Анна Измайлова – Босс по контракту (страница 21)

— А где мой раф с малиновым сиропом? — голос прозвучал спокойно, но я уловила в нём нотку насмешки.

Я моргнула, не сразу поняв, серьёзно ли он это.

— Кофейни ещё не открыты, — ответила, удерживая взгляд. — Рано.

Он задержался у тренажёра, будто обдумывая мой ответ. Его пальцы скользнули по грифу, и я поймала себя на том, что снова невольно разглядываю каждое движение.

А потом он повернулся, проходя мимо меня, и бросил через плечо:

— Тогда спустимся на кухню.

Я не двинулась с места.

— Зачем?

Он остановился в дверях, на секунду обернулся.

— Сделаешь мне кофе, пока я схожу в душ.

Секунда. Пауза. Момент, который завис между нами, натянутый, как струна.

Я едва не фыркнула, но сдержалась.

— Я… не бариста, Алексей Михайлович.

Он на секунду приподнял бровь, и уголки его губ дрогнули. Не улыбка, нет. Но что-то похожее.

— Всё же ты — моя ассистентка. И сделать кофе проще, чем разбирать мои встречи.

Он не оставил мне выбора. Повернулся и направился к двери.

Я стояла, вцепившись в сумку, и думала, что либо прибью его, либо…

Лучше об этом не думать.

Я покорно последовала за ним, стараясь держать лицо. Слишком сильно не истерить, не поддаваться на его провокации. Пусть думает, что мне всё равно. Пусть думает, что его слова не задевают.

Он вёл меня по дому, и каждый его шаг отдавался в тишине звонкой поступью. Просторный коридор, идеальные линии, холодный свет от ламп, спрятанных в нишах. Всё, как и ожидалось — строго, дорого, без единого изъяна.

Мы спустились на первый этаж, и он распахнул передо мной дверь, жестом пригласив внутрь.

Кухня.

В стиле модерн, как и весь дом. Просторная, с высоким потолком, глянцевыми фасадами шкафов и идеально ровным, чистым столом. Всё в приглушённых серо-графитовых тонах. Стеклянный стол в центре, массивный остров с мраморной столешницей, встроенная техника, которая почти сливалась с поверхностью стен.

Идеальная. Холодная. Немного стерильная.

Именно такая, как и сам Алексей.

— Кофемашина там, — он кивнул в сторону черного, массивного агрегата, который больше походил на панель управления каким-нибудь космическим шаттлом. — Сделай американо. Это проще простого.

Я чуть не рассмеялась.

Проще простого? Тогда сам бы себе и приготовил!

Посмотрела на этот агрегат и мысленно зарыдала. Кофемашина была огромной, с блестящей металлической поверхностью и десятками кнопок, которые загадочно поблёскивали в утреннем свете. Ни одной надписи. Ни одной понятной пиктограммы.

— Просто? — переспросила я, но он уже уходил.

— Конечно, — бросил через плечо, как нечто очевидное. — Я в душ.

И скрылся, оставив меня в одиночестве — наедине с этой машиной-убийцей.

Я стояла, разглядывая кофемашину, и внутренне ругалась.

Вот и попробуй не опозориться.

Первым делом я медленно обошла эту махину, пытаясь найти хоть какую-нибудь подсказку. Хватило бы одной кнопки, где было бы написано "Американо". Но, конечно, её не было.

Одна кнопка с символом, напоминающим чашку. Другая — с двумя чашками. Третья — что-то похожее на струю воды.

— Ну, спасибо, Алексей Михайлович, за понятные инструкции, — пробормотала я себе под нос.

Наблюдала, как машина глухо поблёскивает, будто наблюдая за мной и готовясь к атакам на моё терпение.

Я аккуратно нажала на одну из кнопок. Аппарат коротко пискнул, экран мигнул, но больше ничего не произошло.

Именно в этот момент я осознала, что не кофе я здесь делать пришла. Меня пригласили на очередной тест. На испытание. На демонстрацию того, насколько я умею выкручиваться.

И если я провалюсь с кофе, что уж говорить о всём остальном?

Я вздохнула и, наконец, решилась.

Первая попытка — провал. Машина зашипела, забулькала, и из неё вытекло что-то странное, мутное, напоминающее грязную воду. Я осторожно слила содержимое в раковину и попробовала снова.

Вторая — ещё хуже. Теперь кофе был крепким до чёрноты, как нефть. От одного запаха кружилась голова.

Третья чашка выглядела лучше, но я подозрительно помешала ложечкой и тут же отказалась. Если это кофе, то я — балерина.

Четвёртая… Четвёртая была похожа на правду. Тёмная, с лёгкой пенкой, ароматная. Не идеал, но похоже на американо.

Я поставила чашку на стол, отступила на шаг и сжала губы.

— Ну, хоть не отравится, — пробормотала себе под нос. — Максимум, пару часов на унитазе просидит. Сам виноват.

Оглянулась на дверь, ведущую к лестнице. В душе он был уже минут десять.

Наверное, пока я здесь мучаюсь с этой махиной, он стоит там, под горячей водой, расслабляется и, возможно, даже ухмыляется, представляя, как я бьюсь с его дьявольской машиной.

Я стояла на кухне, напротив этой злополучной кофемашины, и пыталась убедить себя, что всё под контролем. Что я просто ассистентка, просто приготовила кофе. Всё обыденно.

Но как только дверь открылась, я поняла — никакого контроля здесь и быть не может.

Алексей появился в проёме… почти безмолвно.

На нём — только белоснежное полотенце, обёрнутое вокруг бёдер. Влажные капли скользили по его коже, медленно стекая по рельефным линиям мышц. Его торс был почти нереальным — словно статуя, идеально выточенная скульптором. Твёрдый рельеф пресса, широкие плечи, сильные руки. Светлые волосы были ещё влажными, небрежно растрёпаны.

Он стоял, опершись о дверной косяк, спокойный, уверенный, как будто эта сцена — самое обычное утро, как будто я не замерла посреди кухни, вцепившись в чашку кофе, словно в спасательный круг.

Я забыла, как дышать.

Мгновение.

Потом другое.

И только когда язык предательски коснулся пересохших губ, я поняла, что мои губы… чуть разомкнуты.

Я сглотнула, пытаясь вернуть себе хотя бы подобие спокойствия.

Спокойно, Оля. Это просто тело. Просто мужчина. Просто твой начальник, стоящий перед тобой почти голым.

Ужас. Просто ужас.

А он только приподнял бровь, и в этом едва заметном движении было всё — и лёгкая насмешка, и знание того, какой эффект он произвёл.

— Кофе готов? — его голос был хриплым, низким, словно он ещё не до конца проснулся.

Я с трудом вернула себе голос, хотя он едва не сорвался.