Денис Огнеяр – Илирия. Связанные тенью. Книга 1 (страница 16)

Тем временем в углу зала, за тяжёлым бархатным занавесом бордового цвета, куда не добивал свет и не долетал детский гвалт, происходило нечто совсем иное. Катя, присев на корточки, рылась в кармане своей юбки, извлекая оттуда небольшой металлический предмет – самодельную отмычку, которую она когда-то сделала из старой шпильки и стержня от авторучки. Пальцы у неё дрожали, хоть лицо оставалось спокойным. Её взгляд был сосредоточен так, что складывалось впечатление, что она в какой-то дешёвой киношной драме про шпионов и заговоры. Но только это была не игра.

Кирилл стоял рядом, прижавшись спиной к стене, словно пытался стать невидимым. Его рубашка была застёгнута на верхнюю пуговицу, хотя от жары пот выступил у него на висках. Кирилл молча кивнул, глаза его скользили по шнурам за сценой, по прожекторам и чердачным перекрытиям над головами. Его пальцы машинально перебирали край подола рубашки.

И тут, с внезапной уверенностью хищника, за занавес просунулась рыжая голова – глаза искрились, губы тронула довольная ухмылка. Элис. На ней была черная майка и короткие джинсовые шорты, а волосы, как всегда, были растрепаны так, как будто она только что слезла с мотоцикла.

– Ага, так я и знала! Вы опять со своим заговором? – воскликнула она, с явным удовольствием выговаривая последнее слово.

Её голос прозвучал слишком громко. Из зала донеслись смешки, кто-то уронил коробку с мишурой, в которую тут же с глухим стуком врезалась упавшая гирлянда. Катя, не раздумывая, метнулась к Элис и зажала ей рот ладонью, вцепившись, как клещ. Элис замерла, но в её глазах продолжал плясать бес. Она пыталась что-то сказать, но звук превращался в глухой булькающий протест под рукой Кати.

– Тихо ты, ненормальная, – прошипела Катя сквозь зубы. – Нам ещё не хватало, чтобы весь зал сбежался.

Кирилл молча смотрел на них. На мгновение на его лице мелькнула едва заметная улыбка, что было редкость. В этот момент он почувствовал что-то тёплое, живое, настоящее. Даже сквозь свои страхи и напряжение.

– Ладно, живите с вашей шпиономанией. – Элис повернулась, поправляя волосы. – Но, если вы нарветесь на неприятности, я вас вытаскивать не буду. Хотя… – Она прищурилась и бросила взгляд на Кирилла. – Разве что ради вот этого чуда в ботинках.

– Главное, чтобы нам тебя опять спасать не пришлось, Алиса! – пробубнила Катя.

– Алиса!? Да ты серьезно настроена, подруга, – усмехнулась Элис.

Катя фыркнула. Кирилл потупил взгляд.

Снаружи кто-то начал включать музыку для репетиции. По залу разнёсся скрипучий голос Валерии из старого караоке-сборника, и тётя Люда взвизгнула, пытаясь выключить колонки, которые заорали на полной громкости.

– Я вас всех убью, если не выключите это немедленно! – донеслось до сцены, и кто-то заржал в ответ.

Катя спрятала отмычку обратно в карман. Кирилл тихо выдохнул. Элис уже исчезла, как ветер, разгоняя за собой пыль и напряжение. Бархатный занавес задрожал – от звука, от движения и от чего-то невидимого, что витало между ними.

Это было только утро, но тени грядущего уже скользили по углам зала. Выпускной бал – это праздник и прощание одновременно, его можно назвать неким рубежом, за которым всегда начинается что-то новое.

Столовая гудела, как растревоженный улей. Над рядами столов висел густой пар от горячих кастрюль, в воздухе пахло перловкой, укропом и чем-то удивительно домашним, еда сегодня была приготовлена не по казённому рецепту, а по-настоящему, с душой. Из кухни доносился громкий скрип тележки и голос поварихи Анны Ивановны, которая щедро распоряжалась порциями, в этот день – почти торжественно. На ней был безупречно белый фартук и колпак, чуть съехавший на бок, она явно сама спешила стать частью этого праздника.

Рядом с раздаточной витали запахи жареного лука и тушёной капусты. Даже котлеты, вечные резиновые спутницы детдомовского меню, в этот раз выглядели иначе, они были плотными, румяными, с настоящей мясной начинкой и золотистой корочкой. Анна Ивановна расставляла тарелки по столам с таким видом, словно вручала детям ордена за выслугу лет.

Шум стоял как на базаре. Где-то в углу кто-то расплескал компот, и над этим вознеслось коллективное «ууу» и торопливое шуршание салфеток.

За дальним столом, чуть в стороне от общей суеты, сидели пятеро. Их объединяло нечто большее, чем детдомовское прошлое. Они молчали, словно чувствовали, что день ещё не выложил все карты.

Марк, откинувшись на спинку стула, ковырял вилкой варёную картошку. На нём была тёмно-серая футболка с едва различимым принтом – потёртый череп от частых стирок. Волосы торчали в разные стороны, а под глазами залегли синеватые тени – он не спал полночи, но, конечно, виду не подавал.

– Ну что, принцессы, – проговорил он с ленцой, тыкая вилкой в котлету, – готовы к «прощанию с детством»?

Он вытянул последнее слово с издёвкой.

Костя, сидевший напротив, усмехнулся, подхватывая ложкой картошку:

– Тебе бы, Марк, хоть раз в жизни без сарказма сказать что-то. Хоть ради приличия. Последний же день.

– Вот именно, что последний. Так зачем начинать с фальши? – Марк ухмыльнулся и сделал вид, что рассматривает потолок.

Костя покачал головой, но на лице его всё ещё держалась полуулыбка. Он был в светлой рубашке, расстёгнутой на вороте, и с виду казался расслабленным, но на запястье правой руки красовалась свежая царапина – память об утренней зарядки для малышей, где кто-то с разбега впечатался в дверь. Ему как обычно было не до себя.

Элис молча ела, но время от времени бросала взгляды на Кирилла. Она выглядела как всегда эффектно – на ней была простая чёрная майка с тонкими лямками и короткие джинсовые шорты, всё это сидело на ней особенно по-взрослому. Волосы она чуть пригладила, но несколько прядей всё равно торчали, придавая ей озорной вид. Она держала в руке вилку, но явно ела из чувства приличия, её мысли в этот момент были где-то далеко.

Кирилл сидел с краю, слегка отодвинув тарелку. Котлета осталась нетронутой, картошка была изрезана на мелкие кусочки, но так и не съедена. Его спина была прямой, глаза опущены, губы плотно сжаты. Он казался вырезанным из другого мира, как тень, забытая среди живых.

Элис вдруг заметила, как его рука дрожит. Не сильно, но отчётливо – мелкая, сдержанная дрожь, как если бы тело сопротивлялось чему-то, что не нельзя было объяснить словами. Она наклонилась чуть вперёд, касаясь пальцами края стола.

– Кирилл… – произнесла она тихо, почти неслышно. – Ты в порядке?

Он не ответил. Только поднял взгляд – мутный, тяжёлый, как после бессонной ночи. В его глазах была тревога. Складывалось ощущение, что то, что терзает его было всюду – в отражении ложки, в тени под столом, в гуле голосов.

Катерина, сидевшая рядом, сделала вид, что продолжает есть, но её рука чуть дрогнула, когда она подняла стакан с компотом. Она собиралась что-то сказать, как вдруг Марк, не оборачиваясь, буркнул:

– Опять что ли в астрал вышел!?

Кирилл не ответил и даже не моргнул.

За окнами тем временем день набирал высоту. Жара стягивала небо, как натянутую кожу. В актовом зале уже готовили сцену, а ощущение приближающейся развязки только усиливалось. А за этим столом, в гуще голосов и смеха, пятеро ребят словно ждали чего-то большего, чем выпускной. Они как будто знали: всё только начинается.

Зал был полон до предела. Под потолком, украшенным серпантином и бумажными шарами, царила полусонная торжественность, в которой перемешались жаркий летний воздух, запах лака для волос, мятных конфет и дешёвого одеколона. Скамейки, сдвинутые в ряды, скрипели под весом ожидания. Младшие шептались, не в силах сидеть спокойно, воспитатели переглядывались с усталой нежностью, а в первом ряду сидели они – выпускники.

Каждый был в парадной форме: рубашки, брюки и платья, у кого-то – бабочки, галстуки и старые, натёртые до блеска туфли. На некоторых виднелись ленты «Выпускник», надетые как-то неуверенно.

Катя сидела прямо, как по линейке. Её волосы были заплетены в нетипичную косу – одну, тонкую, прядь за прядью, впечатление, что каждая мысль тоже была вплетена в неё. Она держала руки на коленях, но взгляд то и дело соскальзывал вбок – туда, где сидел Кирилл. Он, в чёрной рубашке и тёмных брюках, растворялся на фоне остальных. Лицо его было мраморно бледным, губы плотно сжаты. Он не смотрел на сцену, не смотрел ни на кого, словно ждал, когда всё это закончится. Или начнётся.

На сцену вышел он – директор. Михаил Петрович. Невысокий, плотный мужчина с рыхлым лицом и постоянно сдвинутыми очками, он карабкался на подиум, цепляясь за перила, как за последнюю опору. На нём был костюм цвета мокрого асфальта, пиджак чуть не сходился на животе, а галстук в горошек напоминал реквизит из школьного театра. Зал замер, каждый ждал этой ежегодной пусть и одинаковой речи.

Он подошёл к микрофону, прокашлялся – громко, со свистом, будто выдыхал не воздух, а весь накопленный за годы педагогической практики пепел.

– Дорогие наши… – он сделал паузу, – дети.

Его голос дрогнул, затем снова окреп, вкрадчивый, с оттенком чего-то бумажного и формального. Он говорил, как всегда, не глядя в зал, а чуть выше – как будто обращался не к детям, а к потолку.

– Сегодня… особенный день.

Словно в ответ, где-то в последних рядах раздался едва уловимый всхлип. Кто-то из младших не сдержал эмоций – то ли от волнения, то ли от того, что сегодня уйдёт тот, кто был частью их большой семьи.