Карин Вааль – Тайна кабинета 214 (страница 1)

Карин Вааль

Тайна кабинета 214

Глава 1. Со мной что-то не так

Я просыпаюсь с ощущением, что со мной что-то подозрительно не так.

Ничего катастрофического. Без трагедии и драматических музыкальных аккордов на заднем плане. Не то состояние, при котором человек начинает писать завещание или звонить маме со словами: «просто на всякий случай». Нет. Это что-то мелкое, почти незаметное, но настойчивое и раздражающее. Как камешек, который попадает в ботинок: идти вроде можно, жизнь продолжается, но каждые три шага ловишь себя на мысли — ну вот зачем он там вообще.

Я лежу несколько секунд, прислушиваясь к себе с максимальной серьёзностью человека, который собирается поставить себе диагноз.

Организм молчит. Ни тревожных сигналов, ни хотя бы вежливого уведомления о проблемах. Но странное ощущение никуда не девается. Оно тихо сидит где-то внутри и делает вид, что его нет.

— Отлично, — сообщаю я потолку.

Потолок белый, ровный и абсолютно безучастный к моим внутренним переживаниям. Он явно видел вещи похуже, чем моё утреннее беспокойство. Только блики света из окна лениво скользят по нему и почему-то странно мигают, словно пытаются подать сигнал, но передумывают.

Я тянусь к тумбочке, на ощупь нахожу телефон и проверяю время.

7:12.

Нормальные люди в это время спят. Глубоко, спокойно и, вероятно, без всяких подозрений к собственному организму. Я же уже лежу и провожу внутреннюю медицинскую комиссию.

Горло?

— Кха, кха…

Звук получается довольно убедительный. Я прислушиваюсь к ощущениям с видом специалиста.

Нет. Горло ведёт себя прилично.

Нос?

Втягиваю воздух и потом для чистоты эксперимента выдыхаю.

Дышит.

Голова?

Я закатываю глаза вверх в наивной надежде каким-то образом её увидеть. Метод, прямо скажем, научно сомнительный, но вдруг.

Голова, судя по всему, на месте.

И всё же ощущение остаётся. Такое тихое, почти деликатное, словно организм где-то в глубине осторожно шепчет: «мы тут, кажется, слегка приболели».

Я вздыхаю, сажусь на кровати и решаю действовать строго по науке.

Температура.

В каждой квартире есть три вещи, которые появляются там каким-то загадочным образом и живут собственной жизнью: пакет с пакетами, одинокий носок без пары и градусник.

Мой живет в аптечке на кухне.

Я плетусь туда, лениво шаркая тапками. Тапки мягкие, пушистые, немного позорные. Но я живу одна, и никто в этом мире не имеет морального права осуждать мои тапки.

Кухня встречает меня прохладным утренним светом и слегка укоризненным видом немытой кружки, оставленной на столе со вчерашнего вечера. Я делаю вид, что мы с ней незнакомы.

Открываю шкафчик.

Аптечка — это коробка из-под печенья, в которой никогда — на моей памяти — не было печенья. Только лекарства.

Я роюсь внутри.

Перекись.

Пластырь.

Просроченный сироп от кашля, который я храню на случай, если внезапно стану человеком, который действительно пьет сироп от кашля.

А вот и градусник.

Встряхиваю его с видом человека, который прекрасно понимает, что делает.

На самом деле я совершенно не представляю, сколько именно его нужно трясти. Но стараюсь выглядеть убедительно хотя бы перед самой собой. На всякий случай трясу чуть дольше, чем требуется. Наука любит тщательность.

После чего засовываю градусник под мышку.

И остаюсь стоять посреди кухни.

Жду.

Стоять с градусником под мышкой — это, как выясняется, довольно странное занятие. В этот момент человек неизбежно начинает разглядывать кухню так, будто видит её впервые.

Я смотрю на чайник.

На кружку.

На холодильник, который тихо гудит, как будто знает что-то важное, но делиться не собирается.

И жду приговора собственного организма.

На холодильнике висит магнит с котом.

Кот осуждает. Смотрит на меня с выражением глубокого морального неодобрения

— Я болею, — сообщаю ему.

Кот не впечатлен.

Пару минут спустя достаю градусник.

37,2.

Прищуриваюсь.

— Хм.

Это, конечно, не трагедия. Но и не норма. Или всё-таки норма? В интернете на этот счёт существует примерно триста мнений, и все они уверены, что правы.

Я задумчиво встряхиваю градусник.

— Давай-ка еще раз. — бормочу ему.

Второе измерение — всегда самое честное. Так говорят… ну, вообще-то никто не говорит, но звучит логично.

Снова под мышку.

Снова стою.

Теперь я уже слегка насторожена.

Потому что я вообще не болею.

Я из тех людей, которые приходят на работу, когда весь офис кашляет, чихает и драматично шуршит салфетками. Я пью чай с лимоном, раздаю бумажные платки и произношу фразы с лёгким нравоучительным оттенком:

— Иммунитет надо укреплять.

И вот теперь…

Снова смотрю на градусник.