Капитан М. – Дедлайн (страница 3)

До первого этажа оставалось шесть пролётов, когда он услышал шаги. Снизу. Кто-то поднимался. Медленно, размеренно. Тяжёлые ботинки глухо стучали по бетону.

Артём замер на лестничной клетке. Выглянул вниз, через перила. На пролёте ниже мелькнула тень. Один человек. Больше никого не видно. Но сзади тоже могли быть.

Он оценил ситуацию. Прятаться негде. Прыгать в окно — высоко. Драться? Внизу человек с оружием. Артём безоружен. Хотя... В его руке всё ещё зажата бутылка колы. Тяжёлая, литровая, наполненная сладкой жидкостью. В ближнем бою — сомнительное оружие, но лучше, чем ничего.

Он прижался к стене, затаил дыхание. Шаги приближались. Человек поднимался медленно, явно не ожидая встретить кого-то на лестнице. Когда его голова показалась над перилами, Артём выбросил бутылку вперёд, метя в лицо.

Удар пришёлся точно в переносицу. Стекло выдержало, но бутылка с силой впечаталась в череп. Противник отшатнулся, потерял равновесие, начал заваливаться назад. Артём не дал ему упасть. Он выбросил руку, схватил его за воротник куртки, дёрнул вперёд и одновременно ударил коленом в живот. Человек скрючился, выронил пистолет. Артём добавил локтем по затылку. Глухой удар — и тело обмякло, повалилось на ступени.

Артём перевёл дыхание. Склонился, быстро обыскал противника. Пистолет с глушителем, запасной магазин, рация. Забрал всё. Пистолет был тяжёлым, холодным, чужим. Но сейчас это был его единственный аргумент.

Он побежал вниз.

Первый этаж встретил его всё той же пустотой и тишиной. Охранник за стойкой исчез. Журнал, который он листал, валялся на полу. Артём проскочил через турникеты, выбежал через главный вход. Жара ударила в лицо, как печная дверь. Солнце слепило. Город жил своей жизнью: машины, люди, звуки, запахи.

Его скутер стоял там, где он его оставил. Небольшой, потёртый, с выцветшим оранжевым термобоксом. Никто не обратил на него внимания. Артём подбежал, запрыгнул в седло, повернул ключ. Двигатель затарахтел. Он тут же тронулся, выкрутив ручку газа до упора.

Сзади, из здания, выбежали двое. Они что-то кричали. Один вскинул руку. Артём пригнулся, вильнул в сторону. Пуля взвизгнула о разогретый асфальт, выбила искру. Вторая разбила задний фонарь. Третья ушла в молоко.

Артём не оборачивался. Он нырнул в поток машин, лавируя между автомобилями. Скутер ревел на пределе. Пятьдесят кубиков — это не спортивный мотоцикл, но на старте он мог дать фору любому внедорожнику.

В зеркало заднего вида Артём заметил, как от бизнес-центра отъехал чёрный седан. Без номеров. И ещё один — тёмно-синий, с тонированными стёклами. Они шли за ним, разрезая поток.

Погоня началась.

Внутри у Артёма всё дрожало. Не от страха — от возбуждения. Это было то самое чувство, которое он испытывал на трассе, когда за спиной ревели моторы соперников. Только теперь соперники были не за рулём гоночных болидов, а за рулём машин, набитых вооружёнными людьми. И на кону стояла не победа в заезде. На кону стояла жизнь.

Он взглянул на брелок, закреплённый на руле. «28:47». Чуть меньше получаса.

Так, стоп. Ему нужно понять, что это за штуковина. Ключ активации системы безопасности? Что за система? Где она? И почему за ней охотятся люди, которые захватили офисное здание?

В наушнике раздался треск. Голос Гриши, как всегда недовольный и скрипучий:

— Ковалёв, ты где? Заказ доставлен?

Артём скрипнул зубами.

— Заказ отменяется. У меня проблемы.

— Какие ещё проблемы? — в голосе диспетчера появилось раздражение. — Клиент жаловался на...

— Гриша, слушай сюда, — перебил его Артём, стараясь говорить спокойно, хотя скутер кидало из стороны в сторону. — Заказ был фальшивый. На этаже — люди с оружием. Всё офисное здание захвачено. Я только что сбежал оттуда. За мной едут две машины.

В наушнике на секунду повисла тишина.

— Чего? Ты пьяный, что ли?

— Нет. Слушай меня. У них в лифте труп нашего курьера. Дима. Тот, что работал в эту смену.

— Господи... — голос Гриши сорвался на шёпот. — Ты серьёзно?

— Абсолютно. У меня забрали у одного из них ствол. Мне нужно уехать из города. Точнее, успеть куда-то за тридцать минут. Этот брелок... он тикает.

— Какой брелок?

— Не знаю. Похоже, именно его они и ищут. Я забрал его из термобокса Димы.

В наушнике снова повисла пауза. Слышно было, как Гриша тяжело дышит. Затем он заговорил, понизив голос:

— Артём, ты не должен был его брать. Сейчас они не отстанут. Они перекрыли лифт? Остановили тебя? Слушай, уезжай в промзону. Там есть старые склады, заброшки. Петляй. Позвони в полицию.

— Полиция не поможет. Пока приедут, я уже буду мёртв. Мне нужно понять, куда везти эту штуку.

— А ты не думал, что проще выбросить её? Брось на дорогу, и пусть подбирают.

Артём покачал головой. Он сам не понимал, почему не хочет выбрасывать брелок. Может, потому что это шанс? Шанс не быть всю жизнь курьером? Шанс что-то изменить? Или просто азарт. Тот самый, из-за которого он когда-то сел за руль нетрезвым.

— Не могу, Гриша. Если это ключ к системе безопасности, то эти люди без него ничего не смогут. Может, это единственный козырь.

— Какой на хрен козырь?! Ты курьер! Ты развозишь пиццу! У тебя скутер с полтинником! Очнись!

— Всё, Гриша, не до разговоров. Скинь мне координаты всех парковок и подземных переходов в районе, — бросил Артём и сорвал наушник, пока диспетчер не начал спорить.

Сзади раздался визг шин. Чёрный седан прорвался через поток и шёл уже в двух десятках метров позади. Артём заметил, как из окна высунулся ствол. Он тут же нырнул за автобус, заставив преследователя сбросить скорость. Пуля срикошетила от корпуса автобуса, выбив кусок краски. Люди на тротуаре начали оборачиваться, но никто ещё не понимал, что происходит.

Артём вывернул в переулок. Узкий, заставленный мусорными баками и припаркованными велосипедами. Скутер прошёл впритирку между стеной и контейнером. Седан в этот проезд не влезет. Но у второго автомобиля, тёмно-синего, может хватить габаритов.

Артём прибавил газу. Переулок вывел его на параллельную улицу, заполненную офисными работниками, вышедшими на обед. Он засигналил, лавируя между людьми. Те шарахались в стороны, роняли сумки, кофе. Кто-то закричал. Кто-то выругался. Артём не обращал внимания.

Он свернул налево, в арку старого доходного дома. Под колёсами задребезжала брусчатка. Арка была настолько узкой, что края термобокса заскрежетали по стенам. Скутер вылетел во двор-колодец. Здесь было темно, прохладно, пахло сыростью и стираным бельём. В углу двора — арка на соседнюю улицу.

Артём знал эти дворы. Он вырос в таких. Когда-то в детстве они с друзьями играли в прятки среди этих облезлых стен, подметали пыль самодельными гоночными трассами. Теперь эти дворы спасали ему жизнь.

Он выскочил на набережную. Слева — река, мутная, ленивая. Справа — плотная стена домов. Впереди — мост. Пробка на мосту. Машины стоят в три ряда, не двигаясь. Превосходно.

Артём направил скутер в щель между рядами. Это было опасно: расстояние между автомобилями едва превышало ширину руля. Но он прошёл. Ему было не привыкать. Позади ревел мотор. Они не отставали.

На мосту Артём заметил, что одна из машин преследователей осталась на съезде, блокируя выезд. Вторая шла по встречной полосе, распугивая водителей. Её двигатель ревел на высокой передаче, из-под колёс летели ошмётки резины.

Артём понял, что нужно уходить с открытого пространства. На мосту его легко достать из окна. Нужно было нырять вниз, в подземный переход. Или в тоннель.

Он вспомнил про старый коллектор под набережной. Технический проезд, который вёл от речного вокзала к заброшенному заводу. В детстве они лазили туда на велосипедах. Сейчас туда мог проехать даже скутер.

Артём свернул с моста вниз, на разбитую бетонную дорогу, ведущую к реке. Сзади заскрипели тормоза. Он не обернулся. Впереди показался тёмный провал в бетонной стене — старый водосток, заросший кустарником. Он направил скутер туда.

Тоннель был узким, с низким сводом. В лицо ударил запах тины и застоявшейся воды. Под колёсами захлюпало. Луч фары скутера выхватывал из темноты ржавые трубы, лужи, обломки кирпича. Тоннель уходил вглубь, под город.

Артём сбросил скорость, но не остановился. Он слышал, как позади затих рёв мотора. Значит, в тоннель они не сунулись. Или сунулись, но не смогли проехать.

Он выехал на другом конце, возле железнодорожной насыпи. Вдали, за пустырями, виднелись корпуса старого завода. Заброшенные, с выбитыми окнами, поросшие диким виноградом.

Таймер показывал «25:12».

Артём остановился, заглушил двигатель, чтобы перевести дух. В тишине слышно было только, как потрескивает остывающий мотор.

Что дальше?

Он снова посмотрел на брелок. На нём не было ни экрана с адресом, ни надписей. Только кнопка и таймер. Тогда он перевернул его. На обратной стороне — едва заметная гравировка. Артём напряг зрение.

«СК-14. Станция „Восток“. Сектор 7».

Станция. Значит, это не офисная система безопасности. Это что-то другое. Скорее всего, узел связи или серверная. А «Сектор 7» — координата внутри.

«Восток»... Так мог называться торговый центр. Или станция метро. Или автобусная остановка. Или НИИ.

Артём достал телефон, открыл карту. Город был большой, «Востоков» в нём было несколько. Но метро «Восток» — только одно. На другом конце города. В промзоне. Тридцать минут на машине без пробок. На скутере — больше. Но если резать через дворы, через пустыри, через заброшенные промзоны...