Эль Кеннеди – Метод Чарли (страница 59)
Тишина затягивается. Она тяжёлая, отягощённая всем тем, что мы пока не совсем знаем, как сказать.
Наконец, Харрисон делает первый шаг.
— Извини, что напугал тебя на прошлой неделе. Я сел на самолёт до Бостона вскоре после того, как ты написала мне на сайте, — признаётся он. — Я хотел сначала оценить тебя, прежде чем подойти, а потом, когда решил, что ты кажешься нормальным человеком, я пытался понять, как к тебе подойти, но каждый раз, когда я тебя видел, я трусил. — Он выглядит смущённым. — Клянусь, я не какой-то извращенец. Я очень хотел встретиться с тобой, но я… э-э… я не доверяю многим людям. Я не знал, не занимаешься ли ты каким-то мошенничеством, и мне просто нужно было убедиться.
— Значит, ты прятался? — спрашиваю я, всё ещё переваривая.
Он чешет затылок, гримасничая.
— Да. Не лучший план. Прости.
— Где ты остановился?
— Я был в мотеле в Бостоне, но теперь я в здешнем, в Хастингсе. — Он проводит рукой по волосам. Они выглядят мягкими. Интересно, такие же шелковистые, как у меня. — Это отличный маленький городок. Хотя, я так понимаю, ты здесь не выросла? Ты здесь только из-за колледжа?
Я киваю.
— Я выросла в Хамдене. В Коннектикуте, — уточняю я, видя его непонимающий взгляд. — А ты вырос в Неваде?
— Не совсем. Это просто место, где я жил последние несколько лет. Я много где жил, когда рос.
— Твоим родителям приходилось переезжать из-за работы? Военные?
— Из-за работы. Мой приёмный отец часто менял работу. Мы переезжали туда, где он мог найти работу.
Его приёмный отец. Это уточнение бросается в глаза, потому что я никогда не использовала его, описывая своих родителей. И плоскую интонацию за этими словами трудно не заметить.
— А что насчёт твоей мамы? — спрашиваю я.
— Моя приёмная мама умерла через два года после того, как они привезли меня из Сеула. Автомобильная авария.
В его голосе нет эмоций, и я задаюсь вопросом, потому ли это, что ему всё равно, или потому, что он знал её так недолго до её смерти, что у него никогда не было времени с ней по-настоящему сблизиться.
— Она была той, кто хотел детей, — продолжает Харрисон, его выражение лица закрыто. — Она подтолкнула Брайана — моего приёмного отца — пройти через процесс усыновления после того, как они много лет боролись с бесплодием. Честно говоря, я не думаю, что он вообще хотел детей, биологических или каких-либо ещё. Он сделал это ради неё.
— А ты? — парирует он, прежде чем я успеваю ответить. — Как это было? В смысле, расти.
Я замечаю напряжение в его челюсти, то, как его взгляд застывает на его пальцах.
— У меня было отличное детство, на самом деле. Мои родители — они замечательные. Я ни в чём не нуждалась.
Он кивает, но что-то в его выражении лица заставляет мой желудок сжаться.
— Это хорошо. Я рад, что у тебя это было.
Я чувствую оттенок горечи в его голосе.
— Ты что-нибудь помнишь о Сеуле? О приюте? Очевидно, я была слишком маленькой, но тебе было четыре?
— Я многое помню. — Он делает глубокий вдох, медленно выдыхая. — После того как тебя удочерили, я оставался в приюте ещё год. Старших детей выбирают не так часто. Большинство людей хотят младенцев, особенно при международном усыновлении. А наш приют работал только с американскими агентствами по усыновлению.
Я сглатываю, чувство вины гложет меня.
— Мне жаль. Я не знала. Я даже не помню…
— Это не твоя вина, — перебивает он. — Ты была просто младенцем. Ты не выбирала.
— Но тебя оставили. — Вес этих слов тяжело ложится на моё сердце. — Я не понимаю. Почему нас разлучили? Разве не принято усыновлять братьев и сестёр вместе?
Взгляд Харрисона становится отстранённым, словно он видит что-то далёкое.
— Я не знаю. Сначала я злился, когда узнал, что тебя забрали. Младенцы жили на нижнем этаже здания, так что я почти не видел тебя после того, как мы туда попали. Я умолял позволить мне остаться с тобой в твоей кроватке, но меня заставляли спать наверху, в дортуаре, со старшими детьми. А потом однажды я попросил спуститься, чтобы увидеть тебя, и мне сказали, что тебя удочерили. Я не понимал, почему твоя новая семья забрала тебя, а не меня.
Мои брови взлетают вверх.
— Ты думаешь, мои родители решили не брать тебя?
— Ты сама только что сказала — братьев и сестёр обычно усыновляют вместе. Они должны были знать обо мне.
Он прав. Администраторы приюта должны были им сказать, разве нет? Должны были.
Но… я действительно не могу представить, чтобы мои родители знали, что у меня где-то есть брат, и никогда не говорили мне об этом. Моё чутьё подсказывает, что в этой истории есть больше, но Харрисон, кажется, убеждён в этом, продолжая говорить.
— Я думал, может быть, я недостаточно хорош. Слишком стар для них — старшие дети приносят с собой больше проблем, верно? Младенцы — это чистый лист. — Он пожимает плечами. — Но со временем я просто смирился. Так сложилось. Это было вне моего контроля.
Боль в его голосе едва уловима, но она есть, острый край под его спокойной внешностью. Это вызывает боль в моей груди, зная, что пока я росла в тёплом, любящем доме, его оставили в холодном, незнакомом мире.
— Я хотела бы, чтобы всё было иначе, — тихо говорю я.
— Да. Я тоже. — Он хмурится. — Они правда никогда не говорили тебе, что у тебя есть брат?
Я закусываю губу.
— Нет. Но я не уверена, что они знали. Мои родители не скрытные люди. Они были абсолютно прозрачны со мной всю мою жизнь, особенно в отношении усыновления. Я не знаю, почему они были бы открыты во всём, но утаили бы это.
— Может быть, они не хотели, чтобы ты искала меня.
Я снова слышу его обиду и пытаюсь направить разговор в сторону от моих родителей. Это кажется опасной территорией.
— Ты помнишь что-нибудь о наших биологических родителях? — спрашиваю я, обхватывая пальцами свою кружку. — Ты знаешь, почему они оставили нас там?
— Я не знаю, было ли там «они». Я не думаю, что наш биологический отец вообще был в её жизни. Чёрт, я удивлён, что наш тест ДНК показал, что он у нас один, — признаётся он. — Я помню, как много мужчин входили и выходили из нашей квартиры до того, как ты родилась.
— У нас был дом?
— Возможно? У меня есть смутные воспоминания о тесной квартире. Грязной спальне с одним матрасом на полу.
Моё сердце сжимается. Это звучит… безрадостно.
— Наша мать была проституткой? — осторожно спрашиваю я.
— Я не знаю. Возможно. И я не помню, чтобы у меня был отец. Понятия не имею, как его зовут. Я не знаю и её имени.
— В моих документах об усыновлении не было имён родителей, — говорю я Харрисону. — Но, полагаю, это логично. Кажется, там оставление ребёнка незаконно, да? Если бы чиновники знали, кто была наша биологическая мать, её бы, вероятно, наказали.
— У меня есть некоторые воспоминания об Умме — он использует корейское слово, которое переводит, видя мой непонимающий взгляд. — О нашей маме. Я помню о ней некоторые вещи, но немного. У меня есть смутное воспоминание о том, как она оставила нас там. Уходила. Мы ехали на автобусе, это я помню. И ей не во что было тебя положить, поэтому она рылась в переулке, полном мусора, пока не нашла, типа, пластиковое ведро или что-то в этом роде.
— Корзина для белья, — бормочу я, боль сжимает мой живот. — Мои родители сказали, что в приюте им сказали, что меня оставили в корзине для белья.
— Да, это была она. И ты кричала так, что кровь из ушей шла. — Он криво улыбается. — У меня была плюшевая игрушка, которую я везде таскал, так что я положил её в твою корзину. Ты так сильно плакала, и я не знал, как тебя успокоить, поэтому я отдал тебе единственное, что у меня было, чтобы попытаться успокоить.
— Это был голубой зайчик?
Лёгкая, печальная улыбка трогает уголки его рта.
— Как, чёрт возьми, ты это помнишь? Ты была младенцем.
— Он всё ещё у меня, Харрисон.
— Да ладно.
— Нет. Мои родители привезли его с собой в Штаты. — Я смотрю на него, моё сердце сжимается. — Тигр был твоим?
— Тигр? — переспрашивает он со смехом. — Его так раньше не звали.
— А как?