Евгения Кретова – Последняя переправа (страница 10)

— И что, сколько у вас охранников в смене?

Тот смутился. У него покраснели уши.

— Так я один и есть. Я тут и живу в сторожке.

Бочкин кивнул — все ясно, никакого напарника нет. Пазл сложился.

Они подошли к огороженному сеткой-рабицей участку, зажатому между двумя другими, в дальнем конце. Справа от него стоял игрушечный на вид брусовой двухэтажный дом с верандой и сиреневыми кустами под окнами. Слева — роскошный особняк из розового камня, вплотную прилегавший к пустующей территории.

— Вот, видите, иначе дом-то тот выглядит.

Бочкин огляделся: пять лет назад здесь, наверняка, было самое темное и нелюдимое место. Розовый особняк еще не строился — иначе проектирование на участке соответствовало бы санитарным нормам и надлежащему отступу от забора. А тут кто-то строился, ясно зная о произошедшей трагедии и рассчитывая, что дом будет пустовать всегда.

«Вот и нашелся подозреваемый», — кивнул он собственным мыслям и перевел взгляд на пустующий дом.

Собственники поселка, очевидно, надеялись его продать. Поставили окна, сделали отделку. Даже дорожки к дому провели. Только это не помогло, дом смотрел черными глазницами окон на улицу и выглядел устрашающе. Невысокий. Серый. И какой-то сутулый.

— Странный дом, — отметил Бочкин.

— И то верно, странный. Зачем его такой строили, ума не приложу. Первый этаж шестьдесят восемь квадратов, и второй — сорок. Минус хозчасть, бойлерная и прочее. Жилых метров-то раз-два и обчелся. Я б в такой ни за какие деньжищи не въехал, хоть с покойниками, хоть без.

— А что, дорого просят за него?

— Да тридцать лямов!

Бочкин присвистнул и посмотрел на дом новым взглядом: все новые публикации о нем определенно возникают неспроста.

На балконе розового особняка показалась дама в розовом пеньюаре. Придирчивым взглядом осмотрела Бочкина и прикрикнула:

— Алексей, с кем это вы там разговариваете?!

Охранник сразу стушевался, залебезил:

— Да вот, с проверкой к нам прибыли…

— С проверкой?! — дама в розовом порозовела, у нее загорелся взгляд.

Бочкин приготовился подыгрывать охраннику. Чуть поклонился:

— Так точно.

Дама в розовом засуетилась:

— Ох, как это вовремя… Подождите, я сейчас спущусь! — и она исчезла за балконной дверью.

Тимур Альбертович поинтересовался:

— Кто такая? Чего от меня хочет?

— Илона Марковна, местная знаменитость, бывшая актриса на содержании банкира Еремина, слышали о таком? — быстро, пока хозяйка особняка не вышла, пояснял охранник.

Бочкин кивнул.

— Ну так вот. Банкир себе новую пассию нашел, лет на тридцать себя моложе. А Илону нашу сюда поселил. Сперва приезжал. Да уж недели три как не показывается… Может, в отъезде, конечно. Черт их разберет.

— Коттедж в его собственности?

Охранник отрицательно покачал головой:

— На нее записан. Что-то вроде компенсации, — охранник криво улыбнулся. — Только при Илоне Марковне этого не говорите, глаза выцарапает. И вообще, про олигарха не упоминайте, если жить хотите.

Жить Бочкин хотел.

— Ясно, — он кивнул. — И чего ждать от нее.

— А шут его знает, чего она возбудилась… Вон, чешет уже, — охранник ссутулился и сделался еще незаметнее, шагнул назад. — Пойду я.

Бочкин не стал возражать.

Дама в розовом — Илона Марковна — выглядела дамой экзальтированной и романтичной, несмотря на свой не самый юный возраст. Ей было меньше шестидесяти, но явно больше тридцати. Точнее, за слоем косметики и косметологических добавок было невозможно установить. Выскочив на крыльцо, она помахала Бочкину рукой, приглашая в дом.

Тимур шагнул на дорожку из розовой — как и следовало ожидать — плитки, по направлению к розовым же вазонам с пионами. Подавил тоску, вспомнил о банкире Еремине — надо будет посмотреть, что за мужик на такое клюнул — и шагнул на крыльцо. Приложился к протянутой для поцелуя ручке.

— Тимур Альбертович, — представился он, в который раз порадовавшись своей биографии и чувству юмора собственных родителей. — Чем могу быть полезен?

— Пойдемте! — Дама принялась затягивать его в душно-розовое нутро своего гнездышка. Бочкин, вдохнув полной грудью, решился, нырнул и выдохнул с облегчением: внутри дом оказался идеально-белым.

Дама лукаво прищурилась:

— А вы, никак, думали, что встретили престарелую Барби?

— Ну что вы, какую «престарелую», — запротестовал Бочкин.

Дама отмахнулась, будто не услышала его:

— Нет, розовым цветом надо пресытиться в юности, чтобы к сорока он окончательно выветрился из твоего гардероба. Ну, разве что оставить его для будуарного настроения!

Она проводила его в гостиную, обставленную изысканно-сдержанно в золотисто-молочные цвета. Устроилась напротив.

— Рассказывайте, что вас привело к этому ужасному дому.

— Ужасная слава о нем, конечно.

Илона Марковна закатила глаза.

— Как я и думала. Грек — это наш председатель, фамилия у него такая, — упирается. А я ему говорю разобрать надо это убожество. Построить что-то путное. Или продать участок.

Бочкин зацепился за нужную мысль:

— А кто вообще такой неказистый дом проектировал?

— Так хозяин и проектировал! Тут же часть собственников была с самого начала, с момента выделения участков под строительство. Вот он как раз и был из их числа.

У Бочкина вытянулось лицо:

— У этого… изделия имеется автор?

Илона смерила его подозрительным взглядом.

— Будто вам это не известно.

— Я честно думал, что это какой-то самострой.

— Ну, глупости, — Илона взяла из вазочки леденец, отправила его в рот. Мечтательно прищурилась: — Есть своя прелесть в моем возрасте, можно, наконец, не переживать о лишнем весе… И зачем же вы сюда явились? Уж не затем ли, чтобы посмотреть на этот дом в целях покупки.

Бочкин не стал отпираться.

— Вы правы. Меня привлекла та статья о нем, что вышла недавно. Стало интересно, зачем кто-то ворошит его прошлое.

— Вы тоже журналист?

Бочкин кивнул:

— Можно сказать и так.

Илона протяжно вздохнула.

— Вы правы… Меня эта история тоже занимает. Дело давно минувшее, но раз в год о нем кто-то вспоминает.