Арно Штробель – Чужой (страница 6)

Не успеваю договорить — и понимаю, как это опрометчиво. То, что он до сих пор меня не тронул, ещё ничего не гарантирует. Провоцировать его — последнее, что стоит делать.

— Простите, — бормочу. — Позвольте задать мой вопрос.

Кивок. Опустошённый жест рукой: говори.

— Когда я снимаю людей, которые нервничают перед камерой, в начале сессии я всегда ставлю одну песню. Одну и ту же. Какую?

Открывает рот. Закрывает.

— Не знаю. Я заходил к тебе в студию, но стоило появиться клиентам — ты каждый раз выпроваживала. Говорила, посторонний на съёмке — как третий на свидании.

Желудок сводит. Песню он не назвал — этого я и ждала. Но всё остальное звучит слишком похоже на меня. Почти дословно.

И всё же это ничего не доказывает. Дальше.

— Какое у меня второе имя?

Если он меня знает — знает и его. Значит, я давала угадывать, как делаю со всеми новыми знакомыми, обычно на третьем-четвёртом бокале. Он, конечно, не угадал — никто ещё не угадывал. Но в конце я всегда открываю ответ. Всегда.

Он отводит взгляд, словно не верит, что я спросила именно это. На миг кажется — сейчас рассмеётся. Но когда заговаривает, голос едва слышен.

— Ты не говорила. Пока. Хотела, чтобы я угадал сам, но у меня так и не вышло.

Во рту пустыня. За глоток воды я отдала бы что угодно.

И снова он не ответил. И снова то, что говорит, тревожно близко к правде.

Хотела, чтобы я угадал.

Из интернета этого не выудить. Слежкой не добыть. Он говорил с кем-то, кто меня знает. Кто рассказал, как я устроена. Что люблю. Чего не выношу.

Он по-прежнему загораживает дверь. Взгляд ощупывает моё лицо, словно ищет что-то утраченное.

— Ещё вопрос. Другой. О тебе самой. О твоей истории. Об этом доме. О нашей жизни.

— Я задала два вопроса. Вы не ответили ни на один.

Глаза закрываются тяжело, болезненно.

— Пожалуйста. Прекрати говорить мне «вы». Ты не представляешь, каково… — Осекается. — Ты ведь не помнишь, как меня зовут?

Скрещиваю руки на груди.

— Я никогда этого не знала.

Медленное, потрясённое покачивание головой.

— Невероятно.

— Мне жаль. Но, может, теперь моя очередь угадать?

Он выглядит уязвимым, и во мне шевелится надежда: может, я всё-таки перехвачу контроль. Хотя бы настолько, чтобы вырваться отсюда.

Глаза незнакомца вспыхивают.

— Да! Отличная мысль. Вдруг подсознание сохранило — тогда мы вытянем и остальное. — Шаг ко мне. — Назови первое имя, которое придёт в голову. Не думай. Просто скажи.

Делаю в точности так. Ответ приходит мгновенно, без колебаний:

— Бен.

Мимо. Читаю по его лицу, как по открытой книге. В другое время разочарование в этих глазах вызвало бы жалость. Сейчас оно лишь даёт мне ещё одно преимущество.

— Значит, не Бен. Тогда я задам… прости — задам тебе ещё один вопрос. Последний. Идёт?

Обречённый кивок. Он уже ни на что не рассчитывает — и это именно то, что мне нужно.

— Вон там, в стене, над шкафом. Видишь? Маленькое круглое отверстие.

Нет. Не видит. Да и не может — со своего места. Маню ближе, хотя внутри всё каменеет.

— Вот. Видишь? Откуда оно?

Отступаю, уступая ему место. Шаг. Ещё один. К двери. Когда он поймёт, что никакого отверстия нет, я должна быть за порогом. И набрать столько форы, чтобы не догнал.

— Тут никогда не бы… — долетает из-за спины, но я уже рву дверь на себя, выскакиваю в коридор, лестница, через две ступеньки — только не упасть, не сейчас.

— Джоанна!

Бросается следом. Но я почти внизу. Почти у входной двери.

Которая заперта.

Связка ключей на крючке, где ей и положено. Хватаю — пальцы соскальзывают — металлический звон о плитку.

— Джо! Ты не можешь так выскочить на улицу!

Ключ в руке. Время ещё есть. Замочная скважина — с первого раза. Оборот. Второй. Ручка вниз. В лицо бьёт прохладный вечерний воздух.

Рывок. Меня швыряет назад — колени подламываются, пол бьёт в кости. Дверь захлопывается с пушечным грохотом.

Вскакиваю, бросаюсь мимо — пока не запер, — но он перехватывает мои руки и стискивает так, что крик вырывается сам.

— Хочешь, чтобы тебя все такой увидели?! — Почти рык. — Хочешь, чтобы увезли?!

Рвусь изо всех сил. Бесполезно. Тогда обмякаю. Просто падаю.

Не ожидал. Теряет равновесие, едва не рушится на меня — в последний миг уводит корпус в сторону, но запястий не выпускает.

И только тут я понимаю, что плачу.

Он тоже видит. Прижимается лбом к моему лбу. Дыхание рваное, горячее.

— Тебе нужна помощь, Джо.

Чертовски прав. И в ту секунду, когда отпустит…

— Посмотри на меня. — Голос надломлен, словно сам на грани.

Подчиняюсь. Наши лица вплотную. На миг мерещится — поцелует.

— Отпусти.

Качает головой.

— Эрик. — Едва слышно. — Меня зовут Эрик.

Ждёт. Будто искренне верит, что имя способно что-то во мне пробудить.

— Эрик, — послушно повторяю я.

В тот же миг его пальцы разжимаются — словно имя и впрямь оказалось паролем.

Рывок — руки свободны.

Приподнимаюсь, упираюсь ладонями ему в грудь, толкаю — но через мгновение его тяжесть снова вжимает меня в пол.

Дыхание обжигает лицо.