Егор Восточный – Майами 1957 (страница 3)

И тут из подъезда обшарпанного дома напротив вышли двое. Один – долговязый, в очках, с большим саквояжем в руке. Второй – коренастый, с бычьей шеей, нёс два объёмистых кожаных чемодана. Они о чём-то тихо переговаривались и, не глядя по сторонам, почти столкнулись с Мартом.

Долговязый задел его плечом, от неожиданности чуть не выронив саквояж.

– Ох, пардон, – быстро бросил он, скользнув взглядом по лицу Марта. Взгляд был цепкий, оценивающий, но без агрессии. На секунду их глаза встретились, и Март заметил, как долговязый напрягся, будто узнал в нём кого-то. Или просто испугался.

– Ничего, – автоматически ответил Март, посторонившись. Но заметил что у него выпал значок полицейского, не придав происходящему значения, поднял его.

Коренастый даже не обернулся, просто прошёл мимо, тяжело ступая. Они двинулись в сторону парковки, где стоял тёмный «Крайслер» с потускневшей краской.

Март проводил их взглядом. Странная парочка для шести утра. Слишком много багажа. Слишком нервный долговязый. Но мало ли в Майами подозрительных типов? Он сам был копом и знал, что полгорода ходит подозрительное. Но сейчас у него не было ни сил, ни желания ввязываться. Он хотел домой, в душ и в постель.

Он пошёл дальше. Через пять минут он уже поднимался по скрипучей лестнице своего дома на Двадцать седьмой авеню. Квартира встретила его привычным запахом пыли, старых газет и одиночества.

Март скинул пиджак, бросил его на спинку стула. Разделся до трусов, залез в душевую кабинку – узкую, с ржавыми подтёками. Вода была чуть тёплой, но это было лучше, чем ничего. Он стоял под струями, закрыв глаза, и чувствовал, как уходит напряжение, как отпускает спину. Мысли ворочались лениво, как медведи в берлоге.

Те двое с чемоданами… Что-то в них было не так. Может, взгляд? Слишком быстрый, слишком изучающий. Или саквояж, который долговязый прижимал к себе, как любимую женщину. Не похоже на обычных туристов. Туристы в этой дыре? Вряд ли.

Он выключил воду, наскоро вытерся и прошёл в комнату. Достал из шкафа свежую рубашку, брюки, галстук. Форма детектива не требовала строгой униформы, но Март любил выглядеть опрятно. Это помогало держать дистанцию с теми, кого допрашивал.

Одевшись, он бросил взгляд на себя в мутное трюмо. Под глазами мешки, на подбородке щетина, а голова просто раскалывается. Надо будет побриться перед работой, но сначала – таблетку. Аспирин бы сейчас, и побольше.

Ключи от машины лежали на тумбочке. Март взял их, вышел и запер дверь. Спускаясь по лестнице, он снова подумал о тех двоих. Почему они его зацепили? Может, просто паранойя после неудачной ночи? Но чутьё – та самая штука, которая не раз спасала ему жизнь на службе, – зудело где-то под ложечкой.

Во дворе, под навесом из выцветшего тента, стоял его «плимут Фьюри» 1955 года выпуска. Ярко-красный, с белыми полосами на капоте, низкий, хищный, как акула. Март купил его два года назад, спустив почти все сбережения. Это была его единственная настоящая страсть. Он мог часами слушать, как урчит мотор, чувствовать вибрацию руля.

Он сел за руль, повернул ключ. Двигатель ожил с довольным рычанием. Март вырулил со двора и направился к заправке «Стандард Ойл» на углу, где старина Сэм работал уже лет двадцать и знал всё про всех.

Солнце уже поднялось, заливая улицы жёлтым светом. Становилось жарко. Март припарковался у колонки, заглушил мотор. Из будки вышел Сэм – невысокий, сухонький негр в синем комбинезоне, с лицом, похожим на печёное яблоко. Он улыбнулся, обнажив прокуренные зубы.

– Мистер Бливик! Рано сегодня. Или поздно? – Сэм хитро прищурился.

– И то, и другое, Сэм, – Март вышел из машины, потянулся, хрустнув позвоночником. – Полный бак, пожалуйста. И проверь масло.

– Сделаем, – Сэм взял шланг, вставил в бак. – Что-то ты помятый сегодня. Снова ночная смена?

– Типа того, – Март потёр висок. – Переработал.

Сэм понимающе хмыкнул, покосившись на пятна на рубашке Марта, но комментировать не стал. Он вообще был человеком тактичным, знал, когда можно спросить, а когда лучше промолчать.

– А я вчера вечером радио слушал, – Сэм завёл привычную утреннюю болтовню. – Передавали про нового мэра. Обещает Майами сделать вторым Лас-Вегасом. Казино, отели, туристы. Как думаешь, прокатит?

– Не знаю, Сэм. Лас-Вегас – это пустыня, а у нас океан. Может, и прокатит. Только я что-то сомневаюсь, что туристы поедут туда, где в переулках стреляют.

– Э, мистер Бливик, – Сэм укоризненно покачал головой, вынимая шланг. – Стреляют везде. В Чикаго стреляют, в Нью-Йорке стреляют. У нас хоть тепло. Туристу главное – чтобы было тепло и выпивка дешёвая.

– Твоя правда, – усмехнулся Март.

Сэм проверил масло, удовлетворённо кивнул.

– Масло в норме. Давление хорошее. Бережёшь ты её, мистер Бливик. Это правильно. Машина – как женщина, любит ласку. – Он вытер руки ветошью. – А что это ты такой задумчивый сегодня? Случилось что?

– Да нет, – Март достал сигареты, закурил. – Просто утром парочку странных типов видел. С чемоданами. В шесть утра из какой-то дыры выходят. Лица незнакомые.

Сэм пожал плечами.

– Мало ли сейчас народу шастает. Кубинцы, мексиканцы, всякие. Беженцы. Может, новые жильцы въехали. А что, на копов похожи?

– Нет, – Март выпустил струю дыма. – Не на копов. Наоборот.

– Ну вот видишь, – Сэм философски развёл руками. – Ты устал, мистер Бливик. Устал – вот тебе и мерещится всякое. Ты бы отдохнул нормально. На пляж сходил, на девушек посмотрел. А то всё работа, работа.

– Работа, она кормит, – Март докурил, бросил окурок в урну.

– Кормить – кормит, а счастья не прибавляет. Ты молодой, красивый, машина у тебя – закачаешься. А ты как старик ходишь. Вон у меня сын младший, тот вчера опять на свидание ходил. Говорит, девушка красивая, с Кубы приехала. Я ему говорю: женись, пока молодая. А он смеётся.

– И правильно смеётся, Сэм. Жениться рано – потом локти кусать.

– Ну, может, ты и прав, – Сэм вздохнул. – Ладно, сколько с меня?

– Три доллара.

Март расплатился, завёл двигатель. И тут, бросив прощальный взгляд на улицу, он снова увидел его. Того самого коренастого, с бычьей шеей. Тот стоял на углу Флаглер и Восьмой, без чемоданов, засунув руки в карманы, и смотрел в сторону переулка за рестораном «Эль-Рэй». Просто стоял и смотрел. Ждал кого-то. Или следил за кем-то.

Март замер, рука застыла на рычаге переключения передач. В голове щёлкнуло. Это не паранойя. Это не совпадение. Двое с чемоданами, которые вышли из дешёвого дома на рассвете, а теперь один из них стоит и караулит какой-то переулок.

– Чёрт с тобой, – прошептал Март сам себе.

Он плавно нажал на газ, но вместо того чтобы повернуть к участку, вырулил на Флаглер и медленно, стараясь не привлекать внимания, покатил в сторону Восьмой. Коренастый стоял на месте, не двигаясь. Март проехал мимо, не поворачивая головы, но краем глаза зафиксировал: тот самый. Куртка та же, фигура та же.

На следующем перекрёстке Март развернулся и припарковался в тени большого фикуса, откуда был виден угол. Коренастый исчез.

– Чёрт, – выругался Март.

Он выждал минуту, другую. Никого. Тогда он медленно вырулил обратно, подъехал к переулку. Там было пусто. Только мусорные баки, старая рекламная тумба да облупившаяся стена ресторана «Эль-Рэй» с заколоченными окнами.

Март заглушил мотор, вышел. Прошёлся по переулку. Ничего. Ни сумок, ни чемоданов, ни следов. Только запах гниющих отбросов и сырости. Он заглянул за ресторан – глухая стена, ржавая дверь, запертая на тяжёлый замок. Рядом – куча строительного мусора, старые доски, битый кирпич.

Март постоял, оглядываясь. Чувство было такое, будто он упустил что-то важное. Эти двое явно что-то затевали. Но что? И главное – имеет ли это отношение к его работе?

Он вернулся в машину, посидел, глядя на пустой переулок. Мысли метались: может, вызвать патруль? Проверить? Но с какой стати? Сказать: "Я видел двух мужиков с чемоданами, они показались мне подозрительными"? Над ним посмеются. Лейтенант Харрис и так точит зуб за вчерашний больничный.

Он вспомнил про головную боль. Аптека. Точно. Сначала аптека, а потом уже участок. Голова раскалывалась просто невыносимо.

Март завёл мотор и поехал к аптеке доктора Моррисона на углу Флаглер и Восьмой. Через три минуты он уже парковался у знакомой вывески с жёлтым неоном. Внутри было прохладно и пахло лекарствами. Аптекарь, пожилой лысоватый мужчина в белом халате, читал газету за прилавком.

– Доброе утро, док, – Март кивнул. – Аспирин есть?

– Мистер Бливик, – аптекарь узнал его. – Для вас – всегда. Голова болит?

– Скажем так, я её перегрузил вчера.

Аптекарь понимающе усмехнулся, достал с полки маленькую коробочку.

– Две таблетки сейчас запейте водой, и к вечеру как огурчик будете. Доллар пятьдесят центов.

Март расплатился, тут же вытряхнул две таблетки, проглотил, запив водой из фонтанчика в углу. Стало чуть легче. Он вышел на улицу, сел в машину. Ещё раз посмотрел в сторону переулка – пусто. Коренастый как сквозь землю провалился.

Март включил передачу. Теперь – в участок. Пора было начинать рабочий день.

Он свернул на Одиннадцатую улицу, где в старом трёхэтажном здании из серого камня располагался Центральный полицейский участок Майами. Припарковался на служебной стоянке, заглушил мотор. Посидел минуту, глядя на фасад, за которым начиналась его обычная, рутинная, предсказуемая работа.