Капитан М. – Дедлайн (страница 1)
Капитан М.
Дедлайн
Глава 1. Горячий заказ
Город задыхался. Небо, затянутое свинцовой пеленой, висело так низко, что, казалось, задевало крыши панельных высоток. Воздух был плотным, как кисель, пропитанным выхлопными газами, запахом разогретого асфальта и липкой тревогой приближающейся грозы. Гроза собиралась уже второй день, но так и не разразилась, отчего духота стала невыносимой. Люди на улицах двигались медленно, экономя силы, прятались в тени кондиционированных магазинов, мечтая о дожде. Но дождя не было. Был только зной, бетон и бесконечный, монотонный гул мегаполиса.
Для Артёма Ковалёва этот гул был музыкой, а духота — привычным фоном. Он родился и вырос в этих каменных джунглях, знал каждый проулок, каждый светофор, каждую выбоину на асфальте. Но сегодня он чувствовал себя не частью города, а его пленником. Мопед под ним, видавший виды скутер, тарахтел, как рассерженный шмель, пытаясь пробиться сквозь плотный поток машин на Садовом кольце. Очередной затор. Красные габариты автомобилей сливались в бесконечную змею, извивающуюся под палящим солнцем. Водители нервно сигналили, словно это могло заставить пробку рассосаться.
Артём сбавил газ, лавируя между притёртыми друг к другу бамперами. Правая нога привычно опустилась на раскалённый асфальт, удерживая равновесие. Скутер — не мотоцикл, проскочить между рядами на нём можно, но рискованно. Зеркала то и дело чиркали по дверям дорогих иномарок, вызывая возмущённые гудки и нелестные эпитеты в свой адрес. Он не реагировал. Привык.
Термобокс за спиной, оранжевый, с облупившимся логотипом «Быстрый Пёс», давил на поясницу. Внутри остывала пицца «Четыре сыра» и литровая кола. Заказ обычный, ничем не примечательный. Офисный планктон в обеденный перерыв. Стандарт. Рутина. То, что стало его жизнью последние полтора года.
«Курьер службы доставки еды». Звучит как приговор. Для человека, который привык чувствовать под собой триста лошадиных сил, прижиматься к асфальту в поворотах и слышать рёв турбины, а не тарахтение пятидесятикубового двигателя, это было хуже каторги. Но выбора не было.
Артём вильнул вправо, втискиваясь в щель между автобусом и внедорожником. За спиной раздался возмущённый крик водителя автобуса. Он не обратил внимания. Мысли были далеко. Точнее, в прошлом.
Полтора года назад у него было всё: контракт с профессиональной командой, спонсоры, имя, которое гремело в мире экстремального автоспорта. Артём Ковалёв, бесстрашный гонщик, покоритель самых безумных трасс. Он летал по горным серпантинам, дрейфовал на ледяных покрытиях, выполнял трюки, от которых у зрителей захватывало дух. Он был королём скорости. Адреналиновая наркомания была его воздухом. Он жил от гонки до гонки, от одного опасного манёвра до другого. Город был его трассой, а он — самым быстрым гонщиком на этой трассе.
А потом случилась та ночь.
Он до сих пор помнил всё в мельчайших деталях. Дождь, хлещущий по лобовому стеклу, слепящие фары встречных машин, мокрый асфальт, блестящий в свете фонарей. Глупый спор. Нелепая гонка на спортивной машине друга по ночному городу. Он был пьян. Он был самоуверен. Он был глуп.
Тормозной путь, визг шин, удар, звон разбитого стекла. Перевёрнутый автомобиль. Искореженный металл. Боль.
Он выжил. Пассажир — нет.
Три месяца больницы. Долгое, мучительное восстановление. Суд. Условный срок. Лишение водительских прав на пять лет. Пожизненное клеймо «виновника смертельного ДТП». От него отвернулись все: спонсоры, команда, друзья. Остались только мать и чувство вины, которое сжирало изнутри.
Мама тогда сказала: «Артём, начни сначала. Любая работа — не позор». Он и начал. С самого дна. Единственная работа, куда его взяли без документов и вопросов, — курьер в доставке еды. Маленький, юркий скутер, не требующий водительских прав категории «А». Он снова был на двух колёсах, снова в потоке. Только вместо рёва мотора — тарахтение, вместо скорости — ограничение в пятьдесят километров в час, вместо приза — чаевые. Унизительно? Да. Но это была его жизнь. И он держался за неё, как утопающий за соломинку.
Единственным утешением было то, что даже на этом драндулете он мог ездить лучше, чем большинство водителей в этом городе. Его навыки никуда не делись. Обострились чувства, реакция, предвидение дорожной ситуации. Город всё ещё был его трассой, просто теперь он был не чемпионом, а вечным участником гонки за чаевыми.
— «Быстрый Пёс», на связи, — раздался скрипучий голос в наушнике. Это был Гриша, диспетчер. Маленький, суетливый мужичок с вечно бегающими глазками и прокуренным голосом.
— Ковалёв на связи, — отозвался Артём, поправляя наушник.
— Ты где? Заказ висит уже десять минут. Клиент названивает, злой как чёрт. Адрес: улица Маршала Жукова, дом семнадцать, бизнес-центр «Легион». Офис «Орион-Групп». Бегом!
— Понял, — коротко бросил Артём, хотя его самого тошнило от этого «Бегом!». Гриша вечно нагнетал. Но деньги не пахнут. И чаевые тоже.
Он мельком глянул на экран смартфона, закреплённого на руле. Адрес — пятнадцать минут езды без пробок. С пробками — все сорок. Но он знал короткие пути. Знал, где можно срезать через дворы, где есть проезд в «кирпич», который не заметит ни одна камера. Знал, как использовать город против него самого.
Артём вывернул руль и нырнул в арку между двумя домами. Колесо наскочило на разбитый бордюр, скутер подпрыгнул, но он удержал его, крепче сжав руль. Термобокс подпрыгнул за спиной. Проулок был узким, заваленным мусорными баками и какими-то коробками. Пахло гнилью и кошками. Идеально.
Скутер, взвизгнув шинами, вылетел с другой стороны двора на соседнюю улицу, проскочив перед носом троллейбуса. Водитель от неожиданности ударил по тормозам, по салону пронеслась волна возмущения. Артём лишь прибавил газу. Он уже забыл о Грише, о пробках, о жаре. Он снова был в гонке.
Бизнес-центр «Легион» оказался типичным примером постсоветской офисной архитектуры: четырнадцать этажей тонированного стекла, гранитные ступени, фальшивая солидность. Артём подъехал к главному входу, заглушил двигатель и слез со скутера. Ноги затекли, спина затекла. Он потянулся, хрустнув позвонками.
Достал из термобокса пиццу и колу. Коробка была ещё тёплой. Он направился к входу.
Внутри было прохладно. Кондиционер работал на полную мощность. Охранник за стойкой лениво листал какой-то журнал. Турникеты. Строгие вывески компаний на чёрном мраморе.
— Доставка, — бросил Артём охраннику. — Офис «Орион-Групп».
Охранник, не поднимая головы, махнул рукой в сторону лифтов.
— Одиннадцатый этаж.
Артём кивнул и направился к лифтам. Двери открылись с мелодичным звоном. Внутри было пусто. Он нажал кнопку «11». Лифт, плавно загудев, поехал вверх.
Что-то было не так.
Это ощущение пришло внезапно, как укол иглы. Артём нахмурился. Он не мог объяснить, что именно вызвало тревогу. Просто какое-то шестое чувство, обострившееся за годы гонок, когда любая мелочь на трассе могла стоить жизни. Он привык доверять своей интуиции.
Одиннадцатый этаж. Лифт остановился, двери разъехались в стороны.
Тишина.
Слишком тихо. Для офисного здания в разгар рабочего дня — подозрительно тихо. Ни гула разговоров, ни стука клавиатур, ни телефонных звонков. Только едва слышное жужжание ламп дневного света. Коридор уходил вглубь этажа, теряясь в полумраке. Большинство офисов были с затемнёнными стеклянными дверями.
Пахло чем-то едким. Чуть сладковатым. Артём медленно пошёл по коридору, сжимая в одной руке пиццу, в другой — бутылку колы. На стенах висели таблички с названиями компаний: «ЮрКонсалт», «БухУчёт», «Маркетинг Профи». Офис «Орион-Групп» должен был быть в конце коридора.
Внезапно из-за одной из дверей, слева, послышался странный звук. Похоже на сдавленный стон или приглушённый кашель. Артём остановился. Прислушался.
Звук повторился. Теперь уже более отчётливо. Это был голос. Мужской. И в нём слышалась боль.
Артём осторожно подошёл к двери. Стекло было матовым, с надписью «Переговорная». Он прижался ухом.
— ... не знаю... клянусь... всё, что было на сервере...
Голос дрожал. Другой голос, грубый, с металлическими нотками, оборвал его:
— Нам не нужен сервер. Нам нужен код. Доступ. Ты же понимаешь, о чём я.
— У меня нет... правда нет...
Раздался глухой удар, затем крик боли. Артём вздрогнул. Сердце забилось быстрее. Адреналин ударил в кровь.
Он отпрянул от двери. Чёрт возьми! Что здесь происходит? Нужно было убираться отсюда. Это не его дело. Он всего лишь курьер. Ему нужно доставить пиццу и исчезнуть. Никого не видеть. Ничего не знать. Так он жил последние полтора года — не лез не в своё дело.
Он сделал шаг назад. Потом ещё один. Надо тихо развернуться и уйти. Доехать до офиса «Орион-Групп», отдать заказ и забыть об этом, как о страшном сне.
Но тут дверь переговорной резко распахнулась.
Перед ним стояли двое. Оба в тёмных костюмах, с холодными, ничего не выражающими лицами. Один — коренастый, с бычьей шеей и сломанным носом. Второй — высокий, худой, с заострёнными чертами лица и бледными, как у покойника, глазами. В их позах не было и намёка на испуг или неуверенность. Они были как два сторожевых пса, вышедших на звук.
А за их спинами Артём увидел ещё нескольких человек. Они были в масках и с оружием. Короткие автоматы незнакомой модели, пистолеты с глушителями. Несколько человек в дорогих офисных костюмах стояли на коленях вдоль стены, с руками за головой. Один из них, с разбитым лицом, плакал. На полу темнели пятна, похожие на кровь.