Артем Оноприенко – Заметки на полях твоей жизни (страница 13)
Я проснулась с ощущением, что вчера ничего не было. Что кафе, дождь, его тёплая ладонь на моей руке – всё это приснилось. Сон был таким ярким, таким реальным, что хотелось снова закрыть глаза и вернуться туда.
Но будильник зазвонил. Резко. Настойчиво. Разбивая иллюзию.
Я села на кровати. Комната была залита серым утренним светом. Маша ещё спала. Её телефон лежала на столе экраном вниз. Тишина давила на уши.
«Всё было по-настоящему», – сказала я себе. – «Ты держала его руку. Ты смотрела ему в глаза».
Но внутри росло другое чувство. Паника. Холодная, липкая, знакомая.
Вчера в кафе всё казалось простым. Мы говорили. Мы понимали друг друга. Но сегодня? Сегодня нужно было идти в университет. В ту же аудиторию. Сидеть на тех же местах. Он – в первом ряду. Я – в последнем.
Что теперь? Смотреть на него? Отводить взгляд? Здороваться? Игнорировать?
Правила изменились. А новые ещё не написаны.
Я оделась механически. То же синее платье. Те же кеды. Куртка висела на стуле, ещё влажная после вчерашнего дождя. Я провела рукой по ткани. Холодная.
В зеркале отражалось лицо. Бледное. Под глазами тени. Но в глазах – что-то новое. Блеск. Или страх?
– Доброе утро, – голос Маши заставил меня вздрогнуть.
Она сидела на кровати, уже одетая. В руках держала чашку с растворимым кофе.
– Ты рано, – сказала я.
– Хотела увидеть твои глаза, – Маша улыбнулась. – Ну? Как оно? Быть влюблённой?
– Я не влюблённая, – автоматически возразила я. – Мы просто… познакомились.
– Аня, – Маша поставила чашку на стол. – Ты вчера вернулась в два часа ночи. У тебя горели щёки. Ты говорила во сне его имя.
Я замерла.
– Правда?
– Правда. – Маша подошла ближе. – И не бойся. Это нормально.
– Я не боюсь, – соврала я.
– Боишься. – Она взяла меня за плечи. – Слушай. Что самое страшное может случиться?
– Он поймёт, что я не та, за кого себя выдавала.
– А кто ты выдавала?
– Ту, кто не боится. Ту, кто уверен в себе. Ту, у которой всё хорошо.
– А разве ты не такая?
– Нет. – Я опустила глаза. – Я обычная. Из провинции. С кучей комплексов.
– И именно поэтому он выбрал тебя, – Маша сжала мои плечи. – Потому что ты настоящая. В тетради ты была настоящей. Вчера в кафе ты была настоящей. Зачем притворяться другой?
Я молчала. Слова Маши ложились на душу как бальзам. Но страх не уходил.
– Пойдём, – сказала она наконец. – Завтрак в столовой. Тебе нужны силы.
Университет встретил нас привычным шумом. Коридоры были заполнены студентами. Кто-то смеялся, кто-то ругался на расписание, кто-то бежал на пару в последнюю секунду.
Я шла медленно. Ноги казались ватными. Каждый шаг давался с трудом.
– Я пойду вперёд, – сказала Маша. – Встретимся в аудитории.
– Хорошо, – кивнула я.
Она ушла. Растворилась в толпе. Я осталась одна. Посреди коридора.
И тут я увидела его.
Алексей стоял у окна. В той же чёрной рубашке, что и вчера. Он смотрел на улицу. На дождь, который снова начался.
Моё сердце пропустило удар. Я остановилась. Не зная, что делать. Подойти? Пройти мимо?
Он почувствовал мой взгляд. Обернулся.
Наши глаза встретились. Секунда. Две.
Он улыбнулся. Легко. Естественно. Как будто мы не вели тайную переписку месяцами. Как будто мы не сидели вчера в кафе, держась за руки.
– Привет, – сказал он, когда я подошла ближе.
– Привет, – ответила я. Голос дрогнул.
– Как спала?
– Нормально, – соврала я снова. – А ты?
– Тоже. – Он кивнул на аудиторию. – Пошли?
– Пошли.
Мы пошли рядом. Плечом к плечу. Между нами было расстояние в десять сантиметров. Но оно казалось огромным.
Кто-то из студентов посмотрел на нас. Потом другой. Слухи уже пошли. Я чувствовала это спиной.
«Девочка из последнего ряда и парень из первого». «Кто она?» «Откуда они знают друг друга?»
– Тебе неудобно? – спросил Алексей тихо.
– Немного, – призналась я.
– Мне тоже. – Он остановился перед дверью аудитории. – Но мы справимся.
– Как?
– Просто не обращай внимания. – Он посмотрел на меня. – Мы здесь не для них. Мы здесь для себя.
– Для себя, – повторила я.
– Да.
Он открыл дверь. Пропустил меня вперёд.
Я прошла в аудиторию. Села на своё место. В последнем ряду. Он прошёл в первый. Сел на своё место.
Но перед тем, как открыть блокнот, он обернулся. Посмотрел на меня. Кивнул.
Я улыбнулась. В ответ.
Лекция прошла как в тумане. Профессор Соколов говорил о чём-то важном. О стилях. О эпохах. О том, как архитектура отражает дух времени.
Я записывала. Но мысли были далеко.
Я думала о вчерашнем дне. О его словах: «Мы начнём по-новому».
Что это значит? Больше никакой тетради? Только реальность?