Евгений Аверьянов – Лик Первородного (страница 30)

Кто ты, на самом деле?

Я снова поднимаю клинок.

— Если ты пленник…

— Я тебя вытащу.

— Или убью, чтобы освободить.

Он бросается на меня — и бой продолжается.

И тогда это произошло.

Мир чуть дрогнул.

Внутри раздался тихий щелчок, будто замок открылся где-то глубоко в теле.

Средоточия запульсировали мощнее — ярче.

Перед глазами вспыхнула надпись:

<Адаптация завершена.>

<Все параметры восстановлены.>

<Синхронизация с телом: 100%.>

<Накопленный потенциал: стабилен.>

Я почувствовал, как всё стало яснее.

Как будто бой теперь проигрывался в замедленном действии, и каждое его движение стало предсказуемым.

Я видел излом в плечевом суставе, задержку дыхания, микродрожь в лодыжке, — признаки, которые раньше были слишком тонкими для восприятия.

Он… замедляется?

Нет, не просто усталость.

Он борется.

Пару раз я ясно увидел — он намеренно выставляет слабую стойку.

Чуть промедлил, чуть открыл грудь.

Пытается умереть.

В следующем мгновении я нырнул вперёд, уходя из-под удара, и ударил в область между пластинами доспеха.

Мой клинок вошёл точно, глубоко, верно.

Страж застыл.

Маска на его лице задрожала.

От неё пошли тёмные трещины, изнутри бил голубоватый свет, искривлённый, искажённый.

С глухим треском маска раскололась,

разлетевшись на семь осколков,

словно выполняя какой-то древний ритуал.

И тогда я увидел лицо.

Молодое.

Усталое.

Но живое.

Он медленно опустился на одно колено, тяжело дыша, и поднял на меня глаза.

— Благодарю… — голос сорвался на хрип, — …за свободу.

Я молчал, лишь наблюдая.

Он коснулся груди — туда, где был удар.

— Не трогай маску, — добавил он. — Она… проклята.

Сотворена мёртвым богом.

Она не просто приказывает — она живёт в тебе.

Пока ты её носишь… ты — не ты.

Он затих на мгновение, будто вспоминая.

— Меня звали Талар. Я был… последним жрецом Храма Пламени.

Маска забрала меня, когда я отказался склониться.

Он взглянул на осколки, рассыпавшиеся вокруг.

— Не дай им собраться снова.

Он опустил голову и замер.

Свет ушёл из его глаз, а тело стало постепенно пепельным.

Я стоял в тишине, среди разбросанных осколков.

И где-то глубоко внутри…

маска смотрела на меня.

Шесть осколков маски тускнеют…

И, один за другим, превращаются в серый прах, рассыпаясь по каменным плитам.

Будто и не было их.

Будто сама ткань реальности их отвергла.

Но седьмой — тот, что упал последним,

загорелся.

Не ярко.

Не зловеще.

Скорее — как жар от угля, тлеющий, но живой.

И он… пульсировал.

Я застыл.