Арно Штробель – Чужой (страница 8)

Странный вопрос. Впрочем, всё, что Бернхард видел с порога нашего дома, такие вопросы провоцирует. К тому же его гложет неловкость из-за проекта. Я, пожалуй, должен быть ему благодарен: мог уйти, не дав мне и рта раскрыть. Не ушёл.

— Швырнула чем-то. Нормальная реакция — от страха. Она уверена, что я чужак, забравшийся в её дом. Больше ничего. Хотя и этого хватило.

Кивает.

— Значит, не то, что у моей знакомой. Может, к утру полегчает?

— Очень надеюсь.

Ловлю себя на том, что смотрю в экран, не различая ни строчки.

Тем не менее нужная презентация обнаруживается быстро — в корзине. Кто-то удалил. Наверняка он сам. Но скажи я это вслух — начнёт отпираться. Как все, кто что-нибудь запорол на компьютере. К тому же я буду рад, когда он уйдёт и я наконец останусь с Джоанной.

Восстанавливаю файл. Открываю.

— Она?

Бернхард щёлкает по слайдам, облегчённо кивает.

— Она самая. Где была?

— Не там, где ты искал.

Закрываю крышку. Поднимаюсь. Бернхард медлит.

— Слушай, если нужна помощь — для тебя, для неё, — скажи.

— Спасибо. Поговорю с ней. Спокойно. Уверен, скоро полегчает. У неё впереди беготня по инстанциям, бумажная волокита — возможно, просто нервы.

Только бы он не расслышал по голосу, как мало я сам в это верю.

Бернхард прячет ноутбук в сумку. Поднимается.

— Ладно. На твоём месте я бы подумал, ехать ли завтра в офис.

Так далеко я ещё не заглядывал. Что, если к утру ничего не изменится? Если она по-прежнему видит во мне чужака — безумца, забравшегося в её дом?

— Посмотрим. Думаю, обойдётся.

Провожаю к двери. В прихожей он останавливается, глядя в проём кухни.

— Может, мне попробовать поговорить с ней? Если и я подтвержу, что вы живёте вместе, — вдруг поверит?

Он хочет помочь. Но я не хочу, чтобы сейчас с ней говорил тот, кто ей действительно чужой. К тому же она уже сказала нам обоим в лицо: вы заодно. Нет. Если кто-то способен вернуть Джоанне память обо мне — только я сам.

— Спасибо. Великодушно. Но лучше я сам.

Пожимает плечами. Берётся за ручку двери.

— Что ж. Удачи. И всего хорошего.

— Спасибо.

Жду, пока шаги стихают за дорожкой, и закрываю дверь.

Тишина обрушивается разом — плотная, звенящая. Стою в проёме кухни. Не двигаюсь. Смотрю на дверь кладовой.

По ту сторону Джоанна вслушивается с таким же напряжением. Моя Джоанна.

Подхожу. Поднимаю руку. Медлю.

И наконец осторожно стучу.

— Джо? — Едва слышно. Она, наверное, и не разберёт. Откашливаюсь. Громче: — Джо. Пожалуйста. Мне нужно с тобой поговорить.

https://nnmclub.to

 

ГЛАВА 5

 

Темно. Выключатель снаружи, за запертой дверью. Там же голоса — мужчины, называющего себя Эриком, и второго, того, что молча стоял и смотрел, как его приятель волочит меня обратно в дом.

Переговариваются вполголоса. Жду, что раздастся смех — дружный, заговорщический. Не раздаётся. Приглушённые голоса звучат серьёзно.

Тесно. Забито до отказа. Правой рукой нащупываю знакомую форму — твёрдую, округлую. Консервная банка. Скорее всего очищенные томаты. С таким оружием можно смириться. Оно утешительно ложится в ладони.

Какое-то время пытаюсь разобрать обрывки разговора за дверью. Бесполезно.

Эрик. Мужчина с сумкой через плечо произнёс это имя без тени сомнения. Ни секунды удивления при виде чужака в моём доме. Если что и сбило его с толку — так это я сама. Я и моё поведение.

Выходит, этот Эрик скормил ему ту же бредовую историю, что и мне. Будто живёт здесь. Будто мы вместе.

Значит, тот человек не сообщник?

Не знаю. Ни одна мысль не выстраивается в цепочку.

Голова гудит. Смутно помню удар обо что-то твёрдое во время побега. Зато помню, куда убрала минералку. Пью. Боль понемногу отпускает.

Позже хлопает входная дверь. Мужчина с сумкой ушёл. Палец о палец не ударит ради меня.

Сжимаюсь в комок. Скоро передышка кончится. Жду очередного хода Эрика — и всё равно стук в дверь заставляет сердце споткнуться.

— Джо? — Тихо, настойчиво. — Пожалуйста. Мне нужно с тобой поговорить.

Опять.

На этот раз не дождётся ни звука. Молчание. Замереть. Не дышать.

— Джо, ты слышишь? — Снова стук. — С тобой всё в порядке?

А если нет — что тогда, ублюдок?

Ответ приходит быстро. Звяканье — роется в кухонных ящиках. Тишина. Потом металл о металл, совсем рядом.

Нашёл чем взломать замок.

— Я в порядке. — Голос сиплый от отвращения, но Эрик хотя бы перестаёт ковырять дверь.

— Слава богу. — Пауза. — Прости, что схватил тебя так грубо. Я не хотел…

Осекается.

Ярость вскипает внезапно — неистовая, вытесняющая страх без остатка. Почти хочу, чтобы он вломился. Чтобы можно было обрушиться на него всем весом, бить, пока не перестанет шевелиться.

Или пырнуть ножом — дотянуться бы до большого кухонного…

Картинка разрастается, живая, яркая, и нравится мне пугающе сильно. Не подозревала, что беспомощность и жажда насилия сплетаются так легко.

Но сопротивление пока ни к чему не привело. Скорее наоборот.

Пора менять стратегию.

— Эрик? — Позволяю голосу дрогнуть — ровно настолько, чтобы он решил, будто я на грани слёз.

— Да?