Елена Романова – Колыбельная вороны (страница 10)

– Что за операция?

– На сердце.

– И как?

– Как видишь.

– Страшно это?

– Тебя ведь собираются спасать, а не в котел с раскаленной смолой макать. Получится – хорошо, но врачи – не боги. Кого-то и просто так режут. Рожа не понравилась. Или, наоборот, понравилась. Кошелек забрать. На кишки посмотреть. Как по мне – это страшнее.

– Типа, когда похищают почку?

– Типа.

– Что-то ваш мир больше яростный, чем прекрасный. Нет, мама, мы всё еще в пробке стоим, я же сказал, что перезвоню. Я вот думаю, было бы забавно, если бы вы меня похитили.

– Если ты это мне, парень, то ничего забавного. И у тебя, похоже, с головой нелады.

– Да лады у меня с головой. Я просто хочу свалить куда-нибудь. Ехать, и ехать, и не останавливаться.

– Куда, к онкологу?

– В пустыню. На море. Не знаю, в лес, в горы. Короче, тупо затеряться. И чтобы солнечные зайчики мелькали на соснах.

– Так поезжай.

– У меня нет машины.

– Но у тебя есть деньги.

– А вы похитите меня, если я заплачу?

– Я могу отвезти тебя на озеро. Тем более, тут недалеко.

– Там мелко.

– Зато вода теплая.

– Не поспоришь. А вы подождете, пока я там буду?

– Навряд ли.

– Человек одинок. Не зря он придумал Бога. И как тут было не придумать. Кому ты еще нужен?

– Матери.

– Да, но это другое.

– А что – то самое?

– Не знаю. Если бы знал, мы бы просто сидели и слушали музыку. Кстати, а вы какую предпочитаете?

– «Дорожное радио».

– Скука смертная.

– Не люблю я веселья, парень.

– А вы смешной.

– Ты тоже.

– Опять звонит, может, сбросить ее?

– Ответь матери.

– Что ей сказать? Что вы похитили меня, а у вас на руках наколки? Она ментов вызовет.

– Тогда, конечно, не отвечай.

– Да, мама. Мы проползли мост, дальше быстрее пойдет. Еще минут десять.

– Пятнадцать.

– Я хочу на озеро. Говорят, там вода теплая. Можно мы сначала туда?

– Что, нельзя?

– Нет, конечно. Реальнее грешнику в рай билет выпросить. Вы верите в рай?

– Не особо.

– А во что верите?

– Да ни во что. В темноту.

– Зачем?

– В смысле, зачем?

– Зачем верить в темноту? Вы что, страдаете бессонницей? Хотите отоспаться там, в этой темноте своей, за всё сразу?

– Типа того.

– Отстой.

– А ты что, веришь в рай?

– А что мне еще делать? Думаете, я хочу в какую-то темноту потом? На хрена мне оно сдалось? Я и тут-то ни черта не видел, и там – темнота. Спасибо, конечно.

– Ну, а чего ты хочешь – там?

– Там – ничего, хочу обратно на землю, в шкурке поздоровей и посимпотнее.

– Неплохой план.

– Уж получше темноты, о которой вы мечтаете.

– Да не мечтаю я о темноте. Просто думаю, что там – темнота. А во что мне еще верить? Что в раю «облака, сизокрылые лошадки»? А Бог до земли бородой оброс?

– Если бы Он до земли бородой оброс – она бы где-то торчала. Прикиньте только, сколько бы туда ломануло народу! И сколько из них захотели бы влезть наверх, интересно? Прям с ногами, да?

– Понятия не имею.

– А вы бы полезли?

– Зачем?

– Чтобы узреть, так сказать, чудо воочию.

– На кой черт?

– Ну разве вам не захотелось бы отрезать малюсенький локон святой бороды и носить, типа, в медальоне.

– Благодарю покорно.

– А я думаю, если борода и была, ее давно растащили. Вопрос только в том, могла ли она закончиться? Неужели нашему Богу наскучила его борода и Он побрился?