Эмма Смитх – Судьба по договоренности (страница 14)

Она молчит.

Я резким движением нахожу молнию платья и тяну вниз. Ткань ослабляется. Она тут же хватает платье руками, держит его на груди, чтобы не упало. Поворачивает голову, смотрит на меня боковым взглядом.

И в этом взгляде – страх и упрямство одновременно.

Я чувствую, как злость снова поднимается.

– Всё? – спрашиваю холодно.

– Да, – еле слышно.

Я разворачиваюсь и иду обратно к кровати, будто ничего не произошло. Ложусь. Беру телефон. Листаю сообщения, дела, звонки, документы – всё, что позволяет не думать о том, что у меня за стеной сидит собственная жена и боится меня так, будто я монстр.

Время идёт.

Полчаса.

Час.

Полтора.

Она всё ещё в ванной.

Я раздражённо смотрю на дверь.

– Ты там утонула? – бросаю я громко.

Тишина.

Я сжимаю телефон сильнее.

– Инесса! – повышаю голос.

Слышится тихое:

– Сейчас…

И наконец дверь открывается.

Она выходит.

На ней красный халат. Красивый, слишком. Лёгкий, мягкий, подчёркивающий фигуру, которую она так старательно прячет. Волосы влажные. Кожа чистая после душа. И этот её запах – сладкий, свежий – бьёт по голове так, что тело реагирует раньше разума.

Я становлюсь твёрдым, чёрт возьми.

Мне хочется сказать что-то грубое, чтобы сбросить напряжение. Чтобы не показать, как меня прошивает желание.

Она замечает мой взгляд – и её лицо бледнеет. Глаза снова становятся огромными. Испуганными.

Она быстро проходит на свою сторону кровати и забивается в угол, ближе к стене, будто хочет стать невидимой. Будто её можно не трогать, если она “уменьшится”.

Я смотрю на неё несколько секунд, и внутри всё кипит.

– Тебе удобно там? – говорю я тихо, с насмешкой. – Как в клетке?

Она молчит.

– Я спросил, Инесса.

– Да, – отвечает она.

Ложь.

Я выключаю свет со своей стороны, ложусь. Дышу глубже. Сдерживаюсь.

– Спи, – бросаю я.

Она шепчет:

– Я… постараюсь.

Я закрываю глаза. Но сон не идёт. Потому что я слышу каждое её движение. Каждый тихий вдох. Как будто она боится даже дышать громко.

И это бесит меня не меньше, чем её слова.

Утро. Я сижу за столом. Плечи тяжёлые. Голова гудит – не от алкоголя, от злости, которая не ушла. Которая просто спряталась на ночь, как хищник.

Все собираются к завтраку.

Арсен садится напротив, оценивающе смотрит на меня и ухмыляется:

– Ты таким уставшим выглядишь.

– Немного, – отвечаю сухо. – Сегодня нужно доделать дела.

Он кивает, как будто понимает. Но по глазам видно: он не просто спрашивает. Он проверяет. Он всё слышал вчера? Всё видел? Или ему просто интересно, “как прошла первая ночь”.

Я делаю вид, что мне плевать.

В комнату заходят женщины. Хотя в доме есть прислуга, стол накрывают они – потому что так принято. Потому что так “правильно”.

И вот она появляется.

Инесса.

Платье нежного вишнёвого цвета. Голова покрыта лёгкой вуалью, всё аккуратно. Она выглядит тихой. Смирной. Почти идеальной келинкой для чужих глаз.

Но я вижу больше: напряжённые плечи, руки чуть дрожат, когда она держит тарелку. Она старается не смотреть на меня. Старается быть максимально незаметной.

Отец садится рядом со мной.

– Доброе утро, – говорит он, как хозяин жизни.

Я киваю.

Инесса подходит к отцу с тарелкой.

– Вам положить немного блинов с мясом? – спрашивает она вежливо.

Отец смотрит на неё с довольной улыбкой.

– Да, кызым, положи немного.

Она улыбается ему. Эта улыбка – маленькая, осторожная. И меня вдруг раздражает, что отцу она улыбается легче, чем мне.

Она накладывает блины, ставит тарелку. Равана помогает ей – подаёт чашки, наливает чай. Мать садится напротив Амины. Амина молча наблюдает, как надзиратель.

Инесса подходит ко мне.

Голос тихий:

– Ты хочешь блины?..

Я поднимаю на неё глаза.

– Две штуки, – говорю резко, будто она не жена, а официантка.