Елена К. – Тихий этаж (страница 2)
Под кухонным столом — ящик. Выдвижной, деревянный, с ручкой из верёвки. Артём выдвинул. Внутри — газеты. «Комсомольская правда» за 2004 год, «Аргументы и факты» за 2007-й, местная «Городские вести» за 2011-й. Все развороты на одной и той же странице — кроссворд. Тётя Зина разгадывала кроссворды. Это было единственное, что Артём о ней знал, кроме того, что она была учительницей: мать однажды обронила «Зина вечно сидит со своими кроссвордами, как бабка». Ей было тридцать восемь тогда. Тёте Зине — пятьдесят.
Кроссворды были заполнены. Все. Красной ручкой, аккуратным учительским почерком. Артём проверил: «по горизонтали» — правильно. «По вертикали» — правильно. Кроме одного слова. По вертикали, номер девять — пять клеток. Тётя Зина вписала «ТИХО». Но слово, по сетке, должно было быть другим — «ОТВАЛ». Кто-то зачеркнул «ОТВАЛ» и написал «ТИХО» поверх. Артём присмотрелся: зачёркнуто не красной ручкой, а карандашом, более грубо, чем писала тётя Зина. Как будто кто-то другой исправил ответ.
Он сложил газеты обратно и закрыл ящик.
Гостиная — она же спальня, она же единственная большая комната. Двенадцать квадратов. Окно на запад, над крышей соседнего магазина. На подоконнике — три горшка с землёй, сухой, растрескавшейся. В одном — засохший стебель, в двух — ничего. Земля в третьем горшке была не просто сухой, а как будто прокалённой — серой, сыпучей, без единого комка. Артём ковырнул пальцем: на глубине сантиметра земля сменилась чем-то более тёмным, плотным, и оттуда тянуло холодом. Не комнатным — настоящим, как из погреба в декабре.
Кровать — односпальная, узкая, с панцирной сеткой и синим одеялом. Одеяло откинуто, как будто хозяйка встала и ушла. Подушка — с вмятиной от головы. Артём провёл ладонью по вмятине: холодная. Подушки не нагреваются, когда их не используют — это физика. Но вмятина была не просто прохладной — ледяной, как будто подушка лежала в холодильнике. Артём убрал руку и больше к ней не прикасался.
Напротив кровати — кресло. Старое, с деревянными подлокотниками и обивкой, некогда зелёной, а теперь выцветшей до грязно-болотного. Кресло было повёрнуто к стене. Не к окну, не к телевизору — к стене. Левой стене, той, что граничила с квартирой номер пятьдесят семь. Тётя Зина сидела в этом кресле лицом к стене. Соседка Роза потом скажет: «Мы нашли её в кресле, лицом к стене». Артём стоял в комнате и думал: зачем поворачивать кресло к стене? Чтобы не видеть комнату? Или чтобы видеть стену? Или — слышать стену?
Он повернул кресло к окну. И тут же повернул обратно. Не знал почему. Просто показалось, что так — правильно. Как будто кресло стояло так не просто так, и двигать его — всё равно что перебивать кого-то, кто говорил.
На стене, к которой было обращено кресло, — обои. Свежие, как и везде. Но Артём пригляделся: под обоями, на уровне подлокотника кресла, бумага была не идеально гладкой. Там, где тётя Зина сидела и, возможно, опиралась локтем, обои чуть-чуть вздувались — не пузырь, а рельеф, мелкий, как будто под бумагой кто-то процарапал что-то твёрдое. Артём провёл пальцем. Под обоями — борозды. Параллельные. Три. Ровно три.
Он отдёрнул руку. Потом заставил себя вернуться и прижать ухо к стене. Тишина. Абсолютная, какая бывает только в пустых квартирах, где не работает холодильник, не тикают часы, не шумит лифт. В этой тишине — ничего. Ни стука, ни дыхания. Просто ничего.
И всё-таки Артём простоял так минуту. Не потому, что слышал. А потому что тишина была неправильной. Слишком полной. Как будто кто-то, с другой стороны, тоже прижал ухо к стене и молчал, ожидая.
Вторая комната — маленькая, метров восемь. Тётя Зина, видимо, использовала её как кладовую. Шкаф — старый, полированный, с зеркалом на дверце. Зеркало было затянуто тканью — серой, как марля. Артём снял ткань. Зеркало мутное, с пятнами по краям, где амальгама осыпалась. В отражении — он, похудевший за дорогу, с тёмными кругами под глазами. Ничего страшного. Обычное зеркало в обычной комнате.
Но когда он отошёл к окну, ему показалось — краем глаза, — что отражение задержалось. На долю секунды. Как будто зеркало не сразу отпустило его образ, провело лишний кадр. Артём обернулся. Зеркало — обычное. Он — в отражении, стоит у окна. Ничего. Он моргнул, тряхнул головой и натянул ткань обратно.
В шкафу — одежда. Платья, все одного покроя, длинные, тёмные. Блузки, аккуратно сложенные. Две шали, шерстяные, серая и бордовая. Всё выстирано, выглажено, сложено стопками. Запах нафталина. И ещё — что-то едва уловимое, сладковатое, от чего Артём чихнул. Тот же запах земли и цветов, что и в прихожей.
На верхней полке шкафа — ряд банок с компотом. Вишнёвый, грушевый, яблочный. Крышки не вздутые, не ржавые — тётя Зина закатывала по всем правилам. Артём тронул банку вишнёвого: внутри — тёмная жидкость, ягоды на дне, какruby. Нормальные банки, нормальный компот, и всё-таки он убрал руку, как будто банка была тёплой. Она не была тёплой. Просто в этом доме всё казалось не таким, каким было.
За банками, в самом углу полки, — тетрадь. Синяя обложка, школьная, в клетку, формат А5. Артём потянул за неё, и тетрадь легко вышла — не застряла, не упала, как будто ждала. Он открыл первую страницу. Почерк — крупный, с наклоном вправо, учительский, с аккуратными заглавными и точками после каждого предложения, как на диктанте.
Артём закрыл тетрадь и убрал в рюкзак. Почему-то не захотел читать дальше здесь, в этой комнате, с этим зеркалом, затянутым тканью, и шкафом, в котором пахнет землёй.
В ванной — всё, как у всех. Белая плитка, синяя занавеска с дельфинами, раковина с подтёком ржавчины от крана. Полотенца — на крючках, стопкой, сложены ровно. Матовое окно, маленькое, под потолком — приоткрыто. Артём потянул за раму, чтобы закрыть, и рама не двинулась. Он дёрнул сильнее. Рама не двигалась. Как будто её приклеили — или как будто с той стороны кто-то держал.
Артём отпустил раму и посмотрел в зеркало над раковиной. Маленькое, квадратное, с полкой, на которой стоял тюбик зубной пасты. В отражении — он, бледный после поезда, с обветренными губами. Нормальный. Обычный. Он включил воду — пошла ржавая, потом очистилась. Вымыл руки. Выключил. И в тишине, в момент, когда перестал шуметь кран, услышал — или показалось, что услышал, — из-за стены справа: лёгкий, короткий, едва различимый стук. Один удар. Как будто кто-то костяшкой пальца стукнул по кафелю.
Артём замер. Тишина. Пять секунд, десять, тридцать. Ничего. Он медленно повернул голову к стене справа — стене, общей с квартирой пятьдесят семь. Кафель на этой стене был обычный, белый, с рисунком из голубых цветков. Ничего особенного. Но Артём заметил: один кафель, на уровне груди, чуть выступал — на миллиметр, не больше, как будто его не дожали при укладке. Или как будто что-то давило с другой стороны.
Он вышел из ванной.
Виктор Петрович стоял на лестничной площадке, ровно там же, где Артём его оставил. Не курил, не сидел — стоял. Как часовой.
— Ну как? — спросил он с деланной бодростью, но глаза его бегали. — Жить можно, — сказал Артём. — Только с потолка что-то надо сделать. И в ванной окно не закрывается. — Окно? — Виктор Петрович нахмурился. — Какое окно? — В ванной. Под потолком. Приоткрыто, не закрыть. — Артём Андреевич, — риелтор понизил голос, — в ванной в этой квартире нет окна. Санузел внутренний. Окно в ванной — это совмещённый санузел в хрущёвке, а у нас дом восьмидесятых, санузел раздельный, окна нет. Точно не было.
Артём помолчал.
— Я видел окно, — сказал он. — Матовый свет. Рама. Ржавчина на петлях. — Может, вам показалось. После дороги. — Может, — согласился Артём.
Они стояли на лестничной клетке. Дверь квартиры пятьдесят шесть была открыта. Из неё тянуло тем минеральным, сладковатым запахом. Справа, через стену, — дверь пятьдесят семь. Дверь была обычная, обитая дермантином, с одним замком — в отличие от тётиной, с двойным. Под дверью — щель, узкая, но видная. Артём присел на корточки. В щели — темнота. Но не чёрная, как в нежилой квартире. А с серым оттенком, как будто там, внутри, что-то слабо отражало свет — может, зеркало, может, стекло, может, что-то ещё.
Из-за двери слева — квартиры пятьдесят четыре — раздался щелчок замка. Дверь приоткрылась, и в щели показалось лицо: маленькое, сморщенное, с бровями, как две мохнатых гусеницы, и глазами, которые смотрели не на Артёма, а на дверь пятьдесят семь.
— Роза Алексеевна? — окликнул Виктор Петрович. — Это новый хозяин пятьдесят шестой. Артём Андреевич.
Глаза медленно перевели взгляд на Артёма. Женщина приоткрыла дверь чуть шире. Она была в домашнем халате и тапках, с косой, седой и тонкой, как шнурок.
— Тётя Зина, — сказала она, не отвечая на приветствие. — Она перестала выходить, когда начала слушать стену. Сначала стучала — потом слушала. Потом перестала выходить. Потом перестала открывать дверь. Потом — окно. — Какое окно? — спросил Артём, и голос его прозвучал не так ровно, как ему хотелось. — Она говорила — окно в ванной. Но в ванной нет окна. Она показывала — рукой, вот так, — Роза подняла руку и указала вверх и вправо, — и говорила: «Открывается. Внутрь. И оттуда тянет холодом». Я говорила: «Зина, там стена. Стена, между нами. Стена и пятнадцать сантиметров штукатурки и бетона». А она кивала и шептала: «Я знаю, что стена. Но оно открывается».