Грициан Андреев – Утроба войны. Том 1 (страница 13)
– Может, он в грязи обмазался? Как Шварц в том фильме? – нервно хохотнул Диксон.
– Отставить пиздеж, – отрезал Сайзмор. – Подходим. Стандартная процедура. Санчес, Диксон – вход. Я и Пеппер – прикрытие.
Они двинулись к дому.
Сайзмор не сводил глаз с черной фигуры в окне. Она не уходила. Она стояла и, казалось, смотрела прямо на него сквозь полсотни метров темноты и бетона.
И тут Сайзмора кольнуло странное чувство. Ощущение, знакомое любому охотнику.
Сайзмор поднял руку к шлему и откинул очки вверх.
Зеленый мир исчез. Навалилась тяжелая, душная тьма. Только слабый свет звезд и далекое зарево горящих нефтяных скважин на горизонте.
Он посмотрел на то же окно невооруженным глазом.
Пустота. Черный провал. Никакого движения. Никаких силуэтов.
– Сардж? – голос Пеппера вывел его из ступора. – Ты чего застыл?
Сайзмор сглотнул вязкую слюну.
– Ничего. Проверка оборудования.
Он снова опустил «Химеру» на глаза.
Мир взорвался зеленым светом.
Фигура в окне исчезла.
Зато теперь на стене дома, прямо над входом, куда направлялся Санчес, висел отчетливый, светящийся отпечаток ладони. Огромной, шестипалой ладони, которая медленно испарялась, как след от дыхания на стекле.
– Санчес, стой! – крикнул Сайзмор, но было поздно.
Санчес перешагнул порог.
Из глубины дома не раздалось выстрелов. Не было криков «Аллах Акбар».
Раздался звук.
Странный. Влажный. Будто кто-то с силой ударил мокрой тряпкой о бетонный пол.
А потом радио Санчеса ожило. Но вместо голоса оттуда пошел
Это не была радиостатика. Это был звук, который Сайзмор слышал только внутри своей головы, когда надевал очки. Писк. Скрежет. Шепот на частоте, от которой лопались капилляры в носу.
– Санчес, статус! – заорал Сайзмор.
Тишина.
В зеленом свете очков Сайзмор увидел, как из дверного проема медленно вытекает лужа. Она была черной в ИК-спектре. Холодной.
Это была не кровь.
– Диксон, Пеппер – за мной, – скомандовал Сайзмор, чувствуя, как рукоятка винтовки М4 становится скользкой от пота в его ладони. – У нас «минус один». И у меня хреновое предчувствие, похоже мы здесь не одни.
Он шагнул в темноту дверного проема, и зеленый шум в его ушах стал громче, перерастая в отчетливый, голодный гул.
ЧАСТЬ ВТОРАЯ
ТОЧКА СБРОСА
Мир сузился до прицельной планки коллиматора ACOG.
– РПГ! На крыше! – заорал Санчес, перекатываясь за бетонный блок.
Сайзмор не успел крикнуть. Воздух разорвало со свистом, похожим на визг Банши. Снаряд прошел в метре над башней их «Хамви» и ударил в стену мечети позади.
Взрыв.
Волна горячего воздуха и бетонной крошки ударила в лицо, забив рот вкусом мела. Уши заложило ватой.
– Контакт на двенадцать! Подавление! – голос лейтенанта в наушнике прорывался сквозь звон.
Сайзмор вскинул карабин М4. В пыльном мареве, в конце улицы, мелькали фигуры. Вспышки выстрелов. Трассеры летели навстречу, как злые красные осы.
– Диксон, пилу давай! Разбери их нахер! – орал Сайзмор, выпуская короткую очередь в сторону мусорных баков, откуда бил пулеметчик.
Диксон, обвешанный лентами, рухнул на капот «Хамви» и вдавил спуск пулемета SAW.
Брррррррррр-т!
Звук был плотным, разрывающим перепонки. Гильзы посыпались на броню дождем латуни. Стена здания в конце улицы начала крошиться, поднимая тучи рыжей пыли.
– Чисто! Вроде чисто! – прохрипел Дикс, меняя магазин. Руки у него тряслись, но движения были отточенными, механическими.
Радио ожило. Позывной «Крестный отец» (командование батальона).
– «Браво-6», это «Крестный». Прекратить продвижение. Закрепиться на точке «Виски-2». Ожидайте курьера.
– «Крестный», это «Браво-6». Мы под плотным огнем! Какой к черту курьер? Нам нужна поддержка с воздуха!
– Отставить воздух, «Браво-6». Это бесполётная зона. Ждите «Паломника». Конец связи.
– Какого хрена? – прорычал Сайзмор. – Мы тут как утки в тире, а они шлют нам посылку?
Через пять минут из-за угла, поднимая пыль, вылетел черный внедорожник без маркировки. Не армейский «Хамви». Гражданский, бронированный «Шевроле Тахо». На крыше торчал боец в бейсболке и тактической рубашке, поливая переулки из тяжелого пулемета.
ЧВК? Или ЦРУ?
Машина резко затормозила рядом с укрытием морпехов. Дверь открылась.
Оттуда вылез человек.
На нем не было камуфляжа MARPAT. Песочные штаны 5.11, черная футболка, тяжелый бронежилет без нашивок. Лицо гладко выбрито, глаза скрыты за зеркальными «Окли».
Он выглядел слишком чистым для этого ада.
– Кто тут старший? – Человек не кричал, хотя вокруг все еще постреливали.
– Сержант Сайзмор, – Сайзмор шагнул вперед, не опуская винтовки. – Вы кто такие, черт возьми?
Человек проигнорировал вопрос. Он вытащил с заднего сиденья массивный, ударопрочный кейс Pelican черного цвета.
– Это для вас, сержант. Приказ сверху. Ваш взвод переводится в резерв особого назначения.