Евгений Аверьянов – Лик Первородного (страница 20)

А их броня — неестественная.

Кто-то создаёт их? Управляет?

Или… тренирует?

Тоннель, из которого вырвались монстры, не выглядел как логово зверей.

Слишком ровные стены.

Ни гниющих останков, ни вонючих гнёзд.

Даже пыль — и та словно сметена.

Кто-то следит за порядком.

Или… кто-то хочет, чтобы здесь чувствовали себя в безопасности — до поры.

Я шёл медленно. Шаг. Пауза.

Слушал, вдыхал, проглатывал тревогу.

Минут через десять тишину разорвал топот.

Из-за поворота выскочил очередной чёрный топтун — такой же массивный, в мощной броне.

Я уже был наготове.

Арбалет в руках. Один шанс.

Прицелился — и выстрелил.

Болт просвистел точно в грудь…

Но монстр сместился, словно почувствовав.

Наконечник рассёк бок, оставив глубокую рваную рану, но не смертельную.

Монстр взревел и кинулся вперёд.

— Чёрт… — прошипел я, опуская арбалет. Времени на перезарядку не было.

Я выхватил меч.

Шансов было мало, но теперь у него было слабое место.

Тварь атаковала в лоб. Я отскочил, ударил по ноге — безрезультатно.

Прыгнул вбок, перекатился, прыгнул с разворота — и ударил точно в разорванный бок.

Меч вошёл.

Не глубоко, но с мясом.

Тварь взревела и попыталась сдавить меня между лапами.

Я выдернул меч, ударил второй раз в то же место, сильнее, уже на издыхании —

и почувствовал, как лезвие скользнуло внутрь, до самого костного скрежета.

Монстр задрожал. Потом рухнул.

Я отступил на шаг, переводя дыхание, прижимая меч к бедру.

— Даже ты… не бессмертен, — выдохнул я.

Он больше не двигался.

Я достал нож, вырезал ядро.

Первого порядка. Одно.

До следующего уровня — как раз то, что нужно.

Я впитал его — и строка перед глазами мигнула:

<23-й уровень средоточия.>

Впереди — тьма тоннеля.

И ощущение, что тот, кто обустроил это место, знает, что я иду.

Я шёл всё глубже.

Повороты, разветвления…

Но каждый новый тоннель заканчивался тупиком.

Будто весь этот лабиринт создан только ради одного: обмануть.

Ни монстров. Ни ловушек.

Пусто.

На стенах — символы, резанные, будто когтями, но не бессмысленные.

Петли, узоры, пересечения линий.

Язык?

Код?

Или просто безумие, запечатлённое на камне?

Я пытался сосредоточиться, но…

ничего.

Зрение ускользало, словно мозг сам отказывался воспринимать форму.

— Что ж вы тут прячете… — пробормотал я и провёл пальцами по резьбе.

Камень был тёплый.

Не от солнца. От чего-то другого.

Живого?

Но больше не было ни шагов, ни дыхания, кроме моего.

Как будто всё, что должно было напасть, уже напало.

А остальное — меня ждёт. Но не сейчас.

Возвращался я молча.

Спина гудела от усталости, арбалет тянул плечо, пальцы дрожали — не от страха, от недосказанности.

Враги закончились? Или меня просто не пустили дальше?