Айлин – Цена возвращения (страница 6)

Что-то в его лице чуть изменилось. Совсем немного — и она бы пропустила это, если бы не знала его двадцать два года. Такое лёгкое сужение взгляда. Не ложь — но что-то скрывается.

— Нет, — сказал он. — А что это?

— Контрагент. Однодневка. Через неё ушли деньги из холдинга.

— Ну, мало ли однодневок.

— Эта — конкретная. Я нашла её в документах. — Она смотрела на него. — Ник.

— Что?

— Ты сейчас соврал.

Пауза. Никита смотрел на стол, потом поднял глаза — и в них было что-то, что она не видела у него раньше. Не страх. Скорее — усталость человека, который слишком долго держит что-то один.

— Я не знаю про компанию, — сказал он. — Честно. Но я слышал это название. Один раз, случайно. Осенью.

— От кого?

Он помолчал.

— От Ветрова, — сказал он наконец. — Я зашёл в кабинет к отцу, а они разговаривали. Не заметили меня. Ветров говорил что-то про эту компанию и про то, что «всё чисто, докопаться невозможно». Я не понял тогда, о чём речь. Просто запомнил, потому что показалось странным.

— Ты сказал отцу?

— Нет. — Никита потёр висок. — Я не был уверен, что правильно понял. И потом Ветров уехал, и я думал — ну, уехал, и ладно.

Вера смотрела на брата. Двадцать два года, четвёртый курс. Он слышал что-то важное и держал при себе несколько месяцев. Не, потому что плохой человек — а, потому что не знал, что с этим делать. Потому что говорить страшнее, чем молчать.

— Больше ничего не слышал? — спросила она тихо.

— Нет. — Он покачал головой. — Вер, ты думаешь, это Ветров всё устроил?

— Не знаю ещё. — Она взяла кофе, сделала глоток. Кофе был холодноватым. — Но он точно знал больше, чем говорил отцу.

Никита кивнул медленно.

Они ещё посидели — не говорили ни о чём важном, просто так. Про его учёбу, про её Лондон. Она рассказала немного — про Катю, про парк рядом с домом куда ходила думать по утрам с кофе, про лекции, которые иногда затягивались до вечера.

— Скучаешь? — спросил Никита.

— По ощущению — да. По конкретным вещам — меньше, чем думала.

— По людям?

— По одному человеку, — сказала она. — По Кате. Остальные — переписка, и нормально.

Никита кивнул понимающе.

— Здесь тоже привыкнешь, — сказал он. — Только ситуация дурацкая.

— Это да.

Потом Никита встал, унёс тарелку в раковину, сполоснул — привычка, которой у него не было в детстве, значит вырос.

— Вер, — сказал он, не оборачиваясь. — Ты не соглашайся просто так. Ладно? Найди сначала выход нормальный.

— Ищу, — сказала она.

Он кивнул и вышел.

* * *

День прошёл без событий — почти намеренно.

Она читала, смотрела в окно, один раз вышла пройтись по переулкам рядом с домом. Ноги сами несли по старым маршрутам — мимо булочной, которая теперь стала цветочным, мимо сквера с облезшими скамейками. Постояла там минут десять, смотрела на голые деревья.

В Лондоне она ходила думать в парк — Виктория, иногда Риджент, зависело от настроения и погоды. Здесь был этот сквер — три скамейки, несколько ёлок, голубятня которую давно никто не чистил.

Наверное, сойдёт.

Вечером поужинали все вместе — впервые за четыре года. Отец рассказывал что-то про давний проект, мать накладывала всем добавку, Никита спорил про футбол. Всё было почти нормально — тёплое, домашнее, настоящее.

Если не думать о том, что лежало под этой нормальностью.

Вера думала. Но за столом не показывала.

Глава 6. Никита. Аня

Он познакомился с ней за неделю до того, как прилетела Вера.

Не романтично — в очереди к принтеру на кафедре. Принтер заел, он пытался починить, она стояла сзади и давала советы, которые не помогали.

— Может просто перезагрузить, — сказала она в третий раз.

— Уже три раза перезагружал, — сказал он не оборачиваясь.

— Четыре — счастливое число.

Он обернулся.

Девушка лет двадцати. Невысокая, с тёмно-русыми волосами до плеч — сейчас убраны в небрежный пучок из которого выбиваются пряди. Большой оверсайз-свитер, джинсы, кроссовки — одевается не для впечатления. Карие глаза, прямой взгляд. Лицо с веснушками на носу, которые она, судя по всему, давно перестала замечать.

Смотрела серьёзно — не кокетничала, просто говорила, что думала.

— Аня, — сказала она. — Экономический факультет, третий курс.

— Никита. Четвёртый.

— Значит ты старший, — сказала она. — Перезагрузи ещё раз.

Он перезагрузил. Принтер заработал.

— Четыре, — сказала она. — Я же говорила.

* * *

Они разговорились пока ждали распечатки.

Оказалось — живёт недалеко от его дома, ездит на той же ветке метро. Оказалось — читает то же самое что он, и смотрит примерно те же сериалы, и не любит когда в кафе громкая музыка.

Обычные совпадения. Но их было много.

Он записал номер — не уверен был зачем, просто записал.

Написал на следующий день. Она ответила быстро — коротко, по существу, как разговаривала. Без лишних слов.

Они встретились в кафе. Потом ещё раз.

Потом прилетела Вера, и дома стало другим, и Никита на время выпал из этой только начавшейся истории — голова была занята другим.

Но Аня никуда не делась.

Писала иногда — коротко, не требуя ответа. «Видела твой район, красиво там зимой». «Помнишь тот принтер — он снова сломался». «Как ты».

Последнее он перечитывал иногда ночью, когда не спалось.

«Как ты» — просто так. Не, потому что надо. Просто, потому что интересно.