Дмитрий Артюхов – Лицензиар Аномалий (страница 4)
Он оторвался от записей и посмотрел на этот невероятный, кишащий жизнью мир. Он вдруг понял, что этот дом — не просто аномалия. Это целая экосистема. Закрытая, самодостаточная, живущая по своим, неизвестным ему, но, несомненно, существующим законам.
Он, инспектор 3-го класса Авдей Петрович Мышкин, был здесь не судьей и не палачом. Он был Колумбом, высадившимся на берег нового, совершенно неизведанного континента.
Он захлопнул блокнот.
— Мне нужно подумать, — сказал он, и голос его был необычно глухим. — Мне нужно очень много подумать.
Спустившись с чердака, он, не говоря ни слова, прошел на кухню и сел за стол. Проигнорировав все свои официальные бланки, он достал абсолютно чистый лист бумаги. Подумал секунду и вывел наверху красивым, почти каллиграфическим почерком заголовок, который был нарушением всех мыслимых и немыслимых уставов ВУНРеБА:
Кажется, для инспектора Мышкина сегодня начиналась совсем другая служба.
Глава 4. О портретном консенсусе, скрытых помещениях и непредвиденной миграции наблюдаемых
Сидя за кухонным столом Серафимы Аркадьевны, Авдей Петрович Мышкин чувствовал себя человеком, который только что сжег все мосты, а потом с удивлением обнаружил, что ему нравится смотреть на огонь. Его «Журнал феноменологических наблюдений» лежал перед ним как декларация независимости. Первый лист, пока еще девственно чистый, обещал не порядок, но смысл. Это было пугающе и восхитительно одновременно.
Вся его предыдущая служба была построена на борьбе с хаосом. Он был воином света, чьим мечом был циркуляр, а щитом — должностная инструкция. А теперь он понял, что его враг — вовсе не враг, а просто... другой. Непонятный. И чтобы его понять, нужно не воевать, а слушать.
— Итак! — произнес он, поднимаясь. В его голосе появились новые, почти капитанские нотки. — Наблюдение продолжается. Куда мы направляемся теперь? Вы упоминали залу.
— Конечно, милок, пойдем, — Серафима Аркадьевна, кажется, была в восторге от перемены в своем госте. — Только ты это... не удивляйся там особо. Родственники у меня, знаешь ли, с гонором.
«Родственники?» — мысленно переспросил Авдей, но вслух ничего не сказал, лишь покрепче сжал в руке свой новый рабочий инструмент — блокнот.
Дверь в залу на этот раз нашлась именно там, где и ожидалось. Это было самое большое помещение в доме, какое он до сих пор видел. Высокий потолок, подернутый легкой паутиной, казался куполом старинного собора. В центре комнаты стоял круглый стол, окруженный разномастными креслами с высокими спинками, словно застывшими в ожидании вечного семейного совета. Но главными здесь были не они. Главными были портреты.
Десятки портретов на стенах. Они смотрели на Авдея из своих массивных, потемневших от времени рам. Мужчины с суровыми усами и в военных мундирах. Дамы в кружевах, с загадочными полуулыбками. Дети с пугающе серьезными глазами. Вся история рода, взирающая на него с немым, но ощутимым осуждением.
— Мои, — с гордостью сказала Серафима Аркадьевна, обведя их рукой. — Прадед Ефим, вон тот, самый усатый. Прабабка Марфа. Двоюродный дед Иннокентий, тот, что с попугаем на плече.
Авдей медленно шел вдоль стен, чувствуя себя под перекрестным огнем десятков пар глаз. И тут он заметил странность. Когда Серафима Аркадьевна назвала имя прадеда Ефима, тому нарисованному усачу, казалось, на долю секунды стало неловко, и он чуть отвел взгляд в сторону. А когда речь зашла о деде с попугаем, нарисованная птица едва заметно моргнула.
Мышкин замер. Он снова повернулся к прадеду.
— Простите, — обратился он к портрету, — вы, как я понимаю, основатель данного домовладения?
Портрет Ефима оставался невозмутим. Но сидевшая рядом нарисованная дама в чепце неодобрительно поджала губы. А усатый военный в соседней раме, казалось, едва сдерживал смешок.
— Эх, милок, — вздохнула Серафима Аркадьевна. — Ты опять за свое. «Домовладение». Ты с ними по-человечески. Они ж не в ведомости у тебя.
Авдей Петрович покраснел. Он чувствовал себя школьником, отчитываемым строгой учительницей перед всем классом. Он снова посмотрел на портреты. Они ждали. Это было похоже на экзамен.
Он глубоко вздохнул, убрал из голоса металл, а из мыслей — номера форм и бланков.
— Прошу прощения, — сказал он, обращаясь ко всем сразу. — Моя работа, она накладывает отпечаток. Очень много бумаг. А у вас тут... по-настоящему. Я бы хотел понять. Понять, как всё устроено. Для отчета. Чтобы вас не трогали.
Он сказал последнюю фразу и сам удивился своей искренности.
И тут же атмосфера в комнате изменилась. Суровые взгляды смягчились. Дама в чепце перестала выглядеть такой уж неодобрительной. А нарисованные глаза прадеда Ефима, казалось, взглянули на инспектора с толикой уважения.
Воодушевленный, Авдей решил пойти ва-банк.
— Я очень люблю старые книги, — сказал он, вспомнив свою единственную, помимо порядка, страсть. — Скажите, пожалуйста, а библиотека... в таком замечательном доме должна же быть библиотека?
Он смотрел прямо на портрет прадеда. Ефим молчал. Но его писанный маслом взгляд медленно, очень медленно, сместился вправо и замер на участке стены, покрытом выцветшими обоями с узором из поникших лилий.
Сердце инспектора забилось чаще. Он подошел к стене. Никаких дверей, никаких щелей. Просто старые обои. Он неуверенно протянул руку и нажал.
Стена поддалась. С тихим шорохом, словно вздохнув, целый простенок ушел внутрь, открывая темный проход. Из прохода пахнуло так, как пахнет только в самых лучших снах Авдея Мышкина — старой бумагой, кожей переплетов и мудростью.
— Библиотека, — прошептал он, не веря своим глазам.
— А, вот она где спряталась, — ничуть не удивилась Серафима Аркадьевна. — Она у нас любит показываться только тем, кто книги и правда уважает. Прошлый-то, Горемыкин, всё о квадратуре спрашивал. Ну, она ему и не открылась.
Авдей шагнул на порог, в святая святых. Это была небольшая, но невероятно уютная комната, вся, от пола до потолка, заставленная стеллажами с книгами. Корешки, тисненные золотом, тускло поблескивали в полумраке. Он был в раю.
— Спасибо, — сказал он, оборачиваясь к портретам в зале, чтобы поблагодарить их.
И замер.
Зала была пуста.
Нет, мебель, стол — всё было на месте. Но портреты... Рамы на стенах были пусты. На холстах остались лишь тусклые, призрачные очертания фигур, словно выцветшие фотографии. Все до единого. И прадед Ефим, и дама в чепце, и дед с попугаем — все исчезли.
У Авдея Петровича по спине пробежал холодок, не имеющий ничего общего с ведомственными инструкциями.
И в этот самый момент из глубины новообретенной библиотеки, из-за стеллажа, до него донесся тихий, но отчетливый звук. Словно кто-то перевернул хрупкую пергаментную страницу старинной книги. А следом — едва слышное старческое кряхтение, полное удовлетворения. И где-то совсем рядом тихонько каркнул попугай.
Он стоял на границе двух миров. За спиной — зала с пустыми рамами. Впереди — темная библиотека, в которой, кажется, только что появились новые читатели.
Авдей Петрович медленно поднял свой блокнот. Его рука дрожала, но он вывел на чистой странице:
Он понял, что его «Журнал наблюдений» только что превратился в отчет о работе с населением. И население это было куда более беспокойным, чем он мог себе представить.
Глава 5. О правилах пользования читальным залом, негласном этикете и получении первого нерегламентированного задания
Авдей Петрович, чья жизнь до сих пор была синонимом слова «отступить» (тактически, разумеется), вдруг обнаружил в себе пугающее отсутствие желания пятиться. Стоя на пороге библиотеки, в которой растворилась дюжина одушевленных портретов, он чувствовал не только страх, холодной змейкой ползающий по позвоночнику, но и нечто иное. Любопытство. Чистое, незамутненное, научное любопытство исследователя, наткнувшегося на совершенно новый вид разумной жизни.
Его «Журнал наблюдений» в руке казался тяжелее обычного. Это больше не был просто блокнот. Это был пропуск. И не использовать его было бы должностным преступлением, но уже не перед ВУНРеБА, а перед самой Наукой.
Сделав шаг, достойный покорителя полюса, он вошел в библиотеку.
Тишина здесь была особенной. Не пустой, а наполненной. Она состояла из шепота тысяч страниц, из едва слышного потрескивания старых переплетов, из дыхания историй, ждущих своего часа. Воздух был сухим и теплым, пах пылью, кожей и тем непередаваемым ароматом времени, который можно найти только в таких местах.
Звуки, которые он слышал снаружи, стихли. Он осторожно, на цыпочках, двинулся вдоль ближайшего стеллажа, используя его как прикрытие. Сердце, игнорируя любые нормативы спокойствия, колотилось где-то у самого горла, но он заставлял себя дышать ровно. «Наблюдение. Главное — не спугнуть».