Елена Львова – Босс из тундры. Как я спасала босса от лысого кота (страница 6)

Стас сидит на моем табурете перед зеркалом, развалившись, как хозяин. Он лениво крутит в пальцах мою кисточку для румян.

— Ну что, птичка, — начинает он, не глядя на меня. Его голос звучит сладко, как испорченный мед. — Обсудим вчерашний казус? Твой импровизированный телохранитель, мокрый, как болотная псина, очень рассмешил моих парней. И огорчил одного очень уважаемого гостя. Он ждал тебя, знаешь ли. А ты… не приехала.

В горле встает ком. Я заставляю себя выпрямиться.

— У меня был выходной, Стас. И про VIP вызовы мы договаривались.

— Договаривались, — он кивает, наконец подняв на меня глаза. В них нет злости, только холодная, бухгалтерская расчетливость. — Но из-за твоего… характера, сорвалась важная встреча. Потеря денег, репутации. Я, конечно, покрою убытки из своего кармана. Не переживай. Но формально, по внутреннему балансу, это твой долг.

Мои ладони становятся ледяными и влажными. Я сжимаю их в кулаки, чувствуя, как ногти впиваются в кожу.

— Какой долг? — мой голос звучит, слабее, чем я хотела.

— Не такой уж и большой, — он машет рукой, как будто отмахиваясь от пустяка. — Есть способ его отработать. Быстро. И даже, я уверен, приятно. Сегодня. Один раз — и мы в расчете.

Он встает и делает шаг ко мне. От него пахнет дорогим парфюмом и чем-то металлическим, холодным. Я инстинктивно отступаю, упершись спиной в стойку с костюмами.

— Я не… я не буду этого делать, — выдыхаю я.

— Не будешь? — он приподнимает бровь, притворно изображает удивление. — А кто тогда будет платить за твою учебу, Мила? За ту квартиру, которую ты еле тянешь? Я ведь знаю все. Я же о тебе забочусь. Ты думаешь, другие места будут терпеть такие выходки? Один раз. Это же не насилие, птичка. Это бизнес.

Его слова обвивают, как липкие нити, лишая воздуха. Я понимаю, что выиграть спор не смогу. Можно только тянуть время.

— Мне… мне нужно на смену. Я опаздываю на выход.

Стас медлит, изучая мое лицо. Потом снисходительно кивает.

— Ладно. Сделай свой выход. А после перерыв. Мы встретимся в VIP-зале. Комната «Амбер». Не заставляй ждать.

Этот выход становится кошмаром. Я двигаюсь на автопилоте, чувствуя на себе не рассеянные взгляды зала, а прицельный, тяжелый взгляд из-за стойки бара. Там сидит «уважаемый гость» — мужчина лет пятидесяти, в идеальном костюме и с внимательными, пустыми глазами хищника. Он смотрит на меня, как на лот на аукционе, уже заранее считая своим.

Музыка гремит, свет слепит, а у меня внутри все сжимается в один твердый, испуганный комок. И только одна мысль стучит в висках: «надо что-то делать»

В перерыве я пытаюсь проскользнуть к черному ходу. Нужно бежать. Куда угодно.

— Мила, — раздается голос прямо над ухом. Один из «спортсменов» материализуется из темноты, как призрак. — Не туда. Вас ждут.

— Мне нужно в уборную, — пытаюсь я возразить, голос дрожит.

— Там тоже есть, — он берет меня под локоть. Его хватка не грубая, но не допускающая возражений. Железная.

Меня ведут по темному коридору в самую глубь клуба, подальше от шума и людей. Воздух здесь спертый, пахнет дорогим ковром и опасностью. У двери с табличкой «Амбер» нас уже ждет второй. И сам Стас, беседующий с тем самым «гостем». Увидев меня, гость оценивающе улыбается.

— Вот и наша звездочка, — говорит Стас, и в его тоне звучит окончательность. — Проходи, Мила. Обсудим детали.

«Гость» жестом приглашает войти. Изнутри пахнет коньяком и сигарами. Ловушка захлопнулась. Они стоят вокруг меня полукругом: Стас, гость и два бесстрастных охранника, перекрывая путь к отступлению.

— Я… я не могу, — шепчу я, и звук получается таким жалким, что от него становится еще страшнее. Меня подташнивает, будто земля ушла из-под ног. Это не про страх. Это про границу, которую я не переступлю. — Я не могу.

— Можешь, — мягко, но непреклонно говорит Стас. — И будешь. Не порти вечер.

Один из охранников делает шаг вперед, его рука тянется не то чтобы схватить меня, а просто… направить. В дверной проем. Туда, где за мягким светом скрывается что-то окончательное и бесповоротное.

И в этот момент, из темноты коридора за спинами охранников, раздается низкий, абсолютно спокойный голос, который разрезает спертый воздух, как лезвие:

— Кажется, вы задерживаете девушку против ее воли. У нее другие планы на этот вечер.

Все, словно по команде, резко оборачиваются.

Глава 6. Роман

Просыпаюсь от того, что кто-то смотрит.

Это не просто ощущение, это физика: кожу на лице будто покалывает. В квартире Марка утром слишком тихо, слишком стерильно, и сквозь эту тишину я слышу чужое дыхание.

Открываю глаза.

На прикроватной тумбочке, сложив лапы под грудью, как сфинкс на страже гробницы, лежит Цербер. На нем тот самый темно-синий свитер с оленем. Глаза кота — две зеленые бездны — не мигая смотрят прямо в мои. Он не моргает. Он вообще не двигается. Только хвост, голый и длинный, медленно обвивает его лапы, как удав свою жертву.

Я замираю.

— Ты чего уставился? — шепчу я. — Я несъедобный.

Кот молчит, но его взгляд говорит: «Это мы еще проверим».

И тут из гостиной доносятся голоса: Алисы и еще один:

— Ошибка Е-24. Примите меры.

— Это ошибка заблокированных колес. Освободите колеса. Я не могу активировать режим очистки, пока датчики показывают критическую ошибку.

Пауза. Пылесос издает жалобный писк — короткий, виноватый.

— Ошибка Е-24. Примите меры.

— Сбросьте настройки, — терпеливо объясняет Алиса, как учительница отстающему ученику. — Нажмите на сенсорную панель. Три секунды.

Пылесос пищит снова.

Я прикрываю глаза. Вот оно — мое утро. Диалог бытовой техники на грани нервного срыва, лысый кот-инквизитор и свитер с оленем. Я не в Москве. Я в параллельной реальности, где Марк — верховный шаман цифрового мира.

Сажусь. Кот медленно переводит взгляд с моего лица на руку, потом обратно. Он оценивает. Я встаю, кот спрыгивает с тумбочки и идет за мной. Не рядом, а чуть позади, как тень. Как надзиратель.

Выхожу в гостиную. Робот-пылесос стоит посреди комнаты, беспомощно мигая красным огоньком. Его колеса заблокированы, он слегка наклонен влево и напоминает раненого краба.

— Доброе утро. Ошибка Е-24, — ровно докладывает Алиса. — Заблокирован привод правого колеса. Рекомендуется очистить датчики и выполнить перезагрузку.

Пылесос пищит. Тонко, почти по-человечески жалобно.

Челюсть сжимается. Желудок сковывает тугим узлом. Я подхожу к пылесосу, нахожу на корпусе ту самую почти невидимую сенсорную панель, которую вчера показала Мила, и жму. Три секунды. Красный огонек гаснет. Пылесос издает короткий, удовлетворенный звук и замирает.

Тишина. Даже кот перестает дышать мне в спину.

Выпрямляюсь. Плечи застыли, мышцы шеи — каменные. Сейчас мне нужно услышать что-то простое и нужное.

— Алиса, — говорю я в потолок. Голос звучит глухо. — Какая сегодня погода?

— Сейчас проверю, — мгновенно откликается Алиса. — Передаю запрос системе «Умный климат».

И тут из кондиционера, висящего на стене, раздается бодрый, почти радостный голос:

— Доброе утро, уважаемый пользователь! Сегодня в Москве переменная облачность, температура воздуха минус четыре, ветер северо-западный, три метра в секунду. Ощущается как минус семь. — Пауза. — Рекомендую одеваться теплее. У вас есть планы на сегодня? Хотите обсудить погоду на завтра?

Я медленно поворачиваю голову к кондиционеру. Кот садится рядом и тоже смотрит на кондиционер. Мы — идеальная, абсурдная команда: я, лысый кожаный мешок и говорящая железка на стене.

— Всем, — говорю я очень тихо. Очень спокойно. — Стоп.

Кондиционер замолкает на секунду. Потом его голос становится чуть тише, чуть виноватее:

— Понял вас. Буду стараться меньше беспокоить.

Выдыхаю. Провожу ладонью по лицу, отжимаю усталость из кожи. Иду в ванную.

Умываюсь холодной водой, смотрю на свое отражение. Из зеркала на меня смотрит человек, который два дня назад знал, как устроен мир. Теперь этот мир рухнул, и на его обломках сидит лысый кот и разговаривают кондиционеры.

В кармане халата вибрирует телефон.

Достаю. Экран горит уведомлением.