерть.

***

Монастырь Святого Духа, месяц спустя

Отец Алексий сидел у постели раненого, слушая его прерывистый шёпот.

– Сын… у меня сын… Олекса… Передай… Пусть не ищет… Или… пусть ищет… Я не знаю.

– Не говори ничего, – старый монах положил руку ему на лоб. – Ты будешь жить. А сыну я сам скажу, когда придёт время.

Любим закрыл глаза. Дыхание его стало ровнее. Отец Алексий посидел ещё немного, потом встал и вышел в ночь.

В келье горела свеча. На столе лежал кожаный мешочек с бумагами, теми самыми, что спрятал Миклош в дупле старого дуба, о чем успел сообщить Любиму.

– Господи, – прошептал отец Алексий, глядя на небо. – спаси и сохрани.

Где-то далеко, в Гомеле в это время спал светловолосый юноша, сын Любима, а в Венгрии, мчался на север молодой всадник, сын Миклоша. Судьба уготовила им встречу, но это будет позже.

Серый войт сидел в своём доме на Немецкой улице и перебирал бумаги. Перед ним на столе лежал корд с расписной рукоятью, трофей, принесённый рыжим Бутримом. Войт вертел его в руках, разглядывая узор.

– Красивая вещь, – пробормотал он. – Видать именная. Пусть пока побудет у меня. – И он спрятал корд в стоявший в углу сундук.

ГЛАВА ПЕРВАЯ

Замок Рагнит, граница Пруссии и Литвы. Тот же месяц, неделей позже.

Замок стоял на высоком берегу Немана, серый и угрюмый, сложенный из валунов, которые таскали сюда пленные пруссы десять лет назад. Ветер с реки пробивал одежду насквозь, и даже в зале, где горел камин, было холодно – каменный пол, каменные стены, каменные скамьи. Всё здесь было каменным, даже люди.

Кунц фон Либен стоял у окна и смотрел на закат.

– Он здесь, гер комтур, – доложил вошедший слуга.

– Пусть войдёт.

Вошёл тот, кого называли серым войтом. В этот раз он был без капюшона. Лицо было безликим, не запоминающееся, с глазами цвета болотной воды. Идеальное лицо для того, кто должен оставаться невидимым.

– Ты нашёл их? – спросил Кунц, не оборачиваясь.

– Нет, – войт говорил спокойно, без тени страха. – Но я знаю, где искать.

– Говори.

– Тот, второй, Любим, – жив. Его нашли смоляне, отвезли в монастырь Святого Духа под Вильной. Настоятелем там отец Алексий, человек, близкий к Гедимину.

Кунц медленно повернулся.

– Жив? – переспросил он. – Ты уверял меня, что твои люди не оставляют свидетелей.

Войт выдержал его взгляд.

– Мои люди не успели. Если бы не смоляне, он бы не выжил.

– А смоляне?

– Я ищу. Лес большой. Но найду.

– Найди, – Кунц шагнул ближе. – И найди бумаги. Если руссич жив, значит, бумаги где-то рядом. Он не мог их уничтожить, они слишком важны. Он спрятал их. Или передал.

– Я думаю, они у монахов, – сказал войт. – У отца Алексия.

Кунц помолчал, разглядывая войта. Потом усмехнулся.

– Ты хочешь, чтобы я разрешил тебе взять монастырь штурмом? Это война, войт. Мы ещё не готовы. Гедимин только и ждёт повода.

– Я не предлагаю штурм. Я предлагаю… тишину. Мои люди проникнут туда. Ночью. Без шума.

– Люди? – Кунц покачал головой. – У тебя нет людей. У тебя есть разбойники вроде этого… как его… Бутрима. Они годятся только для засад на дорогах. Для монастыря нужно другое.

Войт молчал.

– Я пошлю своих, – сказал Кунц после паузы. – Двух братьев. Они умеют молчать. И они не оставляют следов.

Войт поклонился и вышел. Кунц снова повернулся к окну.

Закат догорал. На той стороне Немана, в лесах, уже зажигались огни – литовские деревни, хутора, сторожевые костры. Скоро всё это станет пеплом.

– Скоро, – прошептал он.

***

Монастырь Святого Духа. Та же ночь.

Пантелей сидел на завалинке у монастырской стены и грыз сухарь. Зубы у него были ещё крепкие, несмотря на возраст, а глаза хоть и подслеповатые днём, в темноте видели лучше кошачьих.

Он слышал, как скрипнула калитка, и не обернулся.

– Чего не спишь, отче? – спросил он, жуя.

Отец Алексий подошёл, сел рядом. Долго молчал, глядя на звёзды.

– Думаю, – ответил он наконец.

– О чём?

– О том, что скоро сюда придут гости. Незваные.

– Крестоносцы? – Пантелей сплюнул. – Далеко им. Не дойдут.

– Другие. Те, кто служит им. Серые.

Пантелей перестал жевать.

– И что им надо?

– Бумаги. Те, что принёс Любим и те, что у меня хранятся.

Пантелей помолчал, обдумывая услышанное.

– Отдашь?