Карин Вааль – Тайна кабинета 214 (страница 4)

Она открывается.

Мужчина с перебинтованной рукой выходит, аккуратно придерживая дверь плечом.

Я автоматически поднимаю глаза.

И в этот момент я вижу врача.

Он стоит в дверях кабинета и листает чью-то медицинскую карту, как человек, который делает это уже автоматически — глазами по строчкам, пальцами по бумаге.

Белый халат. Темные волосы, немного растрёпанные, как будто он только что машинально провёл по ним рукой. Не специально растрёпанные, а именно так — «я работаю, мне не до причесок».

Он высокий. И… слишком молодой.

Слишком молодой для того терапевта, которого я только что старательно нарисовала в своей нагретой температурой голове. Там, в моём воображении, сидел мужчина лет пятидесяти с тяжёлым взглядом и вечной фразой «ну что вы хотите, возраст».

Этот персонаж явно из другой оперы.

Я смотрю на него чуть дольше, чем это принято между незнакомыми людьми в поликлинике. И организм, который ещё десять минут назад подозревал у себя загадочную болезнь, внезапно переключается на совершенно другую программу.

Так.

Стоп.

Почему терапевт выглядит так, будто его должны показывать в медицинском сериале, а не в районной поликлинике? Это вообще законно?

Мозг, как обычно, работает с небольшой задержкой.

Первая мысль: О.

Вторая: Ого!

Третья мысль уже менее медицинская.

Я вдруг очень ясно понимаю, что если этот человек сейчас скажет что-нибудь вроде «раздевайтесь по пояс», мой мозг и тело немедленно начнут вести себя крайне непрофессионально.

— Соберись, — тихо говорю я себе.

Потому что это врач. Терапевт. Медицинский специалист. Человек, который, вероятно, сейчас будет слушать мои лёгкие и спрашивать про температуру.

А не… ну… всё остальное.

Он поднимает глаза.

На секунду наши взгляды встречаются.

И в этот момент мой мозг делает ещё один крайне бесполезный вывод:

У него чертовски красивые глаза.

Отлично.

Очень нужная информация в медицинской ситуации.

Теперь, конечно, температура — уже совершенно не главная проблема.

Потому что где-то в глубине головы появляется ещё одна мысль, совершенно лишняя и абсолютно неприличная для человека, который пришёл в поликлинику:

Интересно, он женат?..

— Боже, — мысленно говорю я себе, невольно переводя взгляд на его безымянный палец, точнее сразу на оба, потому что категорически не получается понять, где правая рука, а где левая. — Ты пришла за больничным, а не на кастинг в личную жизнь.

Но поздно.

Мозг уже всё отметил: рост, голос (он меня насторожил ещё до того, как я удивела его обладателя), волосы, глаза, и тот факт, что этот человек выглядит слишком живым для медицинского коридора с запахом антисептика и линолеума.

Внезапно я понимаю, что всё это время просто сижу и смотрю на него.

Как идиотка.

Отлично.

Просто прекрасно.

Именно так и ведут себя взрослые люди в государственных учреждениях.

И в этот момент моё сердце внезапно решает, что сегодня отличный день для кардиологического эксперимента.

Тук.

Тук-тук.

Тук-тук-тук-тук.

Я моргаю.

Он снова смотрит в карту.

Потом опять на меня.

— Следующий.

И только через пару секунд до меня доходит, что следующий — это, собственно, я.

Глава 3. Следующий!

Я встаю.

Спокойно. Даже с некоторым достоинством. Как человек, который просто пришёл измерить температуру и получить профессиональное медицинское мнение. А вовсе не как тот, кто рассчитывает на пару дней законного больничного и тихого домашнего существования под пледом.

— Здравствуйте, — говорю, заходя в кабинет.

— Проходите, — отвечает, не поднимая глаз.

Я закрываю дверь.

Кабинет выглядит именно так, как и должен выглядеть кабинет врача. Никаких сюрпризов. Стол, компьютер, кушетка у стены, шкаф с аккуратными рядами папок, раковина. На стене висит плакат с внутренними органами человека — довольно подробный. Печень на нём почему-то выглядит слегка оскорблённой своим положением в организме.

Я сажусь на стул перед его столом и стараюсь сделать это тихо. Получается… не очень.

Ножка стула издаёт длинный, обиженный скрип, словно мебель категорически против моего присутствия в этом помещении.

Отлично.

Начало уже впечатляющее.

Доктор по-прежнему не смотрит на меня. Он листает мою карточку — практически пустую — и делает это неторопливо, почти лениво. Так люди читают меню в кафе, когда никуда не спешат и спокойно выбирают между двумя видами супа.

Бумага тихо шуршит. Он проводит большим пальцем по краю страницы, переворачивает её, задерживает взгляд на строчке.

Я пользуюсь моментом и рассматриваю его.

Вообще-то я пришла из-за температуры. Если быть совсем честной — ради больничного. Но глаза почему-то фиксируются на совершенно не медицинских деталях.

Аккуратная щетина.

Тёмные ресницы.

Спокойное лицо человека, который, кажется, вообще никогда никуда не торопится.