Федор Серегин – 90-е: доктор Воронцов (страница 2)

– Опять эти… Обещали талоны на бензин, а возить на чем? На плечах? У частников бензин дороже, а зарплата та же. Скоро вообще работать не будем.

Семеныч поднял глаза:

– Коль, ты как маленький. Страна развалилась, талоны эти скоро вообще отменят к чертовой матери. Ты главное крути баранку, а с бензином разберемся.

– Тебе хорошо говорить, – огрызнулся дядя Коля. – Ты не за рулем.

– Эт да, у нас знаешь, в Афгане наоборот было, – Семеныч захлопнул чемодан, – Бывало по пол тонны сливали прям на землю, когда продать не успели.

Залезли в «рафик». В салоне пахло бензином, лекарствами и сыростью. Дмитрий сел вперед, рядом с дядей Колей. Семеныч устроился сзади, с чемоданом на коленях.

– Первая, на связь! – зашипела рация. Голос тети Зины: – Вызов: драка, ножевое, район Петровско-Разумовского рынка. Повторяю: Петровско-Разумовский рынок.

Дядя Коля оживился:

– О, Петровско-Разумовский! Там сейчас весело. Говорят, измайловские с долгопрудненскими за рынок никак не поделятся.

– Наше дело телеги возить, – Семеныч закурил, открыв окно, – Коль, без геройства.

– Я всегда без геройства.

Дядя Коля лихо вырулил со двора, вписался в поток. Москва утром была Москвой: трамваи, троллейбусы, редкие иномарки и куча «Жигулей». Ехали быстро, срезая углы по дворам: дядя Коля знал город как свои пять пальцев.

До Петровско-Разумовского добрались за полчаса. Но не доезжая, у каких-то складов, их остановил мрачный мужик в кожанке. Махнул рукой, загораживая дорогу.

– Мужики, не надо, – сказал он, наклоняясь к окну, – Сами разобрались. Тут уже менты.

В стороне действительно виднелись фигуры, темная «Волга» без номеров. Кто-то стоял, кто-то курил, ожидая.

Рация зашипела снова, голос тети Зины звучал напряженно:

– Первая, вызов отменяется. Возвращайтесь на базу. Повторяю: отмена.

– Понял, – Дядя Коля развернулся.

В машине повисла тишина. Дмитрий переглянулся с Семенычем. Тот только рукой махнул:

– Меньше знаешь крепче спишь. Поехали, Коль. На базе хоть чаю попьем, а то проспал сегодня.

Дмитрий сунул руку во внутренний карман, коснулся рисунка Нины. «Чтоб не забывал, как мы ждем». Мысли о дочери не отпускали. Усталость, боль в суставах, отказ от еды… Он снова гнал от себя тревогу, но она возвращалась.

Второй вызов не заставил себя ждать. Едва успели вернуться на подстанцию и выпить по стакану чая, как рация ожила снова:

– Первая, вызов: пьяная драка, подворотня во дворах на Воронцовской. Резаная рана.

Дядя Коля, который как раз успел присесть на лавочку, кряхтя поднялся:

– Опять алкаши. Ну что за народ…

Ехали недолго. Двор на Воронцовской, старые пятиэтажки, облезлые стены. У подворотни стояла толпа человека три-четыре, пьяные голоса, женский визг.

– Мужики, врачи приехали! – крикнул дядя Коля, пробиваясь сквозь толпу, – Расступитесь!

В подворотне, прислонившись к стене, сидел мужик лет сорока в промасленной телогрейке. Зажимал руку тряпкой, из-под которой сочилась кровь. Рядом качался второй, тоже пьяный, пытался что-то объяснить.

– Я его, придурка… он первый начал… – мычал он.

– Заткнись ты, – бросил Семеныч, уже раскрывая чемодан, – Дим, смотри.

Дмитрий присел на корточки, отодрал тряпку. Глубокая резаная рана предплечья: не артерия, но крови много. Мышцы видны.

Семеныч подал инструменты, вполголоса:

– Последний моток кетгута, Дим. Не разводи антисанитарию, тут не операционная. Кровь останови, и в больницу, там зашьют.

– Да тут до кости, если не стянуть, кровью истечет, – Дмитрий уже надевал перчатки, – Новокаин давай.

– Куда ему! Он уже принял внутрь… Ладно, держи. Только давай два шва, ему хватит.

Работали быстро, на автомате. Затащили мужичка в машину. Новокаин, обработка перекисью, пара узловых швов – стянуть края, остановить кровь. Мужик мычал, ругался, но терпел. Дмитрий работал иглодержателем, руки сами помнили, что делать. На пальцах мелкие шрамы от скальпеля и хирургических игл, старая память о Склифе, о тех временах, когда он оперировал в стерильной чистоте, а не в подворотне, под ногами у пьяных зевак.

– Папка! – вдруг раздался тонкий голос.

Дмитрий поднял глаза. К мужику пробивалась девочка лет десяти, в школьной форме, заплаканная, испуганная.

– Папка, ты живой?! Ты чего?!

Мужик, пьяный, отмахнулся от неё здоровой рукой:

– Иди отсюда, не стой тут!

Девочка не уходила, смотрела на отца, на кровь, на Дмитрия, который ковыряется в ране. Глаза у нее были большие, испуганные, совсем как у Нины, когда она маленькая боялась темноты.

Дмитрий замер на секунду. Потом закончил шов быстрее, чем планировал. Сказал, стараясь, чтобы голос звучал ровно:

– Готово, кровь остановил. В травмпункт его везем, там доделают. И не пейте так много, белый день на дворе!

Встал, отдал инструменты Семенычу.

Семеныч положил руку на плечо:

– Слышь, Дим, может, по маленькой? Вон за углом палатка есть. Снимет стресс.

– Не, Семеныч. Не сегодня, дома дела есть, надо голову трезвую.

– Понимаю, – кивнул тот, – Свои они… ближе. Ладно, поехали, Коль заводи.

– Ага, глаза под лоб, – пошутил дядя Коля.

Домой Дмитрий вернулся в двадцать пятнадцать. Уже стемнело, моросил дождь со снегом: мартовская московская гадость. На Котельнической горели редкие окна, внизу, во дворе, было пусто и сыро.

В прихожей горел свет, что было странно. Обычно в это время уже ложились. Дмитрий разделся, повесил куртку, и тут услышал голоса с кухни.

Зашел.

Ирина Андреевна сидела за столом с заплаканными глазами, комкала в руках носовой платок. Сергей Петрович напротив, перед ним стоял пустой стакан и початая бутылка «Столичной». Редкость: отец почти не пил.

На столе были разложены какие-то бумаги, похожие на анализы. Дмитрий узнал бланки из поликлиники.

– Что с Ниной? – спросил он.

Сергей Петрович поднял глаза. Молчал долго, словно собираясь с силами.

– С ней пока порядок. Спит, устала очень.

Он пододвинул к сыну листки.

– Я сегодня звонил Насоновой в институт на Каширку. Показал последние анализы: ревмопробы, общий белок, суточную мочу. Она сказала, картина нехорошая. Высокий титр АНА, это плохо. Белок в моче высокий, эритроциты в моче кишат.

Дмитрий сел за стол, чувствуя, как холодеет внутри. Страх поднимался откуда-то из живота, сковывал грудную клетку.

– Это похоже на системную красную волчанку с поражением почек, – продолжил отец, – Люпус-нефрит. Нужна биопсия, чтобы окончательно подтвердить, но и так ясно: процесс пошел. Ей нужна основная терапия .

– Лекарства… – выдохнул Дмитрий.

– Преднизолон наш есть, но Насонова говорит лучше импортный, – Сергей Петрович говорил жестко, – А вот подавляющие нормальные только импортные. Цитостатики, азатиоприн. В аптеках их нет, только у фармацевтов с «левой» руки через подпольные каналы. И берут они… – он назвал сумму. В долларах.

Тишина повисла в кухне. Слышно было, как тикают старые часы в гостиной.