Дмитрий Подлужный – Ликвидация: Остров теней (страница 7)

И это было честнее любого «да».

— Уходите, Макс, — сказала она. — Сегодня ночью. Прямо сейчас.

Он смотрел на неё. В голове сталкивались две реальности. Одна — логичная. Схемы. Деньги. Заговоры. Другая — эта.

Огни в море. Гостиница. Люди, которые «приезжают на неделю». И не уезжают. Он открыл рот, чтобы ответить. И в этот момент услышал. Звук. Сначала — едва различимый. Как будто кто-то тянет по ковру что-то тяжёлое. Не шаги. И не совсем движение. Что-то между. Звук шёл по коридору. Медленно. Ровно. И приближался. Аврора замерла. Её пальцы сжались сильнее.

— Он идёт, — выдохнула она.

Она резко повернулась к столу и одним движением погасила лампу. Комната погрузилась в полумрак.

Только слабый свет из окна. Звук стал ближе. Теперь Макс различал его чётче. Шорох. И... паузы. Как будто тот, кто двигался, иногда останавливался. Прислушивался.

Макс быстро оглядел комнату.

— Прячьтесь, — прошептал он.

Он указал на шкаф.

— Он не должен видеть нас вместе.

Аврора не спорила. Она скользнула в тень, почти бесшумно.

Макс остался у двери. Сердце билось слишком громко. Он сделал вдох. Выдох. Звук остановился прямо за дверью.

Тишина. Долгая. Неприятная.

Макс почувствовал, как внутри поднимается странное ощущение: будто по ту сторону знают, что он здесь. И ждут.

Ручка двери едва заметно дрогнула. И в этот момент Макс понял: возможно, Аврора пришла не просто предупредить.

Возможно, она опоздала.

Глава 6. Утро следующего дня

Макс стоял в холле и старательно натирал перила сухой тряпкой. Движения были механическими. Ровными. Почти медитативными. Если бы кто-то посмотрел со стороны — он бы увидел идеального сотрудника: спокойного, аккуратного, сосредоточенного. Если бы кто-то заглянул чуть глубже — заметил бы, что Макс трет один и тот же участок уже третий раз.

Он не думал о перилах. Он думал о ночи. О холодных пальцах Авроры. О синих огнях в море. О звуке за дверью. И о том, что он не открыл её.

По лестнице раздались шаги. Чёткие. Ровные. Привычные. Макс поднял голову.

Смит спускался, как всегда — без спешки, но с ощущением, что он здесь главный не только по должности, но и по праву.

— Доброе утро, Макс! — просиял он.

Сегодня его усы действительно выглядели... странно.

Один край был чуть выше другого, будто он приклеил их второпях. Или... снимал ночью и не совсем точно вернул на место.

Макс на секунду задумался: «А что, если они и правда снимаются?»

— Доброе, — ответил он, стараясь звучать ровно.

Смит остановился на последней ступени, внимательно посмотрел на него. Слишком внимательно.

— Как спалось? — спросил он. — Не беспокоили вас ночные... сквозняки?

Последнее слово он произнёс с лёгкой паузой.

Макс выдержал взгляд.

— Спалось отлично, — сказал он. — Сквозняки... не заходили.

Смит улыбнулся. Чуть шире, чем нужно.

— Прекрасно, прекрасно. Тогда сегодня займёмся садом.

Он хлопнул в ладоши, словно объявляя начало спектакля.

— Свежий воздух, физический труд — очищают мысли. Особенно от ненужных.

Макс кивнул.

— Уже предвкушаю.

Сад оказался не просто садом. Он был слишком аккуратным, чтобы быть естественным, и слишком живым, чтобы быть декоративным.

Кусты были подстрижены в странные формы — не совсем геометрические, но и не хаотичные. Как будто кто-то пытался придать им смысл, но передумал на полпути.

Цветы росли густо, почти агрессивно, и некоторые из них слегка поворачивались вслед за движением.

Макс взял садовые ножницы. Оценил вес.

— Ну что, — пробормотал он. — Если из кустов что-то выпрыгнет, я хотя бы сделаю ему стильную стрижку.

Он начал работать. Сначала осторожно. Потом — увереннее. Руки быстро вспомнили ритм: срез, проверка, шаг в сторону.

Мысли — нет. Они всё время возвращались к одному и тому же: «Свёрток лежит у него в комнате». «Карта грота». «Лодка». «Уходите этой ночью».

Он бросил взгляд на дом. Окна второго этажа. Люкс номер 9. Шторы были закрыты.

К полудню работа была закончена.

Смит осмотрел кусты, прошёлся вдоль дорожки, кивнул сам себе.

— Неплохо, Макс. У вас есть чувство формы.

— Спасибо, — ответил Макс. — Я всегда мечтал стричь кусты профессионально.

Смит хмыкнул.

— Осторожнее с мечтами. Они здесь иногда... сбываются.

Он ушёл. Макс остался один. И почти сразу направился в библиотеку.

Библиотека встретила его тишиной. Густой. Почти вязкой. Здесь не просто не было солнечного света — казалось, его никогда и не было.

Огромные стеллажи уходили вверх, растворяясь в темноте. Лестницы на колёсах стояли у полок, как забытые инструменты.

Запах был сильный. Старая бумага. Ваниль. И что-то ещё. Очень лёгкое. Но отчётливое. Паника.

Макс провёл рукой по корешкам книг. Названия были... странными:

«Антология меланхолических вздохов».

«Сто один способ вызвать дождь, не выходя из депрессии».

«Практика исчезновения для начинающих».

— Отлично, — пробормотал он. — Ни одного учебника по сантехнике.

Он пошёл дальше. И вдруг остановился. Одна книга выделялась. Не цветом. Не размером. Ощущением.

Он потянул её. Открыл. Страницы были исписаны. Не печатным текстом. Записями. Схемами. Списками. Он пробежал глазами. И замер. Это был список:

Имена.

Даты.