Елена Шольц – Jahr für Jahr. Ein Krieg - unterschiedliche Schicksale (страница 10)

„Ja, Pferde sind schreckhaft, nicht wahr, Dima?“, fragte Jegor hoffnungsvoll und kroch tiefer unter Slawas Achselhöhle.

Die Zugpferde der Division waren in speziellen Unterständen direkt neben den Feuerstellungen untergebracht und daher sowohl an das Donnern der Geschütze als auch an die Bombardierungen gewöhnt. Dmitrij wusste das, antwortete aber mit einem knappen „Ja“.

„Dima, ich bin am Verhungern und Verdursten“, stöhnte Jegor und leckte sich über seine trockenen, spröden Lippen.

„Was hat das mit mir zu tun?“, fragte Dmitrij.

„Geh, fang das Pferdchen.“

„Ich esse keine Pferde.“

„Ich auch nicht. Aber du bist doch dieser, wie sagt man… ein Renner?“

„Ein Renner, oder genauer gesagt ein Ross, ist das Pferd, und der Mensch heißt bei der Artillerie Treiber“, korrigierte ihn Dmitrij schwach, mehr aus Gewohnheit.

„Ach, es ist egal. Hol das Pferd und reite schnell ins Dorf. Vielleicht geben uns die Bauern ein paar Kartoffeln. Und Wasser! Hol so viel, wie du kannst. Sonst vertrocknen wir bald. Onkel Semjon, gib ihm deinen Segen.“

Die ganze Zeit über blickte der Unteroffizier nachdenklich in den Dunst, der über dem Wald lag. Schon lange hatte er den Verdacht, dass die Deutschen sie allmählich einkreisten. Nun war er sich fast sicher: Die wichtigsten Einheiten der Division waren besiegt und eingekesselt. Das weitere Schicksal der Einheit hing nur noch von ihm ab, und er fasste einen Entschluss: „Gut, Dima, nimm das Pferd und reite ins Dorf. Aber sei nicht zu mutig und halte die Augen offen“.

Leise pfeifend schlich sich Dmitrij an das Pferd heran, kletterte auf seinen verschwitzten Rücken und hielt die Mähne mit beiden Händen fest. Sanft stupste er Fee rechts und links an und führte sie durch das Gestrüpp zum Waldrand.

Das Kornfeld war mit Kratern übersät. Eine Gruppe von Flüchtlingen bewegte sich langsam die zerbombte Straße hinunter. Einige trugen Bündel mit Kleidern und Lebensmitteln, andere zogen Karren mit ihren wenigen Habseligkeiten. Kinder liefen neben ihren Eltern her und erschraken bei jedem Geräusch. Am Straßenrand schleppten sich müde Kühe.

Als er sich einem älteren Mann näherte, beugte sich Dmitrij vor und fragte ihn: „Großvater, woher kommen Sie?“

Der Alte blieb stehen, sah ihn mit geröteten Augen an und winkte stumm zurück.

„Und wohin gehen Sie?“

„Wohin? Ich weiß es selber nicht. Hauptsache weg von hier“, antwortete er müde. Er nahm seine abgetragene Mütze ab, wischte sich den Schweiß von der Stirn und strich sich das schüttere graue Haar glatt. „Und du, mein Sohn, wo willst du hin?“

„Ins Dorf. Wir haben nichts mehr zu essen und keinen Tropfen Wasser mehr“, antwortete Dmitrij und blickte auf die Menschen, die an ihm vorbeizogen.

„Welches Dorf? Das Dorf ist zerbombt, das ist alles, was davon übrig ist.“ Der alte Mann nickte traurig in die Richtung seiner wenigen Gefährten und fügte leise hinzu: „Es ist kein Stein mehr auf dem anderen geblieben.“

„Ich muss wenigstens Wasser holen“, sagte Dmitrij leise.

„Nein, nein, nein. Das geht nicht“, winkte der Mann ab. „Alle Brunnen sind vergiftet, alle Teiche voller Leichen.“ Er setzte die Mütze wieder auf und wollte weitergehen, aber Dmitrij stieg ab und griff nach seinem Arm: „Großvater, warten Sie, bitte“.

Er zog ein Bündel Papier aus der Tasche und reichte es dem Mann.

„Hier, nehmen Sie es, da sind Briefe drin. Mein Kamerad, er hat jeden Tag an seine Freundin Briefe…“ Er stotterte und sprach das letzte Wort — „geschrieben“ — mit großer Mühe in der Vergangenheitsform.

Sein Gesprächspartner nahm das Päckchen, drehte es in den Händen und sah Dmitrij erstaunt an. Nikolaj faltete seine letzten Briefe zu einem Dreieck und schrieb die Adresse auf die leere Seite.

„Wir hatten keine Umschläge mehr“, erklärte Dmitrij kurz.

Die letzte Nachricht stammte von der Hand des Unteroffiziers. Onkel Semjon sammelte all seine guten Worte, nannte den Soldaten Fomenko einen treuen Kameraden, einen disziplinierten Kämpfer und einen mutigen Krieger. Erst ganz zum Schluss fügte er hinzu: „Er starb einen tapferen Tod bei der Verteidigung des Vaterlandes.“ Die Buchstaben hüpften auf und ab, brachen aus der Reihe aus und weigerten sich, diese unwiderruflichen Worte zu bilden.

Der Mann nickte verständnisvoll: „In Ordnung, mein Sohn. Wenn wir hier rauskommen, schicke ich sie ab.“

Er steckte die Briefe in seine Innentasche und hüpfte seinen Dorfnachbarn hinterher.

„Vielen Dank, Großvater. Und alles Gute! Ich reite trotzdem ins Dorf. Ich muss Wasser holen“, rief Dmitrij ihm nach.

Dmitrij begleitete die Flüchtlinge mit einem langen Blick, dann bestieg er sein Pferd und wollte weiterreiten, als am Horizont feindliche Flugzeuge auftauchten. Er hob den Kopf zum Himmel, hielt sich die Handfläche als Visier vor die Augen und beobachtete ihren Anflug. Er war fest davon überzeugt, dass sie keine Zivilisten bombardieren, sondern militärische Ziele ansteuern würden.

Die Junkers flogen wie bei einer Parade in geraden Reihen, streng parallel zur Erdoberfläche, dann bildeten sie eine einzige Linie. Von weitem sah es aus, als hänge ein langer Drachen über der Straße. Das Ungeheuer senkte langsam seinen Kopf, gefolgt von einem sanften Abstieg aus schmutziggrünen Wirbeln.

Menschen und Tiere liefen auseinander. Mütter deckten ihre Kinder mit ihren Körpern zu. Alte Ehepaare fassten sich an den Händen und fielen zusammen, so dass weder Granatsplitter noch Maschinengewehrfeuer sie mehr trennen konnten. Und alle schrien, schrien vor Angst.

Fee schielte mit ihren großen, glänzenden Augen zur Seite, bäumte sich auf und sprang über den Graben am Straßenrand, aber sie schaffte es nicht, wegzulaufen. Ein großer Granatsplitter traf sie in die Seite und sie stürzte schwer zu Boden. Dmitrij wurde von der Druckwelle zurückgeschleudert. Er fiel neben das Pferd und verlor das Bewusstsein. Er hörte weder das Motorrad kommen, noch sah er die beiden Männer in grauen Soldatenuniformen auf sich zukommen.

Der große, hagere Soldat richtete sein Gewehr auf Dmitrij und trat ihm in die Seite: „Ist er tot?“

„Weiß der Teufel“, antwortete der andere.

Er sah aus wie der erste, nur etwas jünger und korpulenter. Sein Helm spiegelte symmetrisch ein steiles Kinn mit einer wulstigen Unterlippe wider.

„Aha“, stieß der Ältere hervor und schlug drohend mit dem Schlagbolzen zu.

Ein bekanntes Klacken drang ins Unterbewusstsein und weckte den Selbsterhaltungstrieb. Dmitrij stellte sich auf alle Viere. Er war noch nicht ganz bei Sinnen und fühlte sich, als säße er noch auf einem Pferd. Mit den Fingern in die Ähren greifend, stampfte er mit den Füßen auf und keuchte: „No, no!“

Der junge Soldat umklammerte seinen Bauch mit den Händen, krümmte sich in zwei Hälften, presste die Knie zusammen, stampfte mit seinen riesigen Stiefeln auf und schluchzte: „Halt mich fest, Helmut, ich mach mir gleich in die Hose.“

Sein älterer Kamerad gackerte wie eine gemästete Weihnachtsgans, aber er behielt Dmitrij im Auge.

„Was ist denn mit dem los?“, stöhnte „die Lippe“ und richtete sich auf.

„Ich glaube, er hat eine Gehirnerschütterung“, sagte Helmut.

„Eine Gehirnerschütterung? Warum zappelt er dann so?“

„Ein Reflex. Hast du schon mal gesehen, wie ein Huhn geköpft wird?“

„Nee.“

„Hä, Werner, da hast du aber was verpasst! Ich sag dir, das ist ein Zirkus. Wenn du dem Huhn den Kopf abhackst, dreht es sich noch lange um die Schlachtbank, bis es umfällt.“

„Ohne Kopf?“

„Ja.“ Helmut wurde wieder ernst und hob sein Gewehr. „Also, gleich erledigen?“

Dmitrij verstand zwar nicht den gesamten Dialog, aber er begriff die Drohung, die in der letzten Äußerung mitschwang. Er fiel hin, drückte seine Nase auf den Boden und blieb regungslos liegen, als wäre er tot.

„Warte, Helmut, warte! Mit einer Gehirnerschütterung kommt er sowieso nicht weit. Was hat er da gerade gefaselt?“

„Keine Ahnung. So was wie ‚no, no‘.“

„Ist er etwa ein Engländer?“, staunte Werner, und seine ohnehin schon großen grauen Augen weiteten sich.

„Nee“. Helmut ging um Dmitrij herum, bückte sich und drückte die Mündung seines Gewehrs gegen den roten Stern auf seinem Helm: „Und was ist das?“

Der heftige Ruck ließ seinen Schädel dröhnen und Dmitrij verlor erneut das Bewusstsein.

„Das sehe ich auch. Aber er spricht doch Englisch, oder?“, widersprach Werner.

„Hör mal, vielleicht ist er ein Spion?“

Während er Dmitrij weiter im Auge behielt, kehrte Helmut zu seiner ursprünglichen Position zurück.

„Ein englischer Spion in der Uniform der Roten Armee? Nein, wenn die Engländer jemanden geschickt hätten, dann zu uns, nicht zu den Sowjets.“

„Du hast recht, Werner, das ergibt keinen Sinn. Vielleicht ist er ein Amerikaner?“

„Amerikaner? Warum nicht gleich Australier? Weißt du was, Helmut? Das geht uns nichts an. Bringen wir ihn ins Hauptquartier. Die sollen sich um ihn kümmern. Schmeiß ihn in die Kiste!“

Krawallbürste

„Margot! Wie lange muss man denn noch auf dich warten? Die Suppe wird kalt!“, ertönte es genervt durch das Haus.

Margrith zuckte zusammen. Sie wollte ihre Mutter heute auf keinen Fall verärgern. Sie raffte sich auf, verließ das kleine Zimmer, das sie mit ihrer Schwester teilte, und wollte wie immer die Treppe hinunterrennen, aber sie hielt sich gerade noch rechtzeitig zurück. Der schäbige Lumpen, der an die Stelle des guten Treppenläufers getreten war, konnte jeden Augenblick auf den Holzstufen ausrutschen und sie mit sich in den Flur reißen.