Ирен Морта – Пульс (страница 6)
Моторы стихли не сразу, будто не хотели сдаваться.
Воздух вибрировал, гудел, пах перегретой резиной.
Толпа бросилась вперёд.
Джейсон уже был там, кричал что-то вроде:
– Вот это да! Вот так надо ездить!
Я подошла ближе.
Два мотоцикла остановились у края света.
Первый гонщик снял шлем – и толпа взревела.
Лицо блестело потом, волосы прилипли к вискам, но он улыбался.
Легко.
Так улыбаются те, кто ничего не боится.
Я смотрела, не мигая.
Он провёл рукой по волосам, сказал что-то напарнику – коротко, негромко.
Голос не слышно, но было ясно: низкий, спокойный, без позы.
Мир на секунду вырезало из шума.
Огонь в бочке, пар над асфальтом, тени, дрожащие от света – всё стало резким.
Он – тот, кто был первым.
Я тогда не знала его имени,
но знала, что запомню этот взгляд.
– Видела?! – Джейсон схватил меня за руку. – Он почти на повороте шёл боком!
Я кивнула, не отрывая глаз.
Он стоял чуть в стороне, будто гонка была не риском, а способом дышать.
Толпа шумела, а он просто смотрел в ночь.
Тишина внутри него тянула сильнее любого мотора.
Музыка, смех, вспышки фар – всё расплывалось.
Я стояла между бетонной колонной и бочкой, чувствуя, как в груди ещё вибрирует звук.
Он разговаривал с кем-то из своих.
В руке – шлем, на губах тень улыбки, будто он всё ещё не вернулся из скорости.
И вдруг обернулся.
Всего на пару секунд.
Но этого хватило.
Взгляд – прямой, спокойный, без намерений.
Просто – видящий.
Как будто внутри меня кто-то перестроил ритм дыхания.
– Ава! – Джейсон махнул рукой. – Пошли, познакомлю с ребятами!
Я вздрогнула, отвела глаза.
Когда повернулась обратно – он уже отвернулся.
Кто-то хлопал его по плечу, смеялись, делали ставки.
– Ты чего в воду уставилась? – усмехнулся Джейсон, обнимая за талию.
– Просто смотрю.
Но это была ложь.
Я не смотрела – искала.
Музыка стала громче, лица слились в один сплошной блеск.
А внутри – всё та же вибрация, то же дыхание, тот же пульс.
Мы уехали под утро.
Дорога опустела, фонари мелькали в тумане.
Пахло бензином и спиртом.
Джейсон вёл чуть быстрее, чем нужно.
– Круто, да? – улыбался он. – Прямо как раньше.
Я кивнула, глядя в окно.
Ночь выжата до последней капли, но в ней жила тишина.
Он что-то рассказывал про гонку, про риск, про драйв.
А я думала, что впервые за долгое время почувствовала жизнь.
Не ту, где кричат и пьют,
а ту, где одно движение может оставить след.
Он заметил, что я молчу.
– Устала?
– Немного.
Он пожал плечами, включил радио.
Луна шла рядом с машиной, отражаясь в мокром асфальте.
Мир выглядел обугленным, но красивым.
Я прижалась лбом к стеклу.
В отражении – мои глаза, мелькающие огни и короткая вспышка: фары, рев мотора, взгляд через шлем.
Одного мига хватило, чтобы понять —
что-то внутри уже сдвинулось.