Елена К. – Тихий этаж (страница 1)
Елена К.
Тихий этаж
Часть первая. Новая квартира
Артём Андреевич Вересков получил квартиру по наследству от тёти, которую видел три раза в жизни.
Первый раз — в раннем детстве, году в девяносто восьмом, когда мать привезла его в Волгоград на день рождения тёти Зины. Ему было пять. Он помнил сухие пальцы, пахнущие кремом «Детский», тяжёлую ладонь на макушке и голос: «Какой большой мальчик, Галя, ты бы хоть его накормила». Мать ответила что-то короткое и недовольное, и они уехали в тот же вечер.
Второй раз — на похоронах матери. Артёму было двадцать три, он только закончил ВГИК и перебивался контрактами на монтаж свадебных роликов. Тётя Зина приехала из Волгограда в Москву, в чёрном платье с белым воротничком, как учительница на линейку. Она стояла у гроба, не плакала, только щипала себя за мочку уха. Артём подумал тогда: единственный родственник, и тот — почти чужой. Тётя Зина обняла его на прощание, сказала: «Если что — пиши. Я одна, мне писать некуда, так что хоть ты». Он не написал. Телефон её затерялся среди контактов, потом сменился телефон, потом стёрлись SMS, потом стёрлась память о них.
Третий раз — когда ему позвонили из нотариальной конторы.
— Артём Андреевич Вересков? — Да. — Вы состоите в родственной связи с Зинаидой Павловной Вересковой, урождённой горожанкой Волгограда, скончавшейся одиннадцатого марта текущего года? — Да, — сказал Артём, хотя в голове у него что-то лязгнуло. Март. Сейчас сентябрь. Полгода. — В соответствии с завещанием от пятнадцатого февраля текущего года, вам, как единственному наследнику первой очереди, переходит право собственности на недвижимое имущество: квартира номер пятьдесят шесть, расположенная по адресу: город Волгоград, улица Маршала Ерёменко, дом сорок два, корпус один, этаж пятый...
Артём слушал и записывал на салфетке. Квартира. Волгоград. Пятый этаж. Номер пятьдесят шесть. Нотариус — некто Кравцова Людмила Сергеевна, кабинет на проспекте Ленина. Документы оформить в течение месяца.
Он положил трубку и долго смотрел на салфетку. Волгоград. Город, где он был один раз в жизни — в пять лет. Где тётя Зина жила, стучала в стену, слушала дыхание и умерла в кресле лицом к стене с улыбкой на лице, которую соседка так и не решилась посмотреть.
Этого он тогда, конечно, не знал.
Риелтор, приставленный нотариусом, встретил Артёма на вокзале. Невысокий мужчина лет сорока пяти, в клетчатой рубашке и мятых брюках, с лицом человека, который каждый день пересчитывает чужие квадратные метры. Звали его Виктор Петрович. Он сразу начал говорить — про район, про транспорт, про школу рядом, про магазин «Магнит» через дорогу и про то, что «квартира, конечно, требует вложений, но метров не надо снимать, это же подарок судьбы, Артём Андреевич».
— Сколько она пустовала? — спросил Артём из такси. Виктор Петрович загнул пальцы. — Тётя скончалась в марте. Оформление наследства — это время. Месяц, два, три — а потом вы должны были заявить о себе, а вы, простите, долго не выходили на связь. Квартира была на сохранении, опечатана, но... — он замялся, — формально. Местные, знаете, могут и зайти. Дети, например. Или кому дверь интересна. — А дверь интересна? Виктор Петрович посмотрел в окно такси. — В доме всякое бывало. Старый фонд. Давайте я лучше про район расскажу.
Дом сорок два по улице Маршала Ерёменко оказался девятиэтажкой из серого кирпича — типовая постройка конца восьмидесятых, с облупленным цоколем, ржавыми козырьками над подъездами и газонами, на которых росли не газоны, а сорняки в полный рост. Подъезд, который вёл к квартире Артёма, был третий. Пахло в подъезде так, как пахнет в каждом подъезде страны: кошки, сигареты, капуста, и ещё что-то под этим — бетон, пыль, время. На стенах — почтовые ящики, ржавые, с прорехами вместо замков. На этажах — тёмные лестницы с отбитыми перилами и лампочки, которые не горят, но и не выкручены, будто их забыли.
Лифт не работал. Виктор Петрович предупредил: «С третьего по пятый — пешком. Лифт сломался весной, ЖЭК обещает, но... — он развёл руками, — Волгоград».
Артём поднимался и считал этажи. Третий — две двери, одна обитая дерматином, другая деревянная, с трещиной по филёнке. Четвёртый — тоже две, пошире, с номерами 44 и 45. На площадке четвёртого этажа, между дверями, стояла детская коляска, пустая, с поднятым верхом. Внутри коляски — тряпка. Артём задержал взгляд: тряпка была не грязная и не чистая. Просто старая. Как будто коляска стояла здесь не неделю и не месяц, а год — и никто не считал нужным её убрать.
— Ребёнок вырос, — сказал Виктор Петрович, заметив его взгляд. — Коляску не забирают. Так бывает.
— А почему не убрать? — Чья? — Виктор Петрович пожал плечами. — Если из сорок четвёртой — может, уберут. Если из сорок пятой — они съехали.
Пятый этаж. Лестница вывела на площадку, где было три двери. Слева — квартира пятьдесят четыре, обитая коричневым дерматином, с обычным замком и табличкой «Роза и Герман». Прямо — пятьдесят пятая, деревянная, закрытая, без таблички, с облупившейся краской. И справа — пятьдесят шестая. Квартира Артёма.
Дверь была металлическая. Это удивило: в девяностых домах ставили деревянные. Металлическая — значило, кто-то менял дверь. Артём потом спросил у соседки, и та сказала: «Тётя Зина поставила, когда уже боялась». «Боялась чего?» — «Не говорила. Просто дверь поменяла. И замок. Двойной. Который ты, наверное, уже сломал ключом».
Артём не сломал. Ключ подошёл с первого раза — тяжёлый, с бородкой сложной формы, не из ларька, а из настоящей мастерской. Замок щёлкнул дважды: первый раз — когда ключ вошёл, второй — когда повернулся до конца. Артём толкнул дверь, и она открылась без скрипа, тяжело, как дверца сейфа.
В лицо ударил запах.
Не гнилостный, не затхлый — скорее минеральный, как в подвале старого здания, где бетон и штукатурка десятилетиями держат влагу. И ещё что-то сладковатое, почти цветочное, как будто кто-то давно пролил духи, и они впитались в обои. Артём вдохнул и сразу захотел выдохнуть, но запах был ненавязчивый, ватный, и через минуту уже не замечался.
Виктор Петрович остался на пороге.
— Я подожду. Осматривайтесь. Если что — я тут.
— Вы чего? — Да я.… — он почесал затылок. — Просто не люблю пустые квартиры. Это профессиональное, не берите в голову. Я риелтор, я много видел. Пустые — они разные бывают. Эта... ну. Осматривайтесь.
Артём вошёл.
Прихожая — узкая, с вешалкой на стене (деревянная планка с крючками, на одном крючке — детский шарф, махровый, розовый, размером на трёхлетнего ребёнка; тётя Зина детей не имела, и Артём не понимал, откуда шарф). На полке — две пары обуви: домашние тапки, махровые, серые, стоптанные внутрь, и уличные ботинки, осенние, на маленькую ногу. Тётя Зина была маленькая. Артём не помнил этого — но тапки были размера тридцать шестого, не больше.
Стены прихожей оклеены обоями — светло-бежевыми, с мелким рисунком из геометрических узоров, типовых, из тех, что продавались рулонами на рынке в девяностых. Обои были свежие. Это бросилось в глаза: всё в квартире выглядело так, словно хозяйка недавно сделала ремонт, а потом просто исчезла. Линолеум на полу — тоже новый, гладкий, с рисунком под дерево. Потолок — побелённый, ровный. Никаких трещин, никаких пятен. Только...
Артём поднял голову.
С потолка свисали ленты серой плесени. Не налётом, не пятнами — именно лентами, тонкими, волокнистыми, как паутина, но гуще. Они шли от углов к центру, расходясь лучами, и в центре, над коридором, сходились в одну точку, из которой вниз тянулась нить — сантиметров на десять, тонкая, прямая, как проволока. На конце нити — капля, тёмная, размером с горошину. Артём потрогал пальцем. На ощупь — как бархат, но мокрый. Цвет — не серый и не чёрный, а какой-то переходный, как будто плесень ещё не решила, чем ей быть.
— Виктор Петрович, — позвал Артём, не оборачиваясь. — Тут с потолка... — Знаю, — ответил риелтор из-за двери. — Это в акте описи есть. «Следы плесневого поражения потолочных перекрытий». ЖЭК смотрел. Сказали — сырость, перекрытие старое, надо просушить. — Но окна были закрыты? — Полгода. С марта. — Сырость — это когда влага. А тут сухо. Виктор Петрович не ответил.
Артём провёл рукой по нити. Она оборвалась легко, как паутина. Но на пальце остался след — не грязь, не краска, а что-то вроде талька, только темнее. Он понюхал. Пахло землёй. Не почвой, не грибами — именно землёй, как из только выкопанной ямы.
Он вытер руку о джинсы и пошёл дальше.
Кухня — шесть квадратных метров, окно на запад. Стол — маленький, круглый, с клеёнкой в цветочек. На столе — кружка, синяя, с отколотым краем. В кружке — налёт по стенкам, коричневый, как от чая, но выше уровня, на котором должна быть жидкость. Как будто кружка стояла пустая, а налёт проступил изнутри — или кто-то налил чай до краёв, и он испарялся месяцами, оставляя кольца.
Артём открыл холодильник. Выключен. Внутри — пусто, кроме банки с вареньем на верхней полке. Крышка закручена туго, под ней — тёмная масса, похожая на смородиновое. Артём понюхал через стекло: сладко, густо, но с чем-то ещё — не уксус, не брожение, а тот же запах земли, что и с потолка. Он закрыл холодильник и решил, что есть ничего не будет.