Елена Романова – Колыбельная вороны (страница 1)

Елена Романова

Колыбельная вороны

В начале было Море

…То, что я собираюсь вам преподнести, вовсе не рассказ, а нечто вроде узкопленочного любительского фильмика в прозе, и те, кому довелось посмотреть отснятый материал, со всей серьезностью предупреждали меня, что лелеять надежды на успешный прокат не стоит.

Д. Д. Сэлинджер. Фрэнни и Зуи

Мы сидим с ней у моря и смотрим, как оно бьется о берег. Говорят, так можно провести вечность. Но как будто нельзя. Море слишком унылое. Мы продолжаем сидеть. Продолжаем ждать. Как камни. Как ракушки. Как травинки. Сидим и сидим – корни.

– Модильяни говорит, что путешествие – подмена настоящего действия, – говорю я.

– Говорит? – корректирует мать.

– Сказал.

– В чем-то он прав.

– Он – прав.

– В чем-то.

– Ты так не думаешь?

– Я думаю, что мы с тобой не путешествуем.

– А что мы делаем?

– Скитаемся.

– И в чем разница?

– Мы не знаем, где будем завтра. Скоро мы уедем отсюда, и никогда больше не вернемся, ни в это место, ни в эту минуту, так что лучше запоминай все.

– Что – все?

– Это.

– Море везде одинаковое.

– Моря совершенно разные.

– А я думаю, мы остались где-то, но не можем найти это место, как во сне.

– Ты правда так думаешь?

– Я неправда так думаю.

Мальчик с кольцом

И в общем-то невероятно, сколько всего можно узнать о картине, если долго-долго смотреть на репродукцию, даже если репродукция не лучшего качества.

Д. Тартт. Щегол

Аня выскакивает в коридор – длинная футболка едва прикрывает трусы, голые ноги мелькают, как бумажные ленты в отделе духов. Она врывается в комнату, поворачивает защелку и стоит так с минуту, стараясь дышать очень тихо.

Маря спит, и как будто ее совсем нет.

Аня высыпает горсть краденых хлопьев в кружку, кладет яйцо на столешницу – оно катится к краю, желая покончить с собой. Но ловкие пальцы подхватывают и разбивают скорлупу над хлопьями. Дальше – кипяток, растительное масло, размешать, накрыть крышкой. В конце – тоннель. А в нем – свет.

Анина совесть чиста: она не ела со вчерашнего утра. Деньги будут во вторник, а до вторника еще голодать и голодать. Воскресное нарушение восьмой заповеди вместо службы давно стало дурной привычкой. Она обещает себе, что прекратит – как только попадется. Но она не попадается. И ничего не может с собой поделать с тех пор, как научилась брать все, чего ей хочется, из того, что можно унести в кармане: пачку печенья, коробок спичек, томик Рембо, красный блокнот, черную ручку, кассеты с чернилами, листок странного деревца, комок глины, кусок мозаики, медиатор, прелестную вилочку, которой Аня прямо сейчас ест свою кашу. Она прикрывает глаза от блаженства и наполняется такой радостью, какую у иных могут вызвать лишь психотропные вещества.

У голодной Ани нет лишних желаний, а сытость развращает. Сытой Ане хочется еще и пирога с яблоками, и кофе с молоком, и пойти на площадь в красивом свитере.

Аня смотрит в окно. Осенние листья падают на землю, как куски штукатурки. Мир рассыпается, растекается и вот-вот исчезнет – как величайший шедевр, облитый кислотой. Лужи радостно поблескивают в акварельном сумраке, как улыбки.

Она уже пришла – пятна света от ее мастерской плавают в лужах, как хлебные мякиши. Аня зевает в темноте комнаты и думает: как охота? Сама бы она ни за что не встала в такую рань, если бы не кислые слюни, хлынувшие в желудок и заставившие его съежиться от пустоты и боли.

Маря просыпается. Ее выдает изменившееся дыхание.

– Че с погодой? – спрашивает она, зевая.

– Стоит. Не падает, – злится Аня, которой так хотелось побыть одной.

– А с дождем?

– Не слышно.

– Ты не видишь?

– Луж стало больше.

– Ты считала? – язвит Маря.

Eе способ существовать, как у болезни.

– Думаешь, какое у нее имя? – не обращает внимания Аня.

Ей хочется погадать, вытащить из темноты обрывок света, на котором – слово, а с ним – начало.

– У кого?

Аня пожимает плечом.

Она покинула чертог, чтобы закурить, но ветер убил огонек, украл дым. Серебристая бахрома волос как поводки, снежинки на кончиках тонких прядей, как собаки рвутся с цепей. Тонкие пальцы провожают окурок в последний путь – тот летит в ведро, стукается о бортик и смешивается с дождем и снегом.

– Да просто, назови любое имя.

– Марианна, – откликается Маря.

– Что?

– А что?

– Здрасьте, меня зовут Анна, не Горенко. А Вас? Марианна. Что за бред?

– Не бред, а как нас с тобой.

Аня спрыгивает с подоконника.

– Капец.

– Не капец, а Марианна.

Аня надевает красивый свитер и идет на площадь. Мимо ее окон. Свет горит, а ее – нет. Она куда-то исчезла. Как тень в полдень.

Аня прислоняется к стеклу, смотрит внутрь, пытаясь разглядеть хоть одну работу. Мольберт развернут спиной к окну и как будто сутулится, все остальные картины убраны в ниши. На столе – миллион рисунков, но…

Что-то тяжелое и тревожное оседает на плечо – Аня отскакивает с диким визгом.

– Ну ты, дура, чесслово! Чуть у меня инфаркт не настал! – вздрагивает Санек, прижимая ладонь к куртке и пытаясь удержать взметнувшееся в силках ребер сердце.

– А тебе никто не говорил, что нельзя трогать малознакомых людей?

– Это кто тут малознакомый? Ты, что ли?

Красная рука на черном фоне – отмороженная. И сам он – такой же, думает Аня, разглядывая его кольца. Тонкое, на мизинце, она сама ему подарила, а с рыбкой, на безымянном, просила подарить ей, только он не отдал. Аня помнит, как нравилось ей, удерживая на весу его руку, поворачивать эту рыбку: в электричке, в кино, на остановке, на заднем дворе заброшенного ДК.

– Я тебя не знаю, – прожигает Аня, как окурок, до мяса.