Чернов Дмитрий – Пыль (страница 18)
— У нас есть некоторые личные вещи вашей жены, — наконец сказал он. — Но мы должны учитывать её право на приватность.
— Она пропала, — напомнил Андрей. — Сейчас приоритет — безопасность, а не приватность.
Сатир задумчиво посмотрел на него.
— Я уточню у руководства, — ответил он. — Возможно, мы сможем предоставить вам доступ… под наблюдением.
Эта формулировка — «под наблюдением» — окончательно убедила Андрея: пока он будет играть по их правилам, он не увидит ничего, кроме тщательно отредактированной версии событий.
Поэтому, выйдя из переговорки, он первым делом пошёл… не в номер, а к лифту в служебную часть.
Егор уже ждал у колонны, нервно теребя лямку рюкзака.
— Ну как? — спросил он.
— Они «уточнят у руководства», — ответил Андрей. — То есть потянут время. Нам нужно посмотреть то, что они не успели отредактировать.
— Ты знаешь, где это? — Егор чуть вскинул брови. — Это их территория.
— Я знаю, где они пересекаются с нашей, — сказал Андрей. — В этом отеле есть минимум две точки, где цифровое и реальное сталкиваются. Ресепшен и… — он кивнул вверх, — housekeeping.
Егор моргнул.
— Ты хочешь… пойти к уборщицам? — переспросил он.
— Я хочу пойти туда, где хранятся вещи гостей, когда их номера приводят в порядок, — уточнил Андрей. — И посмотреть, не осталось ли там лишнего ноутбука, телефона или хотя бы мешка с бельём, на котором стоит её фамилия.
Егор задумался.
— Это звучит, как худший возможный план для человека с аллергией, — сказал он, но в голосе была готовность идти.
Служебные лифты располагались в другом крыле, за неприметной дверью с надписью «Staff only».
У двери — никого. Отель доверял табличкам больше, чем людям.
Андрей открыл дверь, как будто имел на это полное право. Егор шёл за ним, чувствуя, как участился пульс. Он никогда не нарушал правила в настоящей жизни — только в интернете.
Внутри был другой мир.
Узкий коридор, чуть более дешёвый свет, бетонный пол. Тележки с бельём, пластиковые контейнеры, химия. Здесь пахло уже не «чистотой», а её ингредиентами: порошками, дезинфекторами, потом.
— Отлично, — прошептал Егор. — Если нас поймают, скажем, что заблудились в поисках спа.
— Меньше говори, больше смотри, — отрезал Андрей.
Они двинулись по коридору.
Слева — дверь с пиктограммой стиральной машины, справа — «Storage». Чуть дальше — «Laundry & Housekeeping».
Оттуда слышались звуки: гул машин, голоса. Женские, мужские, чужие. Рабочий шум. Здесь, в утробе отеля, жизнь была громче и менее контролируемой.
Андрей остановился у двери, обменялся взглядом с Егором.
— Готов? — спросил тихо.
— Нет, — честно ответил тот. — Но давай.
Они вошли.
Внутри — большой зал с промышленными стиральными машинами, сушками, столами для складывания белья. Несколько людей в форме отеля работали, почти не поднимая глаз: брали простыни, перекладывали, нажимали кнопки.
Белизна здесь была другой — не глянцевой, а рабочей. Горы белой ткани напоминали снег, который кто‑то нарезает на куски.
Егор почувствовал себя школьником, забредшим в учительскую.
Около одной стены стояли стеллажи с пластиковыми контейнерами. На каждом — наклейки с номерами комнат и иногда — с фамилиями. «409», «512», «310». Некоторые — с табличками «Checked out».
Андрей направился к стеллажам так, как будто пришёл сюда по рабочему вопросу.
— Простите, — сказал он по‑английски, обращаясь к ближайшей работнице. — Мне сказали, что личные вещи моей семьи могли по ошибке попасть сюда, когда убирали номер. Я сам проверю?
Женщина подняла глаза, растерянно моргнула. Она явно не была тем звеном, которое принимает решения.
— I need to call manager, — сказала она.
Андрей мягко, но настойчиво улыбнулся.
— Пожалуйста, — переключился он на русский, надеясь, что интонация сработает, даже если слова не будут понятны, — это занимает минуту. Только взгляну на фамилии.
Егор тем временем уже успел заметить одну наклейку.
На нижней полке — контейнер с надписью «408 — Letskaya». Его сердце подпрыгнуло.
— Вот, — сказал он по‑русски, забыв, что женщина может не понять. — Здесь.
Андрей опустил взгляд.
Контейнер был не запечатан, просто аккуратно закрыт крышкой. Внутри — свернутые полотенца, постельное бельё, пара наволочек.
И ещё кое‑что.
На дне, под сложенной простыней, лежало что‑то тёмное.
Андрей потянулся, откинул верхний слой.
Его пальцы нащупали знакомую форму.
Телефон.
Это был не его, не материный.
Это был телефон Дианы: тонкий, в прозрачном чехле, с маленькой царапиной у порта зарядки. Андрей узнал бы его с закрытыми глазами — сколько раз он видел её с ним за столом, в постели, в ванной.
Он схватил аппарат. Экран был чёрным.
— Dead, — сказал Егор вполголоса. — Но если его не трогали, там может быть… много всего.
— Осторожно, — прошептал Андрей. — Если они увидят, что мы…
Он не успел договорить.
За спиной послышался голос.
— Gentlemen, — сказал кто‑то мягко. — Это не та зона, куда гости обычно заходят.
Они обернулись.
В дверях стояла женщина средних лет, в той же форме, что и остальные, но с бейджиком другого цвета. На её лице не было привычной пластиковой улыбки. Взгляд — внимательный, быстрый. Имя на бейджике —
— Мы ищем личные вещи моей семьи, — спокойно сказал Андрей, как будто всё происходящее было частью согласованной процедуры. Он поднял телефон. — Вот. Он оказался здесь по ошибке.
Май смотрела на него секунд пять. Этого было достаточно, чтобы понять: она не верит в «ошибку», но понимает, что телефон — важнее формальностей.
— Это не по протоколу, — сказала она. — Но некоторые вещи… — её взгляд на секунду скользнул по Егору, — иногда нужно убрать с глаз, пока «наверху» решают, что с ними делать.
Фраза звучала так, будто она цитирует чью‑то инструкцию.
— Вы можете помочь мне зарядить его? — спросил Андрей. — В моём номере.