Кирилл Романов – Резонанс. Проект «Перекрёсток» (страница 1)
Кирилл Романов
Резонанс. Проект "Перекрёсток"
ГЛАВА 1. РАЗЛОМ
Пятница была хорошим днём для того, чтобы сойти с ума.
Впрочем, Данила Туманов об этом пока не знал. Он сидел в баре «У Палыча», допивая своё четвёртое пиво за вечер, и слушал, как Максим рассказывает очередную историю про то, как он исправлял ошибку в продакшене1 в три часа ночи, с таким энтузиазмом, будто речь шла не о строчках кода, а о поисках Святого Грааля.
– И вот, смотрю я в логи, – Максим говорил, склонившись над столом и жестикулируя так активно, что чуть не задел локтем свой бокал, – а там exception2 на exception, стектрейс3 на три экрана, я такого никогда не видел, честно.
– И что ты сделал? – Лена подпёрла щёку рукой, изображая неподдельный интерес с профессионализмом дизайнера, который умеет притворяться, что ему интересны технические детали. Хотя на самом деле она, вероятно, думала о чём-то совершенно другом – о сыне, о муже, о квартире. О чём угодно, только не о стектрейсах и багах в продакшене.
– Откатил всё к предыдущей версии, – буднично сказал Максим, как будто это был самый очевидный шаг. – А утром уже спокойно разбирался.
– Классика жанра, – хмыкнул Антон, тестировщик с вечно кислым выражением лица и неистребимой верой в то, что программисты – это сборище идиотов, которым обязательно нужен присмотр. – А у нас тимлид вообще требует юнит-тесты для геттеров4 писать. Для геттеров, понимаешь! Вот зачем это надо?
Лена фыркнула в свой мохито и покачала головой.
– Вы хоть знаете, что такое проблемы? – в её голосе звучала искренняя убеждённость в том, что программистские беды – это ерунда по сравнению с реальной жизнью. – Вот когда тебя в три часа ночи будит двухлетка, потому что ему приснился страшный сон, а ты понимаешь, что через четыре часа вставать на работу, вот это проблема.
Она полезла в телефон, начала листать галерею, и Данила краем глаза успел заметить очередную порцию фотографий её сына Артёма – те самые бесконечные снимки из детского сада, где мальчишка то на горке, то на качелях, то просто сидит с игрушкой, которые любая молодая мама показывает с гордостью, не подозревая, что после тридцатой фотки с одной и той же горкой даже самый милый ребёнок теряет свою очаровательность в глазах случайного зрителя.
Бар «У Палыча» был одним из тех мест, куда ходят не ради изысканной кухни или модного интерьера, а потому что близко к дому, дёшево, и официантки знают тебя по имени и без лишних вопросов приносят то же самое, что ты заказывал последние полгода. Стены давно выцвели до того неопределённого серо-бежевого цвета, который обычно называют «цветом времени». Столы были исцарапаны и исписаны – на некоторых ещё виднелись вырезанные шариковой ручкой признания в любви, инициалы в сердечках и крепкий русский мат, оставленный кем-то в порыве пьяного вдохновения. Но здесь было тепло и как-то уютно по-своему, как в старом потёртом свитере, который ты носишь дома, когда никто не видит.
Данила отхлебнул пива – светлое, не самое дорогое, но зато холодное и с приятной горчинкой, которое после рабочей недели казалось именно тем, что нужно для того, чтобы выдохнуть и почувствовать, что пятница всё-таки наступила.
– Дань, а ты куда-нибудь собираешься на следующий год? – Максим оторвался от описания своих программистских злоключений и посмотрел на него с любопытством, которое выдавало человека, уже давно всё спланировавшего. – Все уже начинают бронировать, я вот в Турцию думаю, «олл инклюзив», пляж, пиво с утра, все дела.
Данила пожал плечами, понимая, что сейчас последует неизбежный разговор о том, как он застрял в своей зоне комфорта и никуда не выезжает.
– Не знаю, честно. Думал может в Карелию махнуть на пару дней, посмотреть на озёра, а может и вообще никуда не поеду.
– Никуда? – Лена оторвалась от своих фотографий и посмотрела на него с таким искренним недоумением, будто он только что сказал, что планирует провести отпуск в канализации. – Дань, ну серьёзно, ты последний раз, когда нормально отдыхал, не за компом?
– Года два назад, наверное, – он попытался вспомнить и понял, что действительно не может назвать точную дату последнего полноценного отпуска.
– Программисты так и сгорают, – философски заметил Антон, отпивая своё пиво и глядя куда-то в потолок с видом человека, познавшего истину. – Работа-дом-работа, код-багфикс-код, и в один прекрасный день хоп – инфаркт в сорок, и всё, приехали.
«Они правы», – мелькнуло в голове у Данилы, и он с некоторым удивлением осознал, что действительно последние полгода живёт на автопилоте: код, задачи в трекере, спринты, ретроспективы, выходные перед монитором с очередным сериалом или игрой, которую он даже не особо хотел проходить просто потому, что надо было чем-то занять время. Когда он вообще успел так застрять в этой рутине, когда его жизнь незаметно превратилась в бесконечный цикл без единого условия выхода?
– У меня друг билеты на Зенит может достать, – Максим явно не собирался сдаваться и продолжал тему активного образа жизни. – В воскресенье играем со Спартаком. Может, сходим?
– Может быть, – Данила ответил неопределённо, оставляя себе возможность отказаться в последний момент. – Позвони в субботу, посмотрим.
– Позвоню обязательно, – кивнул Максим и махнул рукой официантке, заказывая ещё пива, хотя было уже довольно поздно и всем давно пора было расходиться.
Разговор, как это обычно бывает в компании айтишников, снова плавно скатился в обсуждение рабочих моментов: Лена пожаловалась на очередного заказчика, который в десятый раз просит сделать логотип более динамичным, но при этом не менять его. Антон с упоением рассказывал историю про новенького джуна5, который случайно удалил целую ветку в репозитории и потом два часа пытался это скрыть, а Максим подхватил тему всеобщего идиотизма в IT-индустрии.
Тёплый жёлтый свет старых ламп, приглушённый гул разговоров за соседними столиками, знакомый запах пива и жареной картошки с луком – всё это складывалось в картину совершенно обычной пятницы, предсказуемой и безопасной, из тех вечеров, которые проходят по накатанному сценарию и не оставляют в памяти никаких следов.
Где-то глубоко внутри, в том месте, о котором обычно не думаешь, шевельнулось что-то похожее на тоску или разочарование – смутное ощущение того, что жизнь проходит мимо, пока сидишь в баре с коллегами и обсуждаешь очередные баги, откладывая все свои планы на абстрактное «потом»: и отпуск, и хобби, и вообще всё, что могло бы внести в существование хоть какое-то разнообразие.
– Господи, уже половина двенадцатого! – вскинулась Лена, уставившись на экран телефона широко раскрытыми глазами. – Мне домой ещё час назад надо было уехать, муж точно убьёт.
Она начала судорожно собирать свою сумку, запихивая туда телефон, кошелёк и какие-то бумажки, а Антон, глянув на время, тоже поспешно допил остатки пива и встал из-за стола.
– Да, пошли уже, а то на метро не успеем. Придётся на такси тратиться.
– Я как раз на такси поеду, – сказал Максим, уже доставая телефон, чтобы вызвать машину. – Дань, тебя подбросить?
– Не, спасибо, я пешком пойду, – Данила махнул рукой в сторону окна. – Тут недалеко, через дворы, даже быстрее чем на машине получится.
– Ну как знаешь, – Максим пожал плечами. – Тогда созвонимся насчёт воскресенья, да?
– Давай.
Они разошлись на выходе из бара – Максим поймал такси и уехал, помахав рукой на прощание, Лена с Антоном пошли в сторону станции метро «Комендантский проспект», которая была отсюда в пяти минутах неспешной ходьбы, а Данила застегнул куртку, поднял воротник, прячась от ночной прохлады, сунул руки поглубже в карманы и направился домой привычным коротким путём.
Питерская погода, как визитная карточка этого города, разносила повсюду мелкий, противный дождь – точнее, какую-то морось, которая не льёт с неба, а словно висит в воздухе и медленно пробирается под воротник, заставляя ёжиться и жалеть о том, что не взял с собой зонт. Проспект был почти пустынным в это время: только редкие машины проносились мимо, обдавая тротуар брызгами из луж, и фонари горели как-то особенно тускло – то ли местная администрация экономила на электричестве, то ли сами лампы были настолько старыми, что уже не могли светить нормально.
«Завтра суббота, наконец-то. Суббота», – думал Данила, машинально обходя очередную глубокую лужу и мечтая о том, как придёт домой, снимет мокрую куртку и завалится в кровать. План на выходные был предельно прост и не требовал никаких усилий: поспать до обеда, заказать пиццу, посмотреть что-нибудь на Кинопоиске, может быть дописать тот скрипт для автоматизации рутинных задач, который он начал ещё на прошлой неделе, но так и не закончил из-за вечной нехватки времени и банальной лени.
Он свернул в знакомый проход между двумя высотками жилого комплекса – обычный маршрут, которым ходил довольно часто, с тех пор как переехал в эту съёмную однушку на Комендантском. Справа, за высоким забором из профлиста, виднелась стройка: глубокий котлован, подъёмный кран, бытовки, сложенные стройматериалы – всё это выглядело мрачно и заброшенно в тусклом свете редких фонарей. Слева возвышалась новая высотка, в окнах которой светился приятный жёлтый свет, создавая иллюзию тепла и уюта, и где-то на верхних этажах негромко играла музыка, долетавшая сюда приглушёнными басами.