Darek Sankiewicz – GŁУХО И ЗИМА (страница 6)
В полдень он нашёл Гениуша.
Тот сидел на крыше собственного дома и смотрел в трубу — длинную, латунную, направленную в небо.
— Гениуш, — сказал Яков Моисеевич снизу.
— Минуту, — сказал Гениуш не отрываясь.
Яков Моисеевич подождал минуту. Потом ещё одну. Потом достал тетрадь и пока ждал дописал:
— Всё, — сказал Гениуш и слез с крыши с ловкостью человека который делает это часто и никогда не думает о том что это может быть опасно. — Спутник прошёл. Я записал параметры.
— Какой спутник?
— НАТО. Они тут проходят каждый день в 11:47. Я использую их тепловое излучение для конвертора.
— НАТО знает что вы используете их спутники?
— Нет.
— И как вы думаете — они обрадуются когда узнают?
Гениуш подумал серьёзно.
— Они получают тепло бесплатно, — сказал он. — Мы получаем тепло бесплатно. Все в плюсе.
— Они ничего не получают.
— Они получают удовлетворение от того что их ресурсы используются эффективно, — возразил Гениуш. — Просто они об этом не знают. Но незнание не отменяет удовлетворение.
Яков Моисеевич смотрел на него долго.
— Гениуш, — сказал он наконец. — А вы когда-нибудь думали что кто-нибудь может по этому поводу приехать?
— Кто?
— Ну... люди. В плащах. С вопросами.
— Нет, — сказал Гениуш. — А должны?
— По моему опыту — да.
— Интересно, — сказал Гениуш и записал в блокнот. — По вашему опыту люди в плащах приезжают когда кто-то использует чужие ресурсы?
— По моему опыту — да.
— А к вам приезжали?
— Неоднократно.
— И что было?
— Двенадцать лет, — сказал Яков Моисеевич коротко.
Гениуш записал. Потом поднял голову.
— Но вы же вышли, — сказал он.
— Вышел.
— Значит система не абсолютная.
Яков Моисеевич смотрел на него.
— Гениуш, — сказал он после паузы. — Вы иногда говорите вещи которые трудно опровергнуть.
— Я стараюсь, — сказал Гениуш скромно. — Это физика.
Ближе к вечеру Яков Моисеевич нашёл скамейку у колодца — старую, деревянную, отполированную поколениями людей которым было о чём подумать. Сел. Открыл тетрадь.
Страница была почти полная. Он перечитал.
Он смотрел на этот список долго. Потом оглянулся — рефлекс, привычка,
Никого.
Он снова поймал себя на этой мысли. И снова она звучала по-другому чем обычно. Не как предупреждение. Почти как — факт.
Рядом на скамейку тихо сел кто-то.
Яков Моисеевич не вздрогнул — он никогда не вздрагивал, это было вопросом профессиональной гордости. Но повернулся быстро.
Зелёный Луdzik сидел рядом и смотрел прямо перед собой. Блокнот у него был такой же как у Гениуша — только меньше, и карандаш другой, и писал он знаками которые на русский язык не переводились.
Они сидели рядом. Молчали.
— Ты за мной следишь, — сказал Яков Моисеевич. Не вопрос — протокол.
— Я наблюдаю, — сказал Зелёный. Голос у него был ровный — без акцента, без интонации, как будто слова шли напрямую минуя всё лишнее.
— В чём разница?
— Слежка — это когда результат нужен кому-то конкретному. Наблюдение — это когда результат нужен архиву.
Яков Моисеевич подумал.
— И кто читает архив?
— Централа.
— Это что такое?
— Организация которая ведёт учёт всего.
Яков Моисеевич посмотрел на него внимательно — профессионально, по старой привычке читать людей. Зелёный сидел спокойно. Без напряжения. Без намерений кроме тех о которых сказал. В людях с такими глазами Яков Моисеевич за тридцать восемь лет встречал два типа: очень опасные и абсолютно безвредные. Третьего не было.
— И что ты написал обо мне? — спросил он.
Зелёный открыл блокнот. Нашёл страницу. Прочитал — ровно, без выражения:
—
Яков Моисеевич слушал.
— Растерянность профессионального уровня, — повторил он.
— Да. Вы умеете скрывать растерянность. Но она есть.
— Откуда знаешь?
— Вы четыре раза проверили дверь. Человек который не растерян — проверяет один раз.