Илона Партас – Где ты спишь теперь? (страница 5)

Словам можно было верить – они были просты и спокойны, как врачебный осмотр: температуры нет, жалоб нет, всё в норме. И всё же я не мог сразу отпустить тревогу. Но потом выдохнул – долго, как будто нырял.

Откинулся на подушку, закрыл глаза.

«Такими темпами тебе скоро к психотерапевту», – подумал я. – «Нельзя же так закипать на ровном месте. Что с тобой? Кризис среднего возраста?»

Я усмехнулся – устало, но с теплом.

Окно было открыто. С улицы доносилось птичье щебетание, ветер шевелил листву. Воздух был ещё свежий, не успевший прогреться до привычной тосканской жары. Тишина деревни – живая, мягкая: ни машин, ни голосов, только дыхание природы.

«Как же хорошо», – подумал я и глубоко вдохнул это утро.

В комнату заглянула жена с чашкой кофе:

– Ты уже встал? Ну наконец-то! – улыбнулась она, протягивая мне чашку. – Я уже собиралась силой тебя вытаскивать отсюда. Мы же в лимонную рощу хотели, не забыл?

Я взял чашку и просто смотрел на неё – чуть склонив голову, с какой-то глупой, почти блаженной улыбкой.

– Ты лучше всех, – только и сказал я.

Она взглянула на меня так, будто внутри себя ответила: «Хм, да? А ты только сейчас это понял?» – но вслух произнесла лишь:

– Пора собираться. И не залеживайся тут, а то так и проспишь всю жизнь.

Она повернулась к комоду и начала доставать лёгкие блузы и платья, прикидывая, что надеть. Я наблюдал, как она перебирает вещи, прикладывает одно, потом другое, мнётся, вздыхает, снова меняет и серьёзно спрашивает:

– А это не слишком? А это не простовато? А это не слишком белое?

Я всегда любил эту её другую сторону – нерешительную, трогательную, почти девчачью, когда с неё слетает привычная маска железной леди, у которой всё спланировано на десять лет вперёд.

– Господи, женщина… – зевнув в полный голос, протянул я, усмехнувшись. – Ты собираешься в лимонную рощу или на вручение «Оскара»?

– Успешный человек должен выглядеть безупречно в любой ситуации, – строго ответила она, даже не повернувшись, как будто произносила аксиому.

– Ладно, ладно, – рассмеялся я, поднимая руки в притворной капитуляции. – Только не переусердствуй, а то рядом с тобой у меня уже комплексы появляются.

Она бросила на меня взгляд через плечо – лукавый, прищуренный, с оттенком удовлетворения. Я встал и тоже начал собираться.

Лимонная роща оказалась сошедшей со старинной итальянской открытки – залитая солнцем, чуть растрёпанная ветром, пахнущая терпкой свежестью цитрусовых и влажной землёй. Лимоны висели низко, как щедрые подарки: глянцевые, тёплые от солнца, оттенками от густо-жёлтого до чуть зеленоватого.

Мы шли между деревьями. Где-то рядом стрекотали цикады, воздух вибрировал от жары, но в тени было удивительно прохладно.

Собака – наш вечно перевозбуждённый спутник – сначала носилась вокруг, ловя каждый запах, а потом внезапно куда-то пропала. Минутой позже она вынырнула из кустов с бог знает откуда взявшимся лимоном в зубах и с совершенно идиотским видом.

Мы с женой остановились. Собака уловила наше внимание, замерла в горделивой позе – будто поймала дичь века. А потом уронила лимон. Тот покатился под уклон, и она с диким азартом понеслась за ним, устраивая погоню, достойную мультфильма. Мы смеялись до слёз.

Жена несла на руке плетёную корзинку, в которую мы неспешно складывали лимоны – выбирали те, что побольше, с толстой кожицей и ароматом, который чувствуется, даже не надкусывая.

Она тянулась на носках, чтобы достать лимон с верхней ветки, и в этот момент я щёлкнул камерой – не специально, не говоря «смотри сюда», а просто поймал момент. Потом ещё один – когда она откидывает волосы со лба и смеётся, потому что лимон чуть не попал ей по голове.

Мы оба фотографировали без пафоса – не в позе и не для ленты, а в движении: она с корзинкой, я с веткой в руках, собака на заднем плане, прыгающая за бабочками. Это было тем самым живым, настоящим, непостановочным счастьем, которое навсегда остаётся в памяти.

Когда она приподнялась, чтобы сорвать очередной лимон, я подошёл вплотную, наклонился к её уху и, щурясь самым невинным выражением, прошептал:

– Украсть тебе лимон?

Я провёл рукой по её спине – не для романтики, а просто чтобы почувствовать: она рядом, и это всё действительно происходит.

Она повернулась резко, с видом строгой учительницы, которую застали на перемене без плана урока. Возмущение в её глазах было почти театральным, но я знал: за ним – тот самый детский восторг, который пробивается сквозь маску её вечной собранности.

Это же она: та, что никогда не переходит дорогу на красный – даже ночью, даже в пустом посёлке. Для неё сорвать лимон без разрешения – почти как ограбить ювелирный.

– Какой ты дурак, – пробормотала она, улыбаясь краешками губ. – У нас тут целая корзина. Всё взвесим, оплатим. Зачем тебе краденый?

– Но ведь краденый вкуснее, – сказал я и театрально спрятал лимон в карман.

Она закатила глаза и отвернулась, будто меня не знала вовсе. Хмыкнула, улыбнулась и сделала вид, что ничего не видела. Как будто это не она – блюстительница порядка – стоит рядом. Как будто не её глаза блестят от искры, которую, может быть, только я и умел в ней зажигать.

И в этом маленьком, ни на что не претендующем эпизоде было всё, за что я её любил. Всё, что любил. Всё, что мечтал сохранить.

К вечеру мы валились с ног – от жары, от долгой прогулки, от смеха и, конечно, от бесконечной погони за нашей собакой, которая, почувствовав вкус свободы без заборов и поводков, носилась по округе как одержимая. Она мчалась сквозь траву, исчезала между деревьями, возвращалась с каким-нибудь трофеем в зубах – и тут же снова убегала, с видом существа, которому подарили новую жизнь.

Мы устроились на террасе – уставшие, разогретые солнцем и счастьем, с ощущением выжатого лимона в прямом и переносном смысле. Жара наконец спала. Воздух стал мягче, прохладнее. Где-то в винограднике начинали стрекотать ночные насекомые, листья тихо шуршали под лёгким ветром, словно дом дышал вместе с нами.

Я налил нам по бокалу вина, нарезал сыра, разложил фрукты и выложил на тарелку главный трофей дня – мой краденый лимон. Она взяла дольку и с интересом посмотрела на меня.

– Ну? – спросил я, прищурившись с выражением героя боевика. – Впечатлена?

Говорил я так, будто только что выполнил тройное сальто назад, а не просто нарезал лимон, незаметно стыренный в рощице. Я сиял, как будто ждал фанфар, оваций и золотой медали.

Она не выдержала – поперхнулась от смеха, закашлялась и смахнула выступившие слёзы:

– О да! Твой краденый лимон не идёт ни в какое сравнение с теми, за которые мы заплатили! Это… шедевр! На вкус – как счастье!

Я театрально поклонился, делая вид, что благодарю невидимую публику. Собака у ног лениво повела ухом – будто разделяла происходящее и в глубине души гордилась нашим преступным успехом.

Мы сидели долго. Словно не хотелось нарушать этот тёплый вечер ни шагом, ни словом. Пили вино, лениво переговаривались, а потом и вовсе замолкли – не из неловкости, а из редкой полноты момента, когда всё уже сказано.

Ненадолго внутри стало так тихо, что это начало казаться подозрительным. А где-то в глубине будто хлопнула дверь. Без сквозняка. Без причины. Просто… хлоп.

Когда мы наконец отправились спать, было уже далеко за полночь. В отличие от предыдущего вечера, заснул я почти мгновенно – с лёгкой головой, со спокойным сердцем, без привычных мысленных раскопок.

Однако продлилось это недолго.

Я проснулся внезапно – от странного, назойливого звука. Телефон разрывался от уведомлений: одно, второе, пятое. Как капли из-под крана – по нервам.

Обычно я ставлю режим «не беспокоить», отключаю всё почти на автомате. Но в этот раз… забыл. Или просто не стал.

Под боком заворчала жена – сонно, неразборчиво перекатилась на другой бок и укуталась с головой. А я уже тянулся к телефону – и сердце сжалось прежде, чем я успел что-либо прочесть.

Взгляд никак не мог сфокусироваться, будто между мной и экраном стоял туман. Я моргнул, прищурился, заставляя себя вчитаться.

Сообщения – от бывшей жены. Короткие. Сбитые. Вразнобой. С опечатками – написанные наспех, дрожащими руками:

«Ему опять стало плохо».

«Сильная рвота и головная боль».

«Вызвала скорую».

«Едем в больницу».

«Его забрали в реанимацию».

Каждое новое сообщение было как удар кулаком в грудь.

Я не сразу понял, что уже стою. Что телефон выскользнул из рук и болтается на кабеле зарядки. Что сердце стучит не в груди, а в горле, в висках, в подушечках пальцев. Что дыхание стало рваным, обрывочным – как у человека, который только что вынырнул из-под воды, но не на воздух, а обратно в неё.

Тело казалось странным, чужим, как будто я оказался внутри него случайно. Я ощущал, как двигаются руки, как сгибаются колени, но не чувствовал себя – будто смотрю на собственные действия со стороны, из другого угла комнаты.

Всё происходило как в фильме, где ты знаешь, что будет дальше, но ничего не можешь изменить. Я словно оказался вне времени – за стеклом, за кадром.

Жена что-то спросила. Я не ответил. Я не мог. Слова не складывались. Мысли не двигались.

Тело уже знало. А мозг всё ещё цеплялся, всё ещё пытался сопротивляться – как сломанный радиоприёмник, ловящий пустой шум.

Я наклонился, поднял телефон. Пальцы дрожали, как после сильного холода, когда они уже почти не чувствуются.