Джек Хан – Книга Соль (страница 11)

Потом – ногтем. Осторожно. Потом – с нажимом.

Нож. В корешок. Между страниц. Порывисто.

Топор – сперва несмело. Потом – со злостью.

Молоток. Наждак. Кипяток.

Бесполезно.

Ни царапины.

Ни шороха.

Как будто не бумага, а чёрный камень. Заколдованный.

Как будто плоть отказалась признавать её живой.

В груди – не любопытство. Ярость.

Глухая. Упрямая. Наследственная.

Мать ушла – оставив не утешение, а загадку.

Или ловушку.

Целительница?

Ведьма?

Женщина, которая не знала, как быть матерью?

Алиса поднялась.

Пошла к печи.

Нашла последние сосновые угли.

Во дворе лежал снег.

Аккуратно выложила угли. Словно всё ещё боялась – не книги, а себя.

Сверху – треснувшее стекло, чтобы не задохнуться пламенем.

Раздула. Подожгла.

Дым – пошёл.

Пепел – лёг. Белый.

Как прах. Как пепел костей.

Но книга…

Лежала.

Целая.

Чёрная. Даже не нагрелась.

Как будто даже огонь – отвернулся.

– А если просто выкинуть? – сказала Алиса.

Голос – глухой, не её.

Как будто из другого рта. Из зеркала.

– Никто не узнает, что в ней. Никто не прочтёт. Значит…

И бояться нечего, да?

Выкину.

Всё.

Конец.

В этот момент с улицы донёсся визг тормозов.

Металл. Гудок. Треск.

Резкий. Без предупреждения.

Скорая остановилась у дома Мареты.

Словно смерть вернулась – что-то забыла, перепутала адрес.

Алиса подскочила.

Сердце сначала ударило в горло, потом – в пятки, потом исчезло вовсе.

Она сдёрнула плед с колен – босиком.

Тапки так и остались у костра.

Не стала искать.

Не стала думать.

Выскочила.

Снег жалился, но до неё не доходило.

Кожа не чувствовала.

Мысли не догоняли.

Она не знала, зачем бежит.

Проверить?

Сбежать?

Просто?

Ветер поднялся, подхватил пепел.

Он кружился над землёй – как снежная крупа, как мысли, которые не словить.

И тогда книга открылась.

Сама.

Без рук.

Тихо.

Как будто ждала именно этого: испуга, ветра, бега.