Капитан М. – Дедлайн (страница 2)

Артёма захлестнула ледяная волна. Всё внутри сжалось. Пицца показалась свинцовой. Бутылка колы чуть не выскользнула из влажной ладони.

— Это ещё кто? — процедил коренастый, не поворачиваясь к напарнику.

— Курьер, — лениво ответил тот, окинув Артёма презрительным взглядом. — Из «Быстрого Пса». Видишь, коробка.

— Ты какого хрена тут забыл? — рявкнул коренастый, делая шаг к Артёму.

Надо было что-то ответить. Быстро. Правдоподобно. Врать он умел.

— Заказ доставил. Пицца. «Орион-Групп». Одиннадцатый этаж. Вот, принёс, — Артём постарался, чтобы его голос звучал как можно более испуганно и непринуждённо. — А вы, простите, из этой компании? Мне бы расписаться в накладной...

Он начал лихорадочно шарить рукой в кармане куртки, делая вид, что ищет накладную. В голове метались обрывки мыслей. Кто эти люди? Захват заложников? Ограбление? Что за ключ доступа им нужен?

Коренастый мрачно усмехнулся:

— Нет здесь никакой «Орион-Групп». Ошибся ты адресом, парень.

— Как это нет? — Артём изобразил недоумение. — Мне на телефон заказ сбросили. Адрес: Маршала Жукова, семнадцать, офис «Орион-Групп». Оплата картой. Я проверил.

— Значит, сбрасывай обратно на телефон и вали отсюда, — рявкнул коренастый. — Быстро! Пока цел.

Сердце бешено колотилось. Но внешне Артём оставался спокоен. Опыт гонок научил его контролировать эмоции, когда вокруг всё рушится. Хотя здесь был не гоночный трек, а клетка с хищниками. Или даже мышеловка.

— Хорошо, хорошо, — забормотал он, пятясь к лифту. — Извините за беспокойство. Сам разберусь. Позвоню диспетчеру.

Он развернулся и, не оборачиваясь, пошёл к лифту. Спина была как камень. Каждый шаг отдавался в висках. Он ждал окрика, выстрела в спину, чего угодно. Но за спиной было тихо. Только зловещая, давящая тишина.

Палец вдавил кнопку лифта. Двери, как назло, открылись не сразу. Секунды тянулись, как минуты. Артём чувствовал на себе взгляды. Холодные. Оценивающие. Он не сомневался, что за ним наблюдают.

Наконец, лифт приехал. Двери разъехались.

В кабине, привалившись к стене, сидел человек.

Артём замер.

Это был парень лет двадцати пяти, в такой же оранжевой куртке с логотипом «Быстрый Пёс». Его лицо было бледным, как мел. На груди расплывалось тёмное пятно. Куртка была расстёгнута, и под ней виднелась белая футболка, насквозь пропитанная кровью. Глаза парня были открыты, но в них не было жизни.

Артём отшатнулся. Воздух застрял в лёгких.

Твою мать!

Это был его сменщик. Дима. Молодой парень, который работал в той же доставке. Он должен был работать сегодня в эту смену!

Парень погиб. Его убили. Здесь.

И тут до Артёма дошло, что заказ был не ошибкой. Заказ был именно на адрес «Орион-Групп». Но сам офис, скорее всего, уже был захвачен, а звонок диспетчеру о разгневанном клиенте — фальшивка. Или они перехватили вызов.

Зачем? Зачем им нужен курьер?

Взгляд Артёма упал на термобокс Димы. Точнее, на его остатки. Он был пуст. Распахнут. И внутри, в подкладке, Артём заметил что-то блестящее.

Инстинкты сработали быстрее разума. Артём быстро нагнулся и выхватил из разорванного термобокса Димы небольшой металлический предмет, похожий на брелок от автомобильной сигнализации. Он был тёплым. На нём была одна-единственная кнопка.

В этот момент из-за поворота коридора раздался крик:

— Стоять!

Артём, не раздумывая, рванул в лифт. Он захлопнул двери перед самым носом у коренастого, который выскочил из переговорной. Кулаки забарабанили по дверям.

Артём нажал кнопку первого этажа. Лифт дёрнулся и поехал вниз.

Он стоял, тяжело дыша, и смотрел на брелок в своей руке. На нём не было никаких опознавательных знаков. Только маленький экранчик, на котором мигали цифры.

Он нажал кнопку.

Экранчик ожил. На нём высветились цифры: «30:00».

30 минут.

И сразу же таймер начал обратный отсчёт.

Внезапно лифт дёрнулся и остановился. Свет мигнул и погас. Наступила темнота.

Сверху послышался скрежет металла. Они остановили лифт.

Артём остался один, в темноте, с брелоком в руке, на котором таяли секунды. 29:54. 29:53.

Он понял, что влип.

Но где-то глубоко внутри, в том самом месте, где жил гонщик, проснулось знакомое чувство. Чувство азарта. Чувство опасности. Чувство скорости. И это чувство заглушило страх.

Он посмотрел на таймер. 29:50.

— Ну что ж, — прошептал он в темноту. — Погнали.Темнота была кромешной. Она давила на глаза, забиралась в уши, превращая каждый звук в подозрительный шорох. Лифт замер между этажами, и теперь его металлическая коробка висела в шахте, как гроб на цепи. Артём стоял, прижавшись спиной к холодной стене, и слушал. Где-то наверху, на одиннадцатом этаже, уже наверняка подняли тревогу. Эти люди не выглядели дилетантами. Они действовали чётко, слаженно, без лишней суеты. Остановить лифт для них — дело нескольких секунд. А значит, сейчас они будут спускаться. По лестнице. Перекрывать выходы.

Сколько у него времени? Минута? Две?

Он снова глянул на брелок. Экран мягко светился в темноте: «29:31». Отсчёт шёл. Каждая секунда утекала, как песок сквозь пальцы. Артём выругался сквозь зубы.

Первым делом — выбраться из лифта. Он нащупал панель с кнопками. Бесполезно: электричество отключили, и пластиковые клавиши не отзывались. Створки дверей были сомкнуты намертво. Он упёрся пальцами в щель между ними, попытался раздвинуть. Металл даже не шелохнулся. Специальный фиксатор, будь он неладен. Тогда Артём поднял голову. В потолке кабины был люк. Маленький, квадратный, закрытый пластиковой крышкой. В таких люках обычно два болта и защёлка. Чисто технический проём.

Артём подпрыгнул, ухватился за выступающий край люка, подтянулся. Мышцы на руках заныли от напряжения. Он не был атлетом, но гонки требовали выносливости, и руки ещё помнили нагрузки. Ударил ладонью по крышке. Та подалась не сразу, пришлось стукнуть сильнее, и пластик с треском провалился внутрь кабины, чуть не задев лицо.

Сверху пахнуло жаром и пылью. Шахта лифта — узкий вертикальный колодец, уходящий вниз на четырнадцать этажей. Где-то там, внизу, приземистый бетонный пол с амортизаторами. Где-то наверху — тросы, противовесы, механизмы. Кабина висела примерно на уровне восьмого этажа, если судить по времени спуска. Значит, до ближайшей площадки — метра два, может, чуть больше.

Артём вытер вспотевшие ладони о куртку. Сердце колотилось где-то в горле. Он понимал: если сорвётся, полетит вниз, и тогда никакой таймер уже не понадобится. Но оставаться в кабине было верной смертью. Сверху уже слышались глухие голоса и торопливые шаги. Они спускались.

Решение пришло мгновенно. Артём подпрыгнул, ухватился за края люка, рывком подтянулся и выбросил тело на крышу кабины. Металл прогнулся под его весом, загудел. Он замер, прижавшись к поверхности. Руки дрожали. Пыль набилась в нос. В шахте было темно, лишь редкие проблески света проникали сквозь щели дверей на этажах.

Он осмотрелся. Рядом, в метре, проходил толстый стальной трос. Чуть дальше — направляющие, по которым ходили ролики кабины. А за ними — бетонная стена шахты с выступающими перекрытиями. На уровне восьмого этажа, метрах в двух с половиной над головой, виднелась узкая посадочная площадка с дверями.

Артём прикинул расстояние. Прыгнуть с крыши кабины до края площадки? Слишком далеко. Но можно попробовать по-другому. Он поднялся на ноги, балансируя на покатой крыше. Трос от кабины уходил вертикально вверх. Обхватить его руками, подтянуться, а затем перемахнуть на балку перекрытия. И уже с неё — на площадку.

Он глубоко вдохнул. Выдохнул. Резко. Затем пружинисто оттолкнулся от крыши, пролетел короткое расстояние и вцепился в трос. Тот был холодным и скользким от технической смазки. Руки заскользили. Артём сжал колени, обхватил трос ногами, зафиксировался. Острый запах машинного масла ударил в нос. Мышцы на руках загорелись, но он не отпустил. Перебирая руками, он пополз вверх.

Каждый метр давался с трудом. Трос вибрировал откуда-то снизу — возможно, кабина чуть покачивалась. Артём не смотрел вниз. Только вверх. Туда, где маячила спасительная полоска бетонной балки.

Вот она. Уже близко. Осталось перехватиться. Он выбросил правую руку, уцепился за шершавый край перекрытия. Подтянулся, перенёс вес. Ещё рывок — и он на узкой бетонной полке, прижавшись к пыльной стене шахты. Дышит тяжело, хрипло. Пот заливает глаза.

Где-то внизу, двумя этажами ниже, раздался грохот. Это открыли двери шахты. Они проверяли, где застряла кабина. Их голоса отражались от стен, искажались, становились жуткими, как в кошмаре.

Артём не стал ждать. Он подполз к дверям восьмого этажа, нащупал створки. Они были заперты. Но между ними оставалась щель. Он вставил пальцы, рванул створки в стороны. Те поддались с протяжным скрипом. В лицо ударил тусклый электрический свет коридора.

Восьмой этаж. Офисный, типовой, пустой. Артём вывалился из шахты, неловко зацепившись ногой за порог. Грохнулся на колени, но тут же вскочил. В коридоре было тихо. Он быстро захлопнул за собой двери лифта, чтобы не оставлять следов, и рванул к лестнице.

Лестница была в конце коридора, за серой пожарной дверью. Артём толкнул её плечом, вбежал на площадку. Бетонные ступени уходили вниз. Тишина. Он начал спускаться, перепрыгивая через две ступеньки. Куртка развевалась за спиной, термобокс, который он так и не снял, бил по пояснице.