Арно Штробель – Деревня (страница 27)

Собственный голос показался ему чужим.

Не звучит ли он безумно?

Плевать. Он не сумасшедший. Он — единственный нормальный человек в этой комнате. Вероятно, и во всей дыре под названием Киссах.

Писсах, — мелькнуло в голове, и он расслышал собственный тихий смешок.

Потом снова осознал что тут не один. Темноволосая женщина поднялась и медленно двинулась к нему. Не дойдя нескольких шагов, протянула руку.

— Отдайте фотографию. Пожалуйста.

— Признайте, что женщина на снимке — Франциска.

Медленно, очень медленно она качнула головой.

— Нет. Это не Франциска. Франциска — я.

— Неужели? — Он по-прежнему стискивал рамку. Палец снова ткнул в стекло. — Эта женщина вчера вечером довела меня от машины до Мии. У этой женщины я был дома — в том самом доме, который теперь стоит пустой. Я разговаривал с ней и с её мужем. Так кто же это — если Франциска вы?

Женщина обменялась с Мией долгим тревожным взглядом. Повернулась к Бастиану. Произнесла тихо, почти шёпотом:

— Эта женщина не могла быть с вами вчера. Это моя мать. Снимку двадцать пять лет. А её самой нет в живых уже почти двадцать.

Дневник. Всё ещё день двадцать седьмой, одиннадцать вечера.

 

У меня только что были гости. Снова двое.

Я уже лежал в постели, когда в окно постучали. Моя комната на первом этаже, окно выходит в сад. Ставни распахнуты, створка откинута — мне нужен ночной воздух, иначе не засну.

Поднялся, подошёл. Они стояли прямо за стеклом. Один велел открыть полностью и впустить их. Разговор есть.

Что мне оставалось? Откажи я — они бы сразу поняли, что мой интерес к секте продиктован совсем иными причинами.

Открыл. Они влезли внутрь.

Сказали: если я всерьёз имел в виду то, что говорил, — мне следует вести себя тихо. Им нужно подстраховаться. И я ведь помню, что у них есть ещё одна гарантия моего послушания. Лучше мне сидеть смирно — если, конечно, я не хочу смотреть, как один из похищенных детей станет главным зрелищем очередной ночи в амбаре.

Бесчеловечные твари.

Они перерыли всю комнату, не пропустив ни единого угла. Даже матрас вспороли — безумцы.

Уверен: искали эти записи. Найди они их — мне конец. Но не нашли.

Да, явиться сюда и разыграть из себя желающего вступить в секту было огромной глупостью. И всё же я достаточно профессионал, чтобы то, что не должно быть найдено, найдено не было. Тетрадь спрятана не в комнате — в другом месте, надёжном, там, где искать никому не придёт в голову.

Перевернув всё вверх дном, они потребовали ответа: веду ли я записи. Я изобразил недоумение и снова заверил их, что для меня нет ничего важнее, чем стать частью их братства.

Тогда мне сообщили: ОН хочет увидеть меня лично. Оценить пригодность. За мной скоро придут.

Мне страшно.

Очень страшно.

https://nnmclub.to

ГЛАВА 19.

 

Бастиан больше не мог думать. Вокруг звучали голоса, но слова скользили мимо, не задевая сознания. Что-то дёрнуло его за руку — ту, что ещё секунду назад сжимала фотографию, — и она бессильно упала.

В голове — пустота. Гулкая, ватная тишина.

Он сходил с ума. В этом почти не приходилось сомневаться. Грань между явью и бредом стёрлась, и восстановить её он был не в силах. Существовала ли Анна вообще когда-нибудь? Или безумие подкралось ещё несколько недель назад и с тех пор лишь подсовывало ему её образ — тёплый, осязаемый, убедительный?

Всё, что он рассказал полиции, оказалось либо непроверяемым, либо невозможным. Никто из друзей не знал Анну. Только Сафи. А Сафи исчез.

Сам он не знал ни единого человека из её жизни. Ни друзей, ни родных. Семья, которая, по её словам, жила в Берлине, — не существовала.

Два варианта. Либо Анна лгала. Либо лгать было некому.

Кто-то тряс его за плечи. Он дёрнулся, пытаясь высвободиться, и невольно заглянул в лица — перекошенные, оплывшие, превратившиеся в уродливые маски…

Рывок — и он вырвался. На долю секунды мир обрёл резкость, и этого хватило: ноги понесли его прочь. Из комнаты. Через прихожую. На воздух.

Не оглядываясь, он бежал назад — тем самым путём, которым привела его женщина, назвавшаяся Мией.

Куда — он не задумывался. Ноги работали сами, словно подчинённые чужой воле: левая, правая, левая, правая — метр за метром прочь от дома, где остались Мия, Георг и мнимая Франциска. И фотография её матери — женщины, мёртвой без малого двадцать лет, но накануне вечером каким-то образом доведшей его до порога Мии.

Из горла вырывались обрывки слов — непрошеные, бессвязные.

Он понял, куда бежит, лишь когда впереди проступил тёмный силуэт амбара. Машина. Он бежал к машине. Зачем — неизвестно: автомобиль неисправен. И всё же он перешёл на шаг. Громада амбара нависла рядом — мрачная, давящая, словно угроза, застывшая в камне.

До машины оставались считаные метры, когда из-за угла вышли двое.

Шли неторопливо, уверенно. Бастиану показалось, что он их узнаёт, хотя лиц не разглядеть: те же чёрные дождевики, что накануне, когда он с Сафи въехал в деревню. Головы утопали в глубоких капюшонах.

В руках тускло поблёскивали длинные лезвия. Прятать их эти двое не считали нужным.

Бастиан не стал заговорить. Его так трясло, что он всё равно не сумел бы выдавить ни слова.

Он крутанулся на месте и рванул обратно. За угол амбара, по брусчатке, мимо дома, в подвале которого видел сумку Анны. Не задерживаясь — на боковую дорожку, оттуда направо, на улицу пошире. Где-то на краю слуха глухо рокотали моторы. Ему было не до того.

Бежать, пока хватит воздуха. И дальше. Пока не рухнет.

А потом — всё равно.

Нет больше ни вчера, ни завтра. Ни яви, ни сна. Всё перемешалось, слиплось, утратило очертания. С первого дня в этой деревне он брёл сквозь вязкий морок из времён и мест, изредка выныривая, — и всякий раз не мог понять, на какой он стороне: в реальности или в бреду.

Что деревня осталась позади, он осознал, лишь когда последний дом отодвинулся далеко за спину. Обернулся на бегу — и смутно узнал дорогу: да, по ней он ехал за таксистом.

Мимолётная волна облегчения: с каждым шагом от проклятой деревни рассудок будто яснел.

Деревья надвинулись стеной. Опушка. Дыхание рвалось, каждый вдох давался с мучительным усилием.

Тело умоляло остановиться. Он гнал себя дальше. Ещё немного. Ещё чуть-чуть.

Он углубился в лес метров на сто — и тогда грянул выстрел.

Звук пришёл с опозданием: земля взметнулась прямо перед ним, каменная крошка хлестнула по ногам, по рукам, по лицу — и лишь потом накатил грохот.

Он замер. Завертел головой. Укрыться. Но загрохотали новые выстрелы, эхо заметалось между стволами, и определить направление оказалось невозможно.

Пригнувшись, он кинулся к ближайшему толстому стволу, покрытому мхом, и вжался спиной в кору.

Прежде в него никогда не стреляли.

Пуля ударила в землю слева. Ещё одна — справа. Стрелки были повсюду.

— Хватит! — Голос сорвался. — Что вам от меня нужно?!

Новые выстрелы. Только они — вместо ответа.

Горло перехватило. Ни вдохнуть, ни сглотнуть. Дрожь колотила так, что подгибались колени. Пот — и тут же озноб, до костей.

Бежать. Он хотел бежать — и не мог оторваться от ствола. Хотя понимал: дерево не спасёт.