Дария Стар – Звезда на краю (страница 5)

Я вымотан до предела после этой бесполезной тренировки. Единственное, чего я хочу сейчас, – это добраться до дома и вырубиться. Но терпеть запах пота я ненавижу, даже если мне ехать всего десять минут. Поэтому скидываю экипировку, беру полотенце и направляюсь в душ.

Горячая вода обжигает кожу, но мне это только в кайф. Стою, расслабляюсь, пока в соседней кабинке не раздаётся голос Славы. Он, как обычно, вовремя.

– Ти, погнали со мной в магазин, поможешь выбрать смокинг, – звучит его предложение, и я тяжело вздыхаю.

– Брат, ты же знаешь, как я не люблю всю эту фигню, – отзываюсь, продолжая намыливать себя. – Позвони Глории, пусть она тебе всё подберёт.

– Эм… тут такое дело, – он тянет, будто оттягивает неизбежное. – В последний раз мы с ней поругались. И, в общем, она сказала, чтобы я ей больше не звонил.

Я закатываю глаза, хотя он этого не видит.

– Ты же ей не сказал то, что я думаю?

– Сказал, – невозмутимо отвечает он.

– Ну ты и придурок, Слав.

– Знаю, знаю. Но я был не особо трезв. Кстати, она велела передать, чтобы ты ей тоже не звонил.

– Какого хрена?

– Говорит, видеть мою рожу больше не хочет. А мы как бы близнецы.

– Хреновый ты брат, – бурчу, выключая воду и вытираясь. – Ладно, чёрт с тобой. Мне тоже нужен этот чёртов смокинг, я ведь рассчитывал на Глорию.

Глория была нашим стилистом. Бывшим стилистом, как оказалось. Афроамериканка, фанатка ЗОЖа, защитница животных и борец за равноправие. У неё всегда был строгий взгляд на вещи: женщина может быть кем угодно, если захочет. Видимо, Слава буркнул ей что-то не то насчёт её работы или её пола, иначе почему она так завелась и послала нас к чёрту? Теперь нам придётся искать нового стилиста. Просто шикарно.

И не подумайте, я не какой-то модник. Мне вообще комфортно ходить в одной и той же одежде. Сейчас, например, я надеваю стандартный комплект: белая футболка, джинсы, кроссовки и кепка. Но вот с кепками у меня есть свои заморочки. Каждая кепка должна быть уникальной, и я не надеваю одну и ту же больше одного раза в две недели. Шиза? Согласен. У меня их тысяча и одна – из разных стран, городов, с разными логотипами и надписями.

А кроссовки? Только New Balance. Только модель 574, и точка. Любовь к ним зародилась ещё в России – удобные, мягкие, на все случаи жизни.

Кепки же вошли в мою жизнь с переездом в Лос-Анджелес. Здесь они спасают меня от двух вещей: от палящего солнца и от папарацци. Два в одном. Удобно.

Стилист нам необходим не просто ради модных шмоток, а потому что у хоккеистов мероприятий – как минимум, на весь календарь хватит. И каждое требует особого подхода. Вот, например, прошлогодний благотворительный ужин в честь ветеранов хоккея. Мы должны были выглядеть, как «джентльмены льда» – строгие костюмы, безупречные галстуки, всё в стиле ретро. Или тот злополучный вечер, когда нас пригласили на модный показ, где мы оказались в дурацких дизайнерских прикидах с неоновой отделкой. Спасибо Глории, она хоть попыталась это сгладить.

А ещё была встреча с владельцами клуба – как оказалось, бывшими. Вот там надо было выглядеть презентабельно, но без пафоса. Она выбрала для нас что-то в стиле «серьёзные, но доступные». А впереди нас ждёт вечеринка в честь нового владельца клуба. Это не просто мероприятие, это целое шоу, на котором мы должны быть не только «хорошо одетыми», но и соответствовать его идее – шик, блеск, стиль, хоть и в рамках хоккейного имиджа.

И вот теперь, без Глории, мне совершенно неясно, как кто-то другой разберётся в этих нюансах. Это не просто «купить смокинг». Это собрать нас так, чтобы и на льду, и на красной дорожке мы были командой. А с Славой, который поругался с единственным адекватным человеком в нашем кругу, нам светят магазины, где мы будем выглядеть, как сборная средней школы на выпускном.

Ладно, с этим фарсом пора что-то делать. Беру телефон, набираю номер своего агента – Редклиф Янг. Ред – тот ещё тип, но свою работу делает на отлично. Он знает, как выкрутиться из любых ситуаций, и всегда знает «кого-то, кто знает кого-то».

– Привет, Ред, – говорю, как только он берёт трубку.

– Привет. Тим, что случилось?

– У нас проблема. Глория нас бросила.

– Что? – Ред явно давится сейчас тем, что сейчас пил. – Что ты имел в виду под «бросила»?

– Ну, Слава, как всегда, сказал что-то не то. Короче, она больше не наш стилист. Нам срочно нужен новый. В идеале – ещё вчера.

– Ты хоть представляешь, как сложно найти стилиста в разгар сезона? Тем более хорошего.

– Поэтому я звоню тебе. Ты же волшебник, Ред, – говорю с лёгкой ухмылкой. – Сделай своё чудо.

Он вздыхает, но я знаю, что он уже размышляет над вариантами.

– Ладно, – наконец говорит он. – У меня есть пара идей. Но не обещаю, что это будет кто-то уровня Глории.

– Уровень Глории уже недоступен, – бурчу я. – Нам хотя бы человека, который знает, как отличить смокинг от костюма для свадьбы.

– Тим, я тебя услышал. И не забудь, что мне за это надо будет как минимум пару билетов на лучшие места.

Смеюсь. Это стандартный Ред. Он делает своё дело, но всегда оставляет за собой что-то на будущее.

– Договорились. Жду твоего звонка.

Кладу трубку и смотрю на Славу.

– Надеюсь, Ред справится, иначе ты сам будешь искать нам стилиста.

– Ну, я же не настолько безнадёжен, – ухмыляется он, но я чувствую, что он немного нервничает.

Мы выходим со стадиона, солнце ярко светит, и я натягиваю кепку на глаза пониже. Слава идёт рядом, болтая без остановки, но я половину из того, что он говорит, уже не слушаю. Гул от нашего разговора только подчёркивает тишину вокруг. Замечаю, что он идёт со мной к моей машине. Ну нет.

– Каждый на своей машине, – отрезаю я, даже не глядя на него.

Слава фыркает, но не спорит. Я давно приучил его к тому, что его зад возить я не собираюсь. Мы хоть и братья, но давно живём отдельно, и, честно говоря, меня это более чем устраивает. Никаких «подбрось сюда», «заедь за мной» или «я ключи дома забыл». Каждый сам за себя – золотое правило.

Я подхожу к своей машине, включаю брелком сигнализацию и сажусь за руль, наслаждаясь ощущением личного пространства. Завожу двигатель, и низкий рокот мотора мгновенно приводит мои мысли в порядок.

– Увидимся на месте, не забудь про адрес! – кричит Слава, махая мне рукой.

Я лишь коротко киваю через стекло. Его энергия иногда чересчур выматывает, но, по правде говоря, иногда без неё было бы скучно. Сегодня – не тот случай.

Мы с Робом приезжаем в какой-то ультра-роскошный магазин. Знаете, из тех, где даже ценников нет. Как будто это специально сделано, чтобы цифры с нулями не пугали таких, как я. Здесь всё буквально кричит о том, что сюда заходят только избранные.

Я уже час коротаю в примерочной, натягивая одно платье за другим. Десяток, не меньше. Но Роб всё время качает головой. «Не то», «не так сидит», «слишком просто». И вот я надеваю очередное – блёстки ослепляют, подол такой короткий, что мне страшно сделать лишний шаг.

Выдыхаю, поджимаю губы и всё-таки выхожу из примерочной. Босиком, потому что даже туфли под это платье подбирать не хочется.

– Ну как? – спрашиваю, глядя на него.

Он сидит в кресле, развалившись, как король, и смотрит на меня так, будто я не в платье, а вообще без одежды. Я чувствую этот взгляд кожей. Словно всё платье разлетелось в клочья под его пристальным вниманием.

И в этот момент мне хочется выть. Боже, как я ненавижу мужчин. Не поймите неправильно, я не феминистка, нет. Просто, кажется, мужчины в моей жизни умели приносить только боль. И каждый раз, когда я вот так ловлю этот взгляд – оценивающий, голодный, даже если он молчит, – меня будто разрывает изнутри.

– Мне кажется, оно отвратительно, – лениво бросает Роб.

Я собираюсь что-то сказать в ответ, но вдруг слышу:

– А мне кажется, что твои ножки, Зеленоглазка, в этом платье выглядят просто космически.

Моя голова резко поднимается, и я встречаюсь с парой янтарных глаз. Янтарных глаз с парковки. Чёрт. Какого лешего он здесь делает?

Роб оборачивается, лениво и сдержанно, словно вся эта ситуация его забавляет, а не раздражает.

– О, Котин. Какой сюрприз, – протягивает он со своей фирменной надменной улыбкой.

– Мы знакомы? – удивлённо сводит брови этот Котин, и между его глазами появляется тонкая морщинка.

– Нет, но это легко исправить. Роберт Монтекколи, – с наигранной любезностью отвечает Роб и протягивает ему руку.

– Вячеслав Котин, – коротко представляется тот, пожимая руку Роба. И сразу переводит взгляд на меня, вонзая свои янтарные глаза прямо в мои. – А тебя как зовут, Зеленоглазка?

Я стою, как приклеенная, и не могу вымолвить ни слова. Что со мной происходит? Почему я не могу просто ответить? И он что, меня не узнал? Неужели совсем не помнит? Боже, только сейчас до меня доходит, кто он такой. Хоккеист. Именно его клуб Майк выкупил. Отлично. Просто отлично.

– Это Стелла Кингсли, – за меня отвечает Роб с лёгким раздражением в голосе.

– Подружка твоя? – с интересом уточняет Котин, всё так же, не отводя от меня взгляда.

– Нет, – резко отвечает Роб, сухо и даже как-то обиженно.

Я закатываю глаза, молча разворачиваюсь и иду в примерочную. Хочу снять это ужасное платье, похожее на чешую русалки, и надеть что-нибудь другое – такое же уродливое и дорогое, но хотя бы менее вызывающее.