KingOfWolk Sapher – Проект "Короли". Часть вторая (страница 9)
Ветви висели ниже. Воздух стал тяжелее. Тишина не была тишиной: в ней всё время будто что-то перестраивалось, шевелилось, меняло места под землёй.
Я вспоминал свой прошлый поход сюда.
Одноглазого и его зверушку.
Эльфов с их телепатией.
Единорогов, которые оказались красивее, чем милосерднее.
Троллей.
Храм.
Кровь.
Погоню.
Я вспоминал и Мэлвина, и Виктора, и Пашу, и Мишу, и все те лица, которые лежали теперь у меня в памяти тяжёлой, липкой грудой. В прошлой жизни я бы не поверил, что смогу столько раз смотреть в чужие глаза перед тем, как лишить их света. Теперь у меня уже не было права притворяться самим перед собой.
Я убивал.
Много.
И никакой дороги назад отсюда уже не было.
— Но домой я всё равно вернусь, — сказал я вслух. — Хоть через весь этот ад.
Мои бурые шли за мной молча.
Ещё через несколько минут я увидел трупы эльфов.
Старые.
Почти высохшие.
Те самые, что когда-то оставил после себя Одноглазый.
Я остановился.
Меня мутило не от крови. К ней я уже, кажется, привык хуже, чем хотел бы признать. Меня мутило от того, как легко всё это когда-то стало частью моего пути. Будто лес, убийства, погоня, расчленённые тела и вонь смерти давно превратились не в исключение, а в маршрут.
Я зажмурился на секунду.
А потом пошёл дальше.
В это же время, далеко от меня, в таверну «Смерть» ввалился тот самый киллер, которому удалось уйти из Кутежа.
Он держался за живот обеими руками, но кровь всё равно протекала между пальцев. Несколько шагов — и он рухнул на лавку рядом с человеком, который до этого пил в одиночестве.
Тот вскинул голову.
— Где остальные?
Киллер сплюнул кровь на пол.
— Мертвы. Все. Ты был прав. На эту работу не стоило идти.
Он хотел сказать что-то ещё, но закашлялся и согнулся пополам.
Человек рядом тут же понял.
Не лекарь.
Не бармен.
Не случайный собутыльник.
Брат.
— Спокойно, — сказал он. — Сейчас подниму спирт. Перетянем. Вытащу тебя.
Но раненый схватил его за руку.
— Не надо. Я уже не жилец.
Он с трудом вдохнул.
— Выслушай. Этот рыцарь... не просто везучий. Он будто всё время выходит живым там, где остальные уже похоронены. Он ушёл в лес. На запад. К Оберону.
Кровь выступила у него на губах.
— Прости, брат.
И умер.
Тот, к кому он пришёл, ещё несколько секунд сидел неподвижно, глядя на мёртвое лицо, будто ждал, что тот сейчас снова вдохнёт.
Потом осторожно уложил тело на лавку.
Поднялся.
Подошёл к бармену.
И приставил к его щеке железный пистолет.
— У тебя два часа, — сказал он тихо. — Я хочу знать о рыцаре всё. Где он был. Куда идёт. Кто с ним. С кем он враждует. Если через два часа у меня не будет этой информации, твоя таверна останется без крыши, а ты — без головы. Понял?
Бармен побледнел.
— Понял.
— Смотри мне.
Киллер убрал пистолет и сел назад, рядом с мёртвым братом.
Теперь у этой охоты было новое имя.
Не золото.
Не заказ.
Не меч.
Смерть за брата.
Лесная дорога раздваивалась.
Справа был храм — тот самый, где я уже однажды столкнулся с Одноглазым.
Слева — путь к Оберону.
Я остановился, глядя на обе тропы.
К храму я уже ходил.
Оберон всё ещё оставался впереди.