Анна Дельман – Между строк твоего сердца (страница 9)

— Спасибо

— Это комплимент. — Уголки его губ дрогнули в почти-улыбке. — Большинство людей либо жалеют, либо советуют «взять себя в руки». Ты первая, кто просто... понимает.

— Ну, у сломанных людей особая связь, — она улыбнулась. — Мы узнаём друг друга.

Он не убрал руку. Они сидели так, в тишине старого магазина, держась за руки, как двое раненых, нашедших временное убежище.

Потом они говорили. Долго. До полуночи.

Даниил рассказывал — обрывками, сбивчиво — о войне, которую снимал. О Сирии, Донбассе, других местах, названия которых он не называл. О людях, чьи лица до сих пор видел во сне.

Анна рассказывала о Москве. О том, как строила карьеру редактора, работая по шестнадцать часов в сутки. О браке, который рассыпался так тихо, что она не заметила. О том, как нашла переписку Артёма с коллегой и поняла, что её жизнь — ложь.

— Знаешь, что самое страшное? — призналась она. — Я даже не была удивлена. Когда увидела их сообщения... Я просто подумала: «Ну конечно». Будто подсознательно всё это время знала.

— Интуиция, — кивнул Даниил.

— Или трусость. Я знала, но не хотела знать. Закрывала глаза. Потому что признать правду означало бы разрушить всё, что я строила десять лет.

— Иногда нужно разрушить, чтобы построить заново.

— Философ, — усмехнулась Анна.

— Прочитал много книг по психологии. После... после того случая. Пытался починить себя сам. — Он пожал плечами. — Не очень получилось.

— Ты ходил к психологу?

— Два раза. Потом бросил. Не мог говорить об этом вслух с незнакомым человеком. Молчал все сессии. Она сказала, что не может мне помочь, если я не открываюсь.

— А со мной открылся.

— Ты не незнакомая. — Он посмотрел на неё странно. — Не знаю почему, но с тобой... легче.

Сердце Анны пропустило удар.

— Со мной тоже, — призналась она тихо.

Повисла пауза, наполненная чем-то невысказанным. Воздух между ними сгустился.

Даниил откашлялся и отстранился первым.

— Поздно уже. Тебе пора спать.

— Да. — Анна встала, внезапно чувствуя неловкость. — Спасибо, что... ну, что поговорил.

— Это я должен благодарить. — Он взял ноутбук. — И прости, что нагрубил раньше. Ты не заслужила.

— Я нарушила твоё личное пространство. Заслужила.

— Нет. — Он подошёл ближе, и Анна почувствовала его запах — что-то древесное, с нотками кофе и бумаги. — Ты увидела то, что я прячу. И не испугалась. Не убежала. Не начала жалеть. Это... редкость.

Они стояли слишком близко. Анна видела золотистые крапинки в его серых глазах. Шрам на брови. Тень щетины на скулах.

— Даниил...

— Спокойной ночи, Анна, — он отступил резко, как будто обжёгся. — Увидимся завтра.

Он ушёл, и она осталась одна.

Анна прислонилась к прилавку и закрыла глаза. Что это было? Эта странная близость, возникшая из ниоткуда. Эта связь между двумя сломанными людьми.

Она знала, что это опасно. Что она не готова ни к каким отношениям. Что он явно не готов тем более.

Но что-то внутри упрямо шептало: а может, именно сломанные люди и могут починить друг друга?

Оставшуюся неделю они виделись каждый день.

Даниил приходил в магазин по вечерам с ноутбуком. Садился в углу и пытался писать. Иногда получалось. Чаще — нет.

Анна работала над продвижением магазина. Instagram набирал подписчиков — медленно, но стабильно. Группа книжного клуба разрослась до двадцати пяти человек.

Они обсуждали книги. Спорили. Даниил утверждал, что «Три товарища» — сентиментальная слезовыжималка. Анна доказывала, что это гимн дружбе и стойкости.

— Ремарк романтизирует войну, — говорил Даниил.

— Он показывает, как люди остаются людьми даже в аду, — парировала Анна.

— Наивно.

— Необходимо.

Эти споры становились ритуалом. Мама улыбалась, наблюдая за ними.

— Вы как старая супружеская пара, — заметила она однажды.

Оба смутились и замолчали.

В четверг вечером, за день до следующей встречи клуба, произошло событие, которое всё изменило.

Анна сидела в магазине, проверяя Instagram, когда Даниил вбежал с улицы. Взволнованный, с горящими глазами.

— У меня идея! — выпалил он.

— Какая?

— Для магазина. Я думал об этом весь день. — Он подсел к ней, открыл свой ноутбук. — Смотри. Ты не можешь конкурировать с онлайн-магазинами по цене и ассортименту. Правильно?

— Правильно, — грустно согласилась Анна.

— Но ты можешь дать то, чего они дать не могут. Персонализацию. Эмоциональную связь. Историю.

— В смысле?

— В смысле — каждая книга с историей. — Он печатал на ходу, показывая ей. — Ты создаёшь для каждой книги карточку. Пишешь, почему она важна. Для кого подойдёт. Какую боль лечит или какую радость дарит. Делаешь книги не просто товаром, а... рецептом. Библиотерапия. Слышала о таком?

Анна кивнула, не веря своим ушам.

— Это когда книги подбирают под эмоциональное состояние человека...

— Точно! — Даниил был так оживлён, каким она его ещё не видела. — Представь: человек приходит и говорит: «У меня депрессия» или «Я потерял смысл жизни» или «Мне одиноко». И ты не просто даёшь ему книгу. Ты даёшь ему ключ к исцелению. С личной запиской от тебя. С объяснением, почему именно эта книга может помочь.

У Анны перехватило дыхание.

— Это... это гениально.

— И это только начало. — Он продолжал. — Ты можешь сделать сервис онлайн-консультаций. Люди пишут тебе о своей проблеме, ты подбираешь книгу, отправляешь почтой с письмом. Персонализированная книжная подписка. «Книга-доктор». Или как-то так.

Анна смотрела на него, и что-то щёлкало в голове. Паззл складывался.

— Даниил, это может сработать.

— Я знаю. — Он улыбался. Впервые улыбался по-настоящему. — Потому что это сработало со мной. Ты дала мне «Маленького принца». И это помогло. Не вылечило, но... дало глоток воздуха. Напомнило, что есть что-то кроме боли.

Анна почувствовала, как к горлу подступают слёзы.

— Спасибо, — прошептала она.

— За что?