Ирен Морта – Пульс (страница 5)
Мы съехали с трассы.
Склады, бетон, лужи – и вдруг вспышки фар, рев моторов, гул голосов.
Сюда стекалась сама ночь – тяжёлая, пульсирующая.
Машины стояли рядами, фары мигали, будто звали на бой.
Пахло бензином, спиртом, свободой.
Джейсон вылез первым. Его тут знали. Руки тянулись, хлопки по плечу, смех, бутылка из рук в руки.
Я шла за ним, чувствуя себя тенью.
– Эй, это же Ава! – крикнула девушка в короткой куртке. – Будешь пить?
– Нет, спасибо.
– Мисс медшкола держит себя в руках, – хмыкнул парень с сигаретой. Дым ударил в лицо.
Я отошла к машине, прислонилась к двери, будто к границе между мирами.
Смотрела в темноту.
Огни, крики, хлопки моторов – всё это складывалось в картину, полную хаоса и какой-то странной жизни.
Джейсон подошёл позже, уже с бутылкой.
– Ты чего такая? Веселись. Это же не лекция по анатомии.
– Веселиться – это по расписанию?
– Не начинай. – Он протянул бутылку. – Просто расслабься хоть раз.
Я сделала глоток. Алкоголь обжёг горло, и показалось, что я проглотила бензин.
Вдалеке заглушили моторы – кто-то готовился к старту.
Толпа потянулась к дороге, прожекторы выхватили белую линию на асфальте – границу между
Я смотрела, как гонщики садятся в машины, как моторы ревут, как толпа считает секунды.
И вдруг почувствовала забытое ощущение – волнение. Настоящее, живое.
– Ставки делаете? – выкрикнул кто-то.
Джейсон обернулся:
– Я бы поставил на огонь. Всегда выигрывает тот, у кого горит внутри.
– А у меня? – спросила я.
Он улыбнулся, не отвлекаясь от дороги.
– Ты пока только тлеешь.
Дорога дрожала под ногами.
Моторы взвыли – и тишина разорвалась на части.
Машины сорвались с места, фары растянулись в белые ленты. Толпа ревела. Джейсон кричал что-то рядом, а я просто стояла.
Сердце билось в такт моторам.
Это чувство – как лихорадка: страшно, но не хочешь, чтобы проходило.
Воздух был горячим, пах потом и железом.
И я подумала: может, свобода пахнет именно так – грязно, резко, неправильно, но живо.
Где-то за толпой завёлся мотоцикл.
Звук – другой, резкий, точный.
Я обернулась. Только вспышка фар.
И не знаю почему, но этот звук зацепил.
Как будто где-то рядом появился новый ритм моего сердца.
Глава 4. Частота сердца
Шум машин стихал. Толпа расступилась, и на дорогу выехали двое на мотоциклах.
Двигатели рычали неровно, как звери перед прыжком.
Всё вокруг будто вычистилось – запах спирта сменился запахом скорости.
Я не знала, почему смотрю именно на них.
Может, потому что в этих движениях было что-то правильное – опасная точность, полёт, граничащий с безумием.
Толпа кричала, снимала на телефоны, делала ставки.
А я просто ловила каждый поворот.
Первый гонщик держал руль уверенно, без суеты.
Спина прямая, будто он – часть мотоцикла, не человек.
Второй шёл чуть позади, выжидая.
Асфальт блестел, фары разрезали тьму, как ножи.
– Они психи, – сказал кто-то рядом.
Я не ответила.
Чёрный байк с красными полосами дышал, будто живой.
Стартовый сигнал разорвал ночь – и всё рванулось вперёд.
Рёв моторов ударил в грудь, и мне показалось, что это моё сердце выстрелило вместе с ними.
Асфальт скользил под воображаемыми ногами, ветер рвал волосы.
Я дышала в такт звуку.
Они летели вдоль реки, фары мелькали, исчезая за поворотом.
Толпа ревела, кто-то бежал следом, а я стояла неподвижно.
Не могла отвести взгляд.
Это было не состязание – это было падение без страха.
И где-то там, в одном из них, я вдруг ощутила нечто знакомое:
чужое сердце билось в моём ритме.