Ирин КаХр – Градиент эмоций (страница 1)
Ирин КаХр
Градиент эмоций
ГЛАВА 1. Цвет настроения — терракотовый
Мастерская пахла льняным маслом, пылью и той особенной свободой, которая встречается только у людей, которым нечего терять. Юна-Юнона Вьюжина сидела на корточках посреди этого творческого хаоса, обхватив колени руками, и пыталась вспомнить, когда ела в последний раз. Желудок давно перестал подавать сигналы — только тянущая, ноющая пустота, которая делала мысли вязкими, а движения — медленными.
Вчера? Позавчера? В голове стояла пустота, как в холодильнике, который гудел в углу уже вторую неделю, переваривая только воспоминания о еде. Юна заглянула под верстак, где в коробке из-под кистей хранились стратегительные запасы. Пусто. Даже гречка кончилась. Она провела пальцем по дну коробки, подушечка нащупала только крошки и сухую краску.
— Ну и кто ты после этого? — спросила она у холста, на котором красновато-терракотовые пятна спорили с глубоким ультрамарином. — Гениальная художница, которая скоро сдохнет с голоду. Красивая смерть. В раме.
Холст молчал. Он вообще последнее время вёл себя как нашкодивший кот — отводил взгляд и делал вид, что это не он, а кто-то другой виноват в творческом ступоре и отсутствии денег. Юна встала, потянулась — спина затекла, шея хрустнула. В мастерской царил привычный беспорядок: холсты прислонены к стенам, тюбики разбросаны по верстаку, кисти в банке с мутной водой напоминали засохший букет. Пахло скипидаром, маслом и ещё чем-то горьковатым — может, плесенью из углов, а может, просто безнадёгой.
Она вздохнула и перевела взгляд на окно. Там, за мутным стеклом, жизнь шла своим чередом: редкие прохожие, вечно спешащие куда-то, пара собак, выясняющих отношения у покосившегося забора, и солнце, которое нагло светило всем, кроме неё. Двадцать шесть лет, а в активе — только стены этой бывшей мастерской при комбинате, пара непроданных картин на онлайн-площадке и пустой желудок. Где-то за крышами тянуло холодом — конец марта, а тепло всё никак не устанавливалось, и ветер задувал в щели, заставляя ёжиться даже в свитере.
Она машинально перевела взгляд на ноутбук, раскрытый на верстаке. Экран тускло светился, и на нём застыл последний эскиз для гранта — «Тревога». Чёрные линии на тёмно-синем фоне, хаос, и в самом центре — жёлтый проблеск, который она никак не могла довести до ума. Через две недели дедлайн подачи заявок на «Новые голоса». Две недели, чтобы доделать семь эскизов, написать концепцию, оформить портфолио. Две недели, чтобы изменить всё.
Юна подошла к ноутбуку, коснулась пальцами клавиатуры. Пластик нагрелся от долгой работы, вентилятор тихо гудел. Она пролистала эскизы — «Тревога», «Надежда» (ещё сырая, только набросок), «Гнев» (слишком ярко, слишком крикливо), остальные — пустые файлы с названиями. Мысли о гранте возвращались снова и снова, как мухи, которых отгоняешь, но они садятся обратно. Она знала о «Новых голосах» всё. Изучила положение до дыр. Знала, что спонсоры — несколько организаций, включая сеть галерей «Арт-Холл». Знала, что у каждого спонсора есть голос в совете, и что победители получают не только деньги, но и возможность выставки в этих самых галереях, менторскую поддержку, признание. Для неё это был не просто конкурс — это шанс вернуться к матери не с пустыми руками. Доказать, что она не зря ушла из дома, не зря терпела голод, не зря жила в этом холодном цехе.
— Эх, ты, Юнона, — передразнила она саму себя, вспоминая, как мама называла её полным именем, когда сердилась. — Юнона — это же надо было так назвать. Как цирковую лошадь. Голодную цирковую лошадь.
Она уже собралась лезть под верстак в надежде найти завалявшийся сухарь, как в дверь постучали. Не вежливо, а так, словно хотели выбить её вместе с косяком. Звук разнёсся по мастерской, ударил в стены, заставил вздрогнуть.
— Вьюжина? Откройте, это служба аренды! И не делайте вид, что вас нет, мы знаем, что вы там!
Юна замерла. Сердце сделало кульбит и ухнуло куда-то в район пустого желудка. Служба аренды. Эти ребята приходили уже три раза за последний месяц, и каждый раз она делала вид, что её нет. Но сегодня, судя по настойчивости, просто так не отвяжутся. Голос за дверью звучал раздражённо, с нотками усталости — как у человека, который выполнил свою работу, а его игнорируют.
Она медленно поднялась, вытирая испачканные в охре руки о джинсы, и побрела к двери. В голове лихорадочно проносились варианты: притвориться умирающей, сказать, что она здесь только убирается, или просто послать всех куда подальше и надеяться на чудо. Ноги ступали по скрипучим половицам, и каждый шаг отдавался в висках глухим стуком.
Юна открыла дверь и замерла.
На пороге стоял управляющий — дядька в засаленном пиджаке, с мятым лицом и вечно испуганными глазами. Она видела его уже сто раз. Но рядом с ним… Рядом с ним стоял мужчина. Высокий, подтянутый, в идеально сидящем тёмно-сером костюме, который стоил, наверное, как годовая аренда всей этой мастерской. Короткие тёмно-русые волосы, сдержанное выражение лица, дорогие часы на запястье — весь его облик кричал о статусе и принадлежности к миру, где не бывает проблем с едой. От него пахло дорогим парфюмом — древесными нотками и чем-то цитрусовым, свежим, таким, что в мастерской этот запах казался чужим, почти оскорбительным.
— Юна Вьюжина? — спросил мужчина, даже не взглянув на неё толком. Он смотрел поверх её головы, в глубь мастерской, и его взгляд цеплялся за беспорядок, заваленный верстак, картины, прислонённые к стенам. — Я Максим Давыдов. Собственник этого здания.
Управляющий тут же затараторил, как заведённый:
— Я ей письма слал, уведомления, три раза приходил — всё без толку! Она не открывает, на звонки не отвечает, я уже и не знал, что делать, вот и пришлось вас беспокоить, Максим Сергеевич…
— Хватит, — оборвал его Максим и наконец посмотрел на Юну.
Юна успела заметить, что он смотрит не как на проблему, а как на человека, которого давно хотел увидеть. Но тут же отогнала эту мысль — мало ли что ей показалось от голода и усталости. В его взгляде читалось что-то изучающее, почти профессиональное — как у человека, который привык оценивать и принимать решения.
— Вы зачем игнорируете официальные уведомления? — спросил он. Спокойно, деловито, без лишних эмоций.
Юна открыла рот, потом закрыла. Чёрт. Чёрт, чёрт, чёрт. Она думала, что если не открывать, то всё рассосётся само собой. Наивная.
— Я… — начала она, но горло перехватило.
— Здание идёт под снос, — продолжил Максим, не дожидаясь ответа. — Здесь будет жилой комплекс. Вам нужно освободить помещение до пятнадцатого числа следующего месяца. Это не обсуждается.
— До пятнадцатого? — выдохнула Юна. — Но… это же всего три недели!
— Три недели, — кивнул он. — Более чем достаточно, чтобы собрать вещи и найти новое место. У вас была возможность решить всё мирно, но вы предпочли прятаться. Поэтому я здесь. Лично.
У Юны перехватило дыхание. Три недели. Три недели, чтобы найти новую мастерскую в городе, где цены на аренду взлетели до небес. Три недели, чтобы придумать, где взять деньги. Три недели — и она на улице. Со своими холстами, красками и пустым желудком. Внутри поднималась паника, липкая и холодная, как зимняя вода.
— Но у меня договор! — выпалила она в отчаянии. — Я здесь три года, я всегда платила, ну, почти всегда…
— Договор аренды предусматривает возможность расторжения при сносе здания, — Максим говорил так, словно зачитывал юридическую справку. — Вам выплатят компенсацию. Небольшую, но на первый взнос за новое место хватит. Если, конечно, вы не будете её игнорировать, как мои письма.
Юна почувствовала, как внутри закипает злость. Этот человек в дорогом костюме стоял здесь и рассуждал о её жизни, как о досадной помехе в бизнес-плане. А она даже поесть себе не может позволить уже вторые сутки. Голод делал её раздражительной, а его спокойствие — бесило.
— Компенсацию? — переспросила она, и голос её дрогнул. — Да вы хоть представляете, сколько сейчас стоит аренда? Да я еле-еле за эту платила, а теперь вы хотите, чтобы я нашла новое место с вашей «компенсацией», которой хватит разве что на месяц?
Она не договорила. Резко развернулась и, не в силах сдерживать эмоции, махнула рукой, словно отгоняя наваждение. Но вместе с жестом в воздух взметнулась кисть, которую она всё ещё сжимала в пальцах. Тяжёлая капля терракотовой краски сорвалась с ворса и, описав замысловатую дугу, приземлилась точно на белоснежный рукав пиджака Максима.
Повисла тишина. Такая густая, что её можно было резать мастихином.
Управляющий издал придушенный звук и схватился за сердце. Максим медленно опустил взгляд на рукав, где яркое пятно расползалось, въедаясь в дорогую ткань. Краска блестела на свету, медленно впитываясь в волокна, и это зрелище завораживало. Юна застыла, глядя на это пятно с ужасом и каким-то диким, нелепым удовлетворением.
— Это… — начала она, но голос сорвался.
Максим поднял на неё глаза. Впервые за весь разговор он посмотрел на неё по-настоящему. И в этом взгляде не оказалось злости — скорее ледяное недоумение пополам с любопытством. Как у человека, который только что получил ответ на давно мучивший его вопрос.
— Вы в курсе, — спокойно произнёс он, — что эта краска не отстирывается?